tag:blogger.com,1999:blog-62755857773063356662024-03-12T16:17:49.443-07:00El 6 de Fonsa; el qnunca hace nada xo trabaja duroEl capi de Fonsa desde este espacio dará su visión sobre el mundo y la actualidad, desde su particular punto de vistaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-70681386526709879242010-07-27T05:55:00.000-07:002010-07-27T05:59:52.125-07:00La Final de Nuestras Vidas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/TE7YHaTr-nI/AAAAAAAAAr4/nK9Gl5jQSKQ/s1600/espa%C3%B1a-Large1.jpg"><br /></a><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">(11 Julio ´10)<br /></span></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/TE7YHaTr-nI/AAAAAAAAAr4/nK9Gl5jQSKQ/s1600/espa%C3%B1a-Large1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 199px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/TE7YHaTr-nI/AAAAAAAAAr4/nK9Gl5jQSKQ/s320/espa%C3%B1a-Large1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498569816898534002" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Un segundo lo cambia todo; un rechace en la frontal del área, un pase errado por el héroe de Viena, un balón burlando el fuera de juego, y la genialidad de un pálido mago del balón, elevaron a los altares de los Dioses a un equipo, y por ende a un país anquilosado en sus complejos patrios pasados. Y es que España, esa nación de naciones, esa eterna dicotomía entre izquierda y derecha, entre banderas con coronas y águilas, una nación inmersa en triviales rivalidades históricas que una gesta llamada Mundial ha conseguido apaciguar y demostrar que la historia contada en Congresos y mítines no es más que una sombra intencionada y erróneamente proyectada de una sociedad única que gritó al unísono el gol de Iniesta, que vertió unas lágrimas sinceras que desembocaron en un mar común. Barcelona, Pamplona, Andalucía, Canarias… las mismas imágenes en pueblos empeñados en discutir por una porción mayor del mismo queso. Gente en las calles, bocinas perdiéndose en la inmensidad de un cielo rojo y gualda, banderas decorando las fachadas de cualquier balcón, de cualquier edificio, caras pintadas, camisetas enfundadas, bufandas al aire. Atrás quedaba la España del Statut, la de la más denostada borroka, la de las minorías, la de los olvidados, la de un látigo asfixiante llamado crisis.<br /><br /><br />Podría hacer mi crónica de un partido de infarto, pero eso sería una ofensa para los eruditos periodistas deportivos que llevaban toda una vida esperando empezar sus artículos con la frase: ¡<span style="font-style: italic;">Campeones del Mundo</span>! Todo está dicho, todo está contado, por lo que no voy a jugar a ser <a href="http://www.marca.com/2010/07/11/futbol/mundial_2010/selecciones/espana/1278882881.html"><span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 0, 0);">Palomar</span></a> o <a href="http://www.as.com/futbol/articulo/paraiso-futbol/dasftbmun/20100712dasdaiftb_1/Tes"><span style="font-weight: bold; color: rgb(255, 0, 0);">Trueba</span></a>, para eso os dejo el enlace de sus crónicas, unas crónicas que serán eternas, que serán leídas por nietos y bisnietos y que irán ganando valor e importancia a medida que la gesta de Johannesburgo quede mitigada en parte por el paso del tiempo.<br /><br /><br />Esta entrada es la de <span style="font-style: italic; color: rgb(204, 153, 51);">un sueño llamado Johannesburgo</span>, la de un viaje al Olimpo que se gestó en plena madrugada de una resacosa guardia posterior a la victoria contra Portugal; en ese órdago lanzado por Juampi, y en ese guante recogido no sin titubeos y pasos en falso. Para un amante al deporte Rey, para alguien que lleva toda una vida maltratando al esférico, soñando emular a sus ídolos, a los Hierro, Suker y compañía que un día soñé ser pero que terminé por desistir e intentar disfrutar de un deporte que suele dar más frustraciones que alegrías, vivir en dir<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/TE7YOdFw3mI/AAAAAAAAAsA/12w8tfCduXM/s1600/DSC_0075+%5B1600x1200%5D.JPG"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 213px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/TE7YOdFw3mI/AAAAAAAAAsA/12w8tfCduXM/s320/DSC_0075+%5B1600x1200%5D.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498569937904524898" border="0" /></a>ecto la primera final mundialística de España, es lo más grande, la experiencia más destacada, la que todo el mundo sueña contar, pero tan sólo unos pocos españoles dispersos en la marea naranja que inundaba la capital Sudafricana pudimos narrar en primera persona.<br /><br /><br />España, ese pequeño país lindero con África es desde hace unos años una potencia deportiva mundial. Desde la eclosión olímpica de Barcelona, el deporte ha dejado de ser un entretenimiento, una mera burla de sentimiento de inferioridad y ha ido calando en una sociedad que se ha ido aburguesando de la mano del deporte. Las gestas aisladas de los Ocaña, del Real Madrid en tiempos del régimen, los Santana, Crivillé, Indurain, Ochoa o Arantxa Sánchez Vicario entre otros, que se contaban con cuentagotas y que servían de opio de un pueblo que se encontraba demasiado ocupado con la pacífica y ejemplar transición, ha encontrado en los Nadal, Contador, ÑBA, Gómez Noya, Lorenzo, Alonso… un manantial de éxitos interminables que cada lunes copan las portadas de unos periódicos nacionales malacostumbrados y de una prensa internacional que se rinde a los pies del país del eterno sol, la tortilla, los toros y el flamenco. Pero faltaba la madre de todas las victorias, la <span style="font-weight: bold;">“Pepa” </span>deportiva. España, ese país que durante años sólo vivía por y para el fútbol, que sufrió la humillación de Naranjito, necesitaba esta victoria para cerrar un ciclo que parece no tener fin y que en la pasada Eurocopa empezó a dibujarse. Han hecho falta muchos intentos, muchas decepciones con nombres propios (Eloy, el penalti de Raúl, Zubizarreta, Cardeñosa, el tabique de Luis Enrique, el coreazo de un árbitro de cuyo nombre no quiero acordarme…); unos complejos futbolísticos de fatalismo que se encargó de esfumar Casillas en esa tanda de penaltis contra Italia y que Cesc terminó de rubricar<br /><br /><br />Esta entrada es un homenaje para nuestros padres, para nuestros abuelos, para los que ya no están y para los que están por llegar; para esa generación de la eterna promesa. Para los que veían en Cuartos una barrera insalvable, para los que alguna vez dijeron que se morirían sin ver ganar a España un Mundial. Para cada niño que invierte las horas de su infancia en campos de tierra, para esas madres que ponen parches a modo de rodilleras, para esas abuelas que regañan a unos nietos que destrozan con el balón las macetas de los patios de las casas, para los padres anónimos que llevan cada domingo a sus hijos y los ven jugar. Para los 23 hombres de Del Bosque, para el propio salmantino, para todos los que en su día se enfundaron la elástica roja, para ti y para mí. Porque somos campeones del Mundo y esto bien vale una eterna y sincera felicitación. ¡<span style="font-weight: bold;">Enhorabuena campeones</span>!<br /><br /></div><div style="text-align: center;"><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/F-z-rQcsbFE&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/F-z-rQcsbFE&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-10434079621968657282010-07-26T16:59:00.000-07:002010-07-26T17:00:34.706-07:00Gracias por todo Capitán<object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qL1DPkkZ_3w&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/qL1DPkkZ_3w&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object><br /><br /><div style="text-align: justify;">Porque has sido y serás una de las figuras más ilustres del deporte español, y por ende de la historia del Real Madrid<br /><br />Es muy fácil criticarte, llamarte cáncer, ahora que la cuesta empieza a coger pendiente<br />Pero has sido y serás un grande. Puedo hablar de números que te han convertido en leyenda, de goles imposibles, de listo, de pillo, de crack pese a esas pocas habilidades estratosféricas salvo tu don de la oportunidad y tu intuición<br /><br />Hoy te retiras de tu casa, pero lo haces con un hasta pronto. El banquillo del Bernabeu te espera para que sigas dando lecciones con esa brillante cabeza, con la que tan pocos goles hiciste, pero con la que gracia a ella lo has ganado todo<br /><br /><br /><div style="text-align: center;">Sin más, muchas gracias capitán<br /></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-28620420142869727982009-11-03T11:29:00.000-08:002009-11-03T11:39:35.063-08:00Pellegrini en el punto de mira<div align="justify">Falta exactamente una hora y 15 minutos para que el Real Madrid salga a uno de esos coliseos vetados a modo de terreno de juego, uno de los pocos estadios en los que el conjunto madridista no ha conseguido nunca imponer su hegemonía en partido oficial. Uno de esos partidos grandes entre dos leyendas lejos de la pomposidad con la que años atrás deslumbraran al mundo. Un Milán-Real Madrid donde velado por las 16 Copas de Europa que entre los dos albergan en sus vitrinas, es demasiado argumento futbolístico para seguir un partido que en su primera contienda decepcionó a propios y extraños. </div><div align="justify"><div align="justify"><br />Una noche europea de las grandes que sin embargo se eclipsa por un continuo (y bajo mi entender) absurdo debate ante el eterno match ball en el que parece vivir Pellegrini, un técnico sin nombre ni cuna, que ha ido labrando un sueño que parece poder convertirse en pesadilla en la Fábrica de la Castellana. Y es que el rumor circula por radio, prensa y televisiones: las altas esferas madridistas parecen haber puesto cerco a su cabeza, y todo indica que estarían dispuestos a sacrificar a un entrenador que está lejos de decir su última palabra.<br /></div><br /><div align="justify"><span style="color:#663333;">No hay nada más nocivo que la desinformación o una información malintencionada</span>. Pellegrini era el elegido, el ingeniero, la figura silenciosa que sería el mimbre para la nueva gal<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SvCGMk0FEZI/AAAAAAAAAT0/PD0O7uId_1w/s1600-h/n_villarreal_cf_pellegrini-2292.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399963503815889298" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 277px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SvCGMk0FEZI/AAAAAAAAAT0/PD0O7uId_1w/s320/n_villarreal_cf_pellegrini-2292.jpg" border="0" /></a>axia, la persona más indicada y cualificada como ya había demostrado con un submarino amarillo que paseó con tanta dignidad por Europa y en la competición doméstica, donde se creyó un David capaz de tumbar a los eternos y multimillonarios Golliats. Tras la más convulsa época madridista con los <em>nanines</em> y <em>calderones</em> de turno, todo hacía indicar que el club encontraría sosiego en la larguirucha figura de un chileno, tan elegante como educado, una de esas personas que domina los tempos y sabe encontrar muchas veces en el silencio la mejor de las respuestas. Apoyado por el elenco de futbolistas que se presentaron este verano con pomposidad de jefes de estados, el bueno de Pellegrini se subía a un tren en marcha con visas de ser un transatlántico.</div><br /><br /><div align="justify">Pero han hecho falta nada más que cuatro meses para que los viejos carroñeros que merodean la capital busquen carne fresca, en esa máquina trituradora de técnicos en la que parece haberse convertido el Real Madrid. Una derrota previsible en un hervidero como es Nervión, ante un gran equipo que además rindió hipermotivado, y el dejarse llevar ante un raquítico Milán que fue capaz de contagiar sus carencias fueron suficientes argumentos para crucificar a un técnico que contaba todos sus partidos por victorias hasta la fecha. Dos pruebas de fuego erradas que gracias a la corriente derrotista que se ha formado han hecho que algo huela a podrido desde las altas esferas del club. Tras el rum rum, vino el anodino empate en Gijón y el descalabro titulado como <strong>“el mayor ridículo de la historia madridista”</strong> por un Alcorcón que sacó los colores con cuatro goles que hacían desangrar la credibilidad de un proyecto que parece desmoronarse ante el primer obstáculo en el camino.</div><br /><div align="justify"><br />¿Pero realmente Pellegrini tiene la culpa? Se dice, se cuenta, que un equipo juega como entrena, pero sinceramente no me creo que el Madrid entrene andando como lo hizo ante el Milán, donde no sólo faltó tensión, sino también ilusión por unos jugadores que sin ganar nada parecen haber caído en la comodidad. Porque por mucho que se intente culparlo, Pellegrini no tiene nada que ver con lo sucedido en Alcorcón, con todos los respetos hacia un club modesto que demostró las miserias de una plantilla aburguesada y acomodada. Porque con un equipo repleto de internacionales, y aunque los jugadores permutaran sus posiciones, el resultado tenía que haber sido otro. Pienso que con Raúl de portero y Dudek de delantero centro, el Madrid debería seguir ganando un partido en el que un club como el merengue no tiene nada que ganar, pero mucho que perder, sobre todo un prest<a href="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SvCFjsaLSyI/AAAAAAAAATc/e7A8CgLShyI/s1600-h/1256725641_1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399962801480092450" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 264px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SvCFjsaLSyI/AAAAAAAAATc/e7A8CgLShyI/s320/1256725641_1.jpg" border="0" /></a>igio que se vio mancillado ante la escasa vergüenza torera de una plantilla que ante el primer tropiezo parece bajar los brazos.<br /><br />Pellegrini pareció salvar su primera bola de partido echando mano de la épica tras jugar una hora en inferioridad numérica contra un Getafe que ejerció de hermano pequeño y acomplejado, auspiciado de nuevo por un salvador Higuaín que sigue forjando una leyenda de jugador llamado a ser grande. Se puede ganar un partido salvando metas, pero es imposible cruzarla con éxito si se vive en una ruleta rusa como parece estar la cabeza de un Pellegrini que ve como se encargan de dilapidar una credibilidad partido a partido, desde cualquier frente: decisiones técnicas, necesarias rotaciones que han servido para llenar horas y horas de debates… cualquier excusa es buena para cargar ríos de tinta. He leído desde <em>“¿cuándo rotará Pellegrini?”,</em> a un categórico “<em>Vete ya”,</em> sentencias demasiado fuertes para un entrenador que ha demostrado y con creces, que si le dan tiempo, es capaz de armar grandes equipos.<br /><br />Tiempo, precisamente lo primero que se veta en el Club madridista, por una prensa acomplejada por el abrumador y preciosista fútbol del eterno rival que sigue enamorando a propios y extraños, un equipo que lleva décadas sabiendo a qué juega, manteniendo un organigrama, un esquema y un concepto de juego que al final termina dando sus frutos, gracias a un tiempo que parece no ser de un Pellegrini abrumado por las prisas, una prensa y algún alto dirigente que parecen esperar en un segundo plano tomar las riendas de una situación, que bajo las órdenes de <em>el ingeniero</em>, seguro estarán en buenas manos.</div><br /><div align="justify"></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399963250666959602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 132px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SvCF91wq8vI/AAAAAAAAATs/6ST2KI_30-U/s320/2009060238Pellegrini_dentro.jpg" border="0" /><br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-83856719063658084692009-10-22T13:56:00.000-07:002009-10-22T14:05:11.323-07:00El adiós a Andrés Montes, o por qué todos los jugones sonríen igual<p align="center"><object style="WIDTH: 389px; HEIGHT: 230px" height="230" width="389"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/xf3VCFyIqFQ&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/xf3VCFyIqFQ&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object><br /></p><div align="justify">Hubo un tiempo en que el deporte rey en España era lacio, anodino, plano. Una monotonía tan sólo alterada en la voz rasgada de Ángel de la Casa con el gol de Señor ante Malta, en aquel cabezazo de Hierro que nos ponía rumbo a EEUU o en el chut magistral de un mucho mejor defensa que entrenador Koeman que le daba al FC Barcelona su primera Copa de Europa.<br />Y es no hace tanto que la mayoría de los aficionados alternaban la imagen de la Televisión con las retransmisiones de la radio, mucho más desenfrenadas, espontáneas, menos enconsertadas en los tópicos tan empleados por los comentaristas de la pantalla grande de la época que echaban mano del recurso fácil, del fútbol es así y del fútbol es fútbol<br /><br />Mientras todo seguía su curso, un hombre (vestido un caballero, desnudo un chimpancé como él mismo se definía) irrumpía más allá del charco, en el curso baloncestístico de las madrugadas de la NBA. Una de esas personas que no deja indiferente a nadie, deleitaba a un público de culto que trasnochaba por el sueño americano, que vio los primeros pasos de ET, los vuelos de Aerolíneas Jordan, la progresión de Robin Hood Nowitky y compañía, todo combinado con los ratata de turno, los pinchos de merluza, con los jugones y demás ticks que hacían de este elocuente comentarista un artista del micrófono.<br /><br />Querido y odiado en similares proporciones, Andrés Montes entraba en todos nuestros hogares tras un meritorio y exitoso paso por medios menores, como la Cope, Radio Marca o Canal+. La Sexta lo fichaba como hombre fetiche, como imagen de la casa para unirse a el elenco de rostros bellos de una cadena que buscaba en Montes a la Pilar Rubio del deporte. Con su inseparable pajarita, con un fondo de armario digno del mundo circense, con ese eterno moreno, esa cabeza perlada, con esos sombreros con los que nos sorprendía en los sábados de invierno, Montes se había convertido en un monstruo de la comunicación, capaz de convertir sus expresiones tan típicas en algo nacional, en un vocabulario de la calle. Ya no se habla de Puyol, de Calderón, de Van Persie… ahora son Tiburón, Mr Catering, Persianas Van Persie. Un hombre que creo en torno a su figura, a su forma de ser una nueva religión con muchos fervientes seguidores que se agolpaban en el televisor para ver la etapa más gloriosa de la Selección de Baloncesto, que vieron como la España fu<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SuDIpUBS3VI/AAAAAAAAATE/2uVsOR0YRhE/s1600-h/andresmontes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5395532965664185682" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SuDIpUBS3VI/AAAAAAAAATE/2uVsOR0YRhE/s320/andresmontes.jpg" border="0" /></a>tbolística se volvió a topar con la dura realidad que le acompañaba en Eurocopas y Mundiales hasta la última gran cita de Austria. Seguidores que cancelaban planes para degustar sus gags los sábados por la noche, en algún que otro partido infumable en el que él tan bien sabía zafarse, desviar la atención y entretener, el fin supremo para un periodista deportivo.</div><br /><br /><div align="justify"><br />Sus detractores, un ejército de carroñeros que veían en Montes a una amenaza para el neoclasicismo deportivo, lo achacaban de sus lagunas de conocimiento, de no entender de fútbol, de repetitivo. No entendían como era incapaz de encontrar las llaves, cómo no se cansaba de ver el fútbol con fatatas, como no se quedaba ronco con tanto ratatatatata. Y es que la envidia es proporcional al talento que una persona es capaz de desplegar. Más que un simple comentarista, Montes demostró ser un comunicador sin igual, un showman camaleónico capaz de entretener en partidos infumables, de no dejar que la gente se durmiera en las madrugadas baloncestísticas de Canal +, en ser juez y parte del buen ambiente que tanta gloria a dado de la mano de los Gasol, Navarro, Espartaco y compañía. Un animal, un profesional, de los pies a esa cabeza pelada que lo identificaba entre todo un estadio.<br /><br /><span style="color:#330099;">Lo inesperado es lo que cambia el rumbo de nuestras vidas</span>. Tras apabullar España a Serbia en la reciente final del Eurobasket, Andrés Montes decía un adiós del que nadie sospechaba que se fuera a convertir en un hasta siempre. Montes se despedía momentáneamente de la gran pantalla sin previo aviso, sin pedir explicaciones, como había sido el resto de su vida. Un famoso del que poco o nada se sabía, y que incluso, en el momento de su trágica despedida lo hizo con la rotundidad de sus expresiones pero con la serenidad con la que había encauzado su vida íntima y profesional.</div><br /><br /><div align="justify"><br /><span style="color:#cc6600;">El destino de los grandes hombres parece ser no ver cumplidos sus grandes sueños</span>. Un infarto sesgaba la vida de uno de los grandes, de esas personas que aparecen para cambiar el rumbo de los acontecimientos. Un trágico final con más luces que sombras, que ha dado y dará lugar a especulaciones, pero desde aquí, rindo pleitesías a ese genio llamado Andrés Montes que se fue en la noche de un sábado 17 de Octubre, dejándonos su mejor lección. Y es que con personas como él, cierto es que…</div><br /><div align="center"><br /><strong>¡la vida puede ser maravillosa!</strong> </div><div align="center"><br /><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/_7MqjIHuDmo&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><br /><embed src="http://www.youtube.com/v/_7MqjIHuDmo&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-18068553606569373142009-09-28T12:01:00.000-07:002009-09-28T12:06:24.991-07:00Video "pa" mear y no echar gotaIturralde y el mítico Rafa Guerrero nos deleitan con sus peripecias<br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/TT_H3WT4Cfs&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/TT_H3WT4Cfs&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-3798425146850310322009-09-04T05:25:00.000-07:002009-09-04T06:04:49.898-07:00Superproducciones Pérez<div align="justify">Permítanme comenzar esta entrada parafraseando una de esas poesías hechas canciones del maestro Joaquín Sabina:</div><div align="center"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>Sólo puedo pedirte que me esperes<br />al otro lado de la nube negra,<br />allá donde no quedan mercaderes<br />que venden soledades de ginebra.</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em><br />Al otro lado de los pagones,<br />al otro lado de la luna en quiebra,<br />allá donde se escriben las canciones<br />con humo blanco de la nube negra</em></span></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Esta entrada tiene un comienzo que se aleja de los cánones de lo ortodoxo. Hay gente, amigos, lectores, que me tachan de subirme continuamente en marcha del tren que más veloz recorre los páramos de hierro. Quizás (seguro), que tengan razón, pero también es cierto ese refrán que versa aquello de que <em>de bien nacidos es ser agradecidos</em>. <span style="color:#cc0000;">Uno sólo puede avanzar reconociendo sus errores</span>, y yo, desde aquí, purgo los míos a modo de puñal literario con fecha de 1 de Febrero de este 2009, en la que aprovechaba el adiós de la Casa blanca de Ramón Calderón, para criticar a un antecesor, al que ahora, recibo como agua de mayo, agradeciendo más que el equipo que ha armado, el ser capaz de poner cordura donde antes tan sólo había caos, en ese territorio donde Atila parecía ser su dueño, donde el blanco se hizo negro, y donde un monstruo llamado Real Madrid navegaba a la deriva a la espera de ese marinero curtido en muchas horas a bordo de su Pitina, para reflotar un Titanic llamado a perderse en la profundidad del océano.<br /><br />Florentino Pérez Rod<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SqEK624H0qI/AAAAAAAAAP8/MBSJtG_OVgA/s1600-h/florentino-perez.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377591436336681634" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 220px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SqEK624H0qI/AAAAAAAAAP8/MBSJtG_OVgA/s320/florentino-perez.jpg" border="0" /></a>ríguez ha vuelto a su casa, de la que nunca debió salir, pero de la que se vio precipitado tras problemas varios de las que afortunadamente el tiempo y el tesón de su mujer han conseguido solucionar. Muchos han sido los llamados a ser sucesores de Santiago Bernabéu, pero parece ser que el vigésimo sexto inquilino es el elegido, el hombre que hace oro todo lo que toca, que sabe poner música a un equipo, a un amor, que aflora los sentimientos de una masa social que se estremece ante el grito desgarrado de Paco Mercé en ese himno del Centenario que es santo y seña para el madridismo. El hombre de los mil apodos está de vuelta: engreído, prepotente, déspota… Florentino quizás sea un poco de todo eso, pero sobre todo es mucho más. Un hombre que se ha hecho a sí mismo, un ser llamado superior, con una inteligencia rapaz que le hace surcar los cielos con la clarividencia de los Dioses, un hombre que pese al Imperio que ha construido, sabe quién es, de dónde viene, y sobre todo, hacia donde quiere ir; un caballero de los que ya no quedan, que levanta tantas críticas como admiraciones. <span style="color:#999999;">La envidia es la religión de los mediocres</span>, y seguro que el bueno de Florentino tiene un buen séquito de fieles detractores, que esperan agazapados, como lobos a que su presa haga un alto en el camino para empezar a hincar sus dientes afilados.<br /><br />El día que retomaba sus labores, y acompañado por su equipo de sabios filósofos que tienen en Valdano su máximo exponente de sapiencia, se anunció una superproducción de la que muchos dudábamos. Dudas que se podían explicar desde varios frentes: por un lado la inercia pesimista en la que el madridismo se encontraba anclado tras varios años paseando sus miserias por Europa; por otro lado, eclipsados ante la larga sombra que proyectaba el triplete del eterno rival; y también, y no conviene olvidarlo, por la época de crisis económica global en la que el mundo se encuentra inmerso, en un marco no demasiado propicio para el proyecto faraónico que necesitaba el Real Madrid para lavar una cara sonrojada ante tanto pitorreo, mentiras, y dimes y diretes. Pero Florentino, ese malabarista de los números, ese <em>Cum Laudem</em> de las finanzas, ese líder callado, se vistió de corto y calculadora en mano empezó a edificar los cimientos de un proyecto condenado a convertirse en Octava Maravilla del Mundo.</div><br /><div align="justify">Acostumbrados a la mediocridad que desfilaba cada domingo por el Bernabéu, esa clase media que jugaba siempre al límite para tapar las carencias de una plantilla mal confeccionada y carente del calidad, ante las eternas promesas de nombres y hombres, de los Kaka y Cesc de turno, la masa merengue había dejado de creer, de ilusionarse… Demasiadas promesas incumplidas, muchas verdades a medias, excesivos desengaños para una afición acostumbrada al caviar de una época galáctica reciente en la que el nuevo Chamartín de la Castellana era la pasarela futbolística de referencia gracias a los Zidane, Ronaldo y Figo de turno. Los focos habían dado la espalda, pero Florentino ha conseguido cambiar la dinámica de los últimos años, esa lacra de pérdida de identidad, la cual ha sabido recuperar en tan sólo un mes de mandato. Ni las estrellas traídas, ni el buen hacer de los que quedan, ni un ingeniero en el banquillo aseguran un éxito con visos de producirse, pero sin duda, el mayor logro del nuevo Obama madridista ha sido recuperar la ilusión de una masa resignada al duro presente que le estaba tocando vivir.</div><div align="justify"><br /><strong>252 millones de Euros</strong> son una coartada suficiente para algunos para criticar y quitar el mérito a esa junta de Gobierno que ha tomado el mando. Se han levantado voces que jamás debieron opinar, muchas y diversas versiones de gente inesperada, como ese clero catalán que se rasgó las vestiduras tras el fichaje de Cristiano Ronaldo, pero que hizo fumata blanca con su silencio tras el importante desembolso por el bueno de Zlatan.</div><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377589491693748466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 279px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SqEJJqhHgPI/AAAAAAAAAPk/xbPY8pkdGnU/s320/CR9PRESENTACION.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Parece que Florentino vive ajeno a la realidad recesiva que nos castiga a todos, pero más lejos de la realidad. Como patrón modélico de ese titán de la ingeniería que es ACS, Florentino ha desembolsado para luego hacer caja. Lejos de malgastar millones, de despilfarrar cuantías abusivas en sospechosas comisiones, los fichajes de esta temporada son un canto de sirena, un cebo para atraer a una economía aletargada. El dinero mueve al dinero, y Florentino ha vuelto a demostrar que en lo referente a las finanzas no tiene rival. Muchos se alarman, otros tantos dudan de la viabilidad de un Club como el Madrid al que se pone en duda que pueda hacer frente a este desmesurado gasto, pero yo, mientras los cálculos vengan de donde vienen, no cuestionaré cantidades, no pondré en tela de juicio unos pasos que son meditados y que no dejan lugar a la improvisación. </div><br /><div align="justify">La nueva galaxia vuelve a tomar Madrid, para hacer frente a ese equipo de leyenda insaciable e incansable que sigue llenando su vitrina ganando todo lo que disputa. De nuevo habrá estrella principal a lomos de un evangélico Kaka que parece predicar el buen fútbol que <a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SqEKg9nTAzI/AAAAAAAAAP0/fE3-kpHhAmc/s1600-h/article-0-063A746F000005DC-323_468x326.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377590991468561202" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 223px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SqEKg9nTAzI/AAAAAAAAAP0/fE3-kpHhAmc/s320/article-0-063A746F000005DC-323_468x326.jpg" border="0" /></a>derrocha. Que tendrá de nuevo en la banda derecha al jugador mediático por excelencia, tan guapo como buen jugador, que no cesará en su labor de disputarle a Messi el honor de ser el mejor jugador del mundo. Que tendrá en Xabi Alonso el director de la orquesta montada con los mejores instrumentistas; que con Benzema se tendrá al delantero total del futuro, que crecerá siguiendo los consejos del eterno capitán y alentado por esa competencia sana que hará esa estrella bendecida por los astros que es Higuaín. Un equipo armado defensivamente por sangre ibérica tras las incorporaciones de Albiol y Arbeloa, que tendrán su motor con el renacer de un Sergio Ramos que debe de dar de una vez por todas un paso al frente y recoger el testigo de Fernando Hierro, que tendrá en Pepe a un padre protector que a modo de coberturas pondrá paz donde antes tan sólo había angustia. Un conjunto en la que un Lass llamado a ser un actor secundario tendrá una importancia capital, ya que será el hombre que oxigene la medular blanca.</div><br /><div align="justify">Un sueño llamado Real Madrid que para producirse se ha cobrado unas víctimas con piel de cordero, en los nombres de Robben y Sneijder, grandísimos jugadores que tan sólo han conseguido brillar por rachas. Jugadores capaces pero prescindibles ante lo ofrecido en los últimos dos largos años, en los que dejan la impresión de poder haber dado más de lo ofrecido. Salidas que han levantado ampollas y alzado voces, pero que eran necesarias para que el equilibrio económico cuadrara, ya que para el deportivo, a buen seguro que Pellegrini hará de un domador de egos y fieras, para hacer de este equipo, una escuadra de leyenda que hace que esa nube negra que se encontraba instalada sobre el Estadio Santiago Bernabéu se vaya para no volver.</div><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377589501334163266" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 208px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SqEJKObkj0I/AAAAAAAAAPs/EK7plykkcrg/s320/y1p2issgKNtCFf8hmsagygsRv2PU6gfJjBAIw85PM58edGflEM4uyDhXPATZr9r1va0Ae8X8ZQeYLHNT1RjSbAH-27OCA-_fdrX.jpg" border="0" /><br /><div align="justify"><strong><span style="color:#999900;">Nunca se da tanto como cuando se da esperanza</span></strong>, ese brío color verde que se ha instalada en los ojos de unos aficionados que ya ven el futuro con otra mirada, gracias en parte a ese ser superior que es Florentino.<br /></div><div align="center"><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>Sólo puedo pedirte que me esperes</em></span><br /><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>al otro lado de la nube negra,</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>allá donde no quedan mercaderes</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>que venden soledades de ginebra.</em></span></div><br /><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>Al otro lado de los pagones,</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>al otro lado de la luna en quiebra,</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>allá donde se escriben las canciones</em></span></div><div align="center"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"><em>con humo blanco de la nube negra</em></span></div><br /><br /><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/eOYTUrl9kTI&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/eOYTUrl9kTI&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="344" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></object>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-73457306072553551402009-08-13T16:40:00.000-07:002009-08-13T16:48:39.969-07:00Daniel Jarque González<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SoSmEjiFiII/AAAAAAAAAPE/fhnxcFkQBRc/s1600-h/1249763208_0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369599252920371330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 264px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SoSmEjiFiII/AAAAAAAAAPE/fhnxcFkQBRc/s320/1249763208_0.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#999999;"><strong>El corazón tiene motivos que la razón no entiende</strong></span>. Toda una vida forjando un sueño en post de un balón, no ha impedido que las fábulas de un joven deportista se hicieran añicos. Dicen que <span style="color:#cc9933;">las pesadillas pueden ser hermosas porque acaban en el momento en que se abren los ojos a la realidad</span>, pero cuando esa realidad es cruda y hostil, inesperada y fugaz, esa esperanza que da el comprobar que todo lo vivido no era más que una presa de ese mundo onírico que nos envuelve, el dolor se hace latente y empieza a ser el motor de nuestros actos.<br /></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br />Daniel Jarque González (Dani Jarque para los amantes de ese deporte Rey que mueve a toda una sociedad), no es más que un número más en esa lista de desamparados para los que la vida no tiene preparada una segunda oportunidad. Esa vida cruel que siempre termina matándonos, no hace distinciones, no entiende de razas, de élites ni de edades, es feroz como ella sola, y su hambre voraz hace que el resto de afortunados que tenemos el privilegio de vivir cada día el primer día del resto de nuestras vidas, nos replanteemos las trivialidades que nos tienen inmersos en problemas y desesperanza. Todos los días un buen número de jóvenes entran en ese descanso eterno, desangrando sus esperanzas y sueños de futuro inmersos en lo inesperado de la fatídica visita. Desde que el mundo es mundo, así ha sido y así será, es una realidad que nos acompaña y de la que parecemos empeñados en darle la espalda, una verdad latente que pese a ello, no podemos comprenderla. ¿Por qué todos los días un buen número de Dani Jarques, de Antonio Puertas,… dejan este mundo sin la oportunidad de dar su opinión?<br /><br />Dani Jarque era un hombre silencioso, de esos que aparece sin hacer ruido; su eclosión en el mundo del fútbol ha sido lenta pero segura, consumiendo cada etapa de una vida intensa a la par que efímera, degustando cada paso, cada logro, cada meta, como si supiera el destino que le esperaba al doblar esa fatídica esquina llamada melancolía. Jarque tenía prisa por conocer este mundo, y en 1983 no aguantó ni un día para irrumpir en él. Su infancia se forjó en el seno de una familia perica que lo acogió como a un hijo pródigo, desde que a los 12 años decidiera probar suerte con el filiar del patito feo de la Ciudad Condal. Con 19 años, un púber Dani Jarque tomaba la alternativa en Primera División con el equipo de toda su vida, ante el Decan<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SoSlWaVdolI/AAAAAAAAAO0/3hFdfh3JWqE/s1600-h/1249776001_extras_albumes_0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369598460177523282" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 189px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SoSlWaVdolI/AAAAAAAAAO0/3hFdfh3JWqE/s320/1249776001_extras_albumes_0.jpg" border="0" /></a>o del fútbol español, una efeméride que tras su pérdida parece ganar importancia. Jarque ha sido siempre esa eterna promesa, un ejemplo para los menores. Un hombre de profundos valores y fuertes convicciones, que le han hecho erigirse como el capitán de una masa social que sueña en azul y blanco, el elegido para portar el brazalete de la señera en el estreno de un Estadio, el de Cornellá, que parecía estar esperando a que su hijo póstumo fuera el protagonista de los flashes iniciales, cuando escoltado por Gerrard inauguraba el nuevo sueño del españolismo, 6 días antes de un final que aún no estaba escrito y que nadie era capaz de imaginar. </div><br /><br /><div align="justify"><br />Como futbolista conoció de primera mano la gloria del triunfo con la Copa del Rey en 2006 ante el Zaragoza, pero también dio de bruces con la amarga miel de la derrota, en aquella épica final de la Copa de la Uefa en Glasgow ante el Sevilla del también malogrado Puerta, en uno de esos partidos que son una antología del fútbol, en los que por desgracia uno de los contendientes tiene que perder.<br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369598757447532370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 242px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SoSlntwJ_1I/AAAAAAAAAO8/D2BlWvPIwX8/s320/1249762881_extras_albumes_0.jpg" border="0" /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">El 8 de Agosto, todos fuimos Jarque por unos momentos. A un chaval joven, deportista, sano, experto en zafarse en arduos duelos con los mejores pistoleros de la Liga y en el pleno esplendor que suponían sus 26 años, se le escapaba la vida mientras hablaba con su novia (paradojas de la vida embarazada de 8 meses). Sin avisar, como era lo típico en el bueno de Jarque, su hipertrofiado corazón forjado a base de esfuerzo y sacrificio, dijo misteriosamente basta. Una asistolia no desfibrilable sesgaba la vida de un joven mientras en el descanso del guerrero en Coverciano, Italia, siendo inútiles los esfuerzos de un equipo médico que se volcó en reanimar al bueno de Jarque. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><br />Religión y ciencia son polos opuestos que a veces se dan la mano ¿Quién responde a esta repentina e inexplicable muerte? ¿Quién es el responsable? ¿Una Medicina que vela por el bien de los deportistas, que pasa continuos chequeos médicos y que con sus avances intenta captar enfermedades en estadío presintomático? ¿O el capricho de un malvado destino que se burla de la lógica del ciclo vital? <strong><span style="color:#ff9900;">Un poco de Ciencia aleja de Dios, pero mucha Ciencia devuelve a él</span></strong>. Está claro que algo está fallando en el sobresaturado marco del deporte actual: Foé, Feher, Puerta… son algunos de los nombres que forman una lista negra en la que nunca debieron aparecer. Jóvenes deportistas, dueños de un mundo que creían suyo, que perdieron la vida en directo, en ese tapete verde que es un campo de fútbol. Misterios que tienen que ser un estímulo para que la Ciencia avance hacia el progreso. <span style="color:#006600;"><strong><em>Todo progreso comienza tras una pregunta</em></strong></span>: <em>¿Por qué?</em> Esa es la incógnita que médicos y científicos deben (o debemos) responder; un esfuerzo que debe de ser secundado por el millonario mundo del deporte, que debe de prestar medios físicos y económicos para el avance, y no gastar tan sólo en rutilantes estrellas que hacen olvidar ausencias como la de este perico que siempre será recordado en la cima de esa montaña mágica que es Montjuic. Se hablan de estudios genéticos como la solución a un problema desalentador del que esperamos, el bueno de Daniel Jarque González, sea el último integrante. Sea como fuere, gatear es el primer paso hacia aprender a caminar. Que esta pérdida no haya sido en balde…</div><br /><div align="right"><br /><strong>D.E.P Jarque</strong></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5369598255775429554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SoSlKg4NM7I/AAAAAAAAAOs/ql8U4_FMmQs/s320/1249776704_extras_ladillos_1_0.jpg" border="0" /><br /><p align="center"><br /><br /><span style="color:#330099;"><em>"El tiempo siempre nos gana la partida, la pregunta es, ¿cuándo?"</em></span></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-69176054411413700542009-06-24T05:48:00.000-07:002009-06-24T05:57:19.546-07:00Una de Esclavos<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SkIiB-By3bI/AAAAAAAAAMs/VCN4cvm4pPg/s1600-h/1245532714237villagolc3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350876724495310258" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 377px; CURSOR: hand; HEIGHT: 234px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SkIiB-By3bI/AAAAAAAAAMs/VCN4cvm4pPg/s320/1245532714237villagolc3.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div align="justify">Antes de empezar a escribir, valga por delante que aunque lo parezca no quiero emprender una encrucijada barata y demagoga ante nadie en particular, y mucho menos ante el protagonista de la historia, un David Villa al que admiro casi tanto como jugador que como persona, un ser humano de gran calado y humanidad que le hace más grande al ser quién es, un valor en auge que emana una gran personalidad con la misma facilidad que con la que perfora las porterías rivales.</div><div align="justify"><br />Estamos en plena convulsión Guaje, un maremoto mediático que no entiende de kilómetros ni de Copas Confederaciones, que no se alivia con un nuevo trofeo que ya vislumbra entre trompetas y bailes sudafricanos. Es el turno de <strong>Villa</strong>, por su cercanía y por la orquesta med<a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SkIhb1Kn2XI/AAAAAAAAAMc/cu1_MEWZiQk/s1600-h/robinho-madrid-dest.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350876069281388914" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 192px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SkIhb1Kn2XI/AAAAAAAAAMc/cu1_MEWZiQk/s320/robinho-madrid-dest.jpg" border="0" /></a>iática que se está montando y que se afana para tocar una nueva partitura de derechos y obligaciones, pero es el viejo cuento de la lechera: donde digo Villa, digo Diego, y entiéndanse por Diego los <strong>Makelele</strong> de turno, esos jugadores que recurren a un conato de ansiedad forzado con calzador, a un quiero y no puedo, a una rabieta típica de la infancia y que retrata la vida tan fácil que llevan; de esos <strong>Robinho</strong> que lloran al verse acorralados, que afilan unas uñas que ni mucho menos están labradas en jornada de sol a sol, por una vida dura de la que ellos tanto se alejan.</div><div align="justify"><br />Sé que mi discurso cae en los vicios fáciles. Soy consciente que puede parecer sensacionalista, y de hecho creo que así es, que lo fácil es ser un demagogo idealista y hacer bandera de la dignidad y el valor de los contratos. Por una vez creo que caigo en esa lacra que desvirtúa lo que se dice, o al menos, creo caer con ganas de ello. Pero también creo que no es justo desenfocar la realidad, ya que un privilegiado no puede ser un mártil por tener piedras en un camino sin esas espinas que endurecen el devenir de la vida.</div><div align="justify"><br />Esa sabiduría del pueblo llano que se hereda del boca a boca entre generaciones y que es el saber de un pueblo, nos deja una colección de perlas en todos y cada uno de los refranes. Uno de ellos dice eso de que quién no llora no mama. Un pueblo no puede estar equivocado, pero llevar lo general a lo particular, puede desvirtuar el concepto que defiende. </div><div align="justify"><br /><span style="color:#339999;">Cuando se tiene todo, uno solo puede aspirar a la perfección</span>, y cuando una alcanza ese sublime peldaño, uno siente ese vacío divino que siempre te hará buscar más, ansiar lo que se te niega, lo que te esquiva. Es lícito que un futbolista, un obrero del balón, un simple payaso de ese gran circo mediático llamado fútbol, deseé ascender y llegar a las más altas cotas de la élite en la que se encuentran instalados y desde la que contemplan el mundo con una visión desvirtuada. Es lícito dejarte seducir por los cantos de sirena del poder, del dinero, del éxito y la fama; y es que es tan lícito como entendible. A fin de cuentas son trabajadores (como servidor), aunque sobrevalorados por una sociedad que los idolatra y venera rayando en ocasiones una enfermiza obsesión, con la salvedad de que su vida profesional tiene una fecha de caducidad anticipada que se data cuando el dolor se hace insoportable, cuando se cansan de bregar en post de un balón, cuando les es imposible seguir el ímpetu de una juventud cada vez más preparada; una efímera carrera que en contraposición está más que bien pagada.</div><div align="justify"><br />Querer mejorar es un signo de inteligencia, de inconformismo; es el paso previo a la maduración como persona, a la reflexión interna, a la superación. Pero toda metamorfosis interna requiera un toque de cordura, para que ese buque llamado superación no quede en manos del viento, llevado hacia la deriva. Uno antes que nada tiene que ser coherente; no se puede firmar un contrato multimillonario, y a los meses e<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SkIhuH_wobI/AAAAAAAAAMk/Z9R72rnC8r8/s1600-h/encierro_algeciras_ES.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5350876383573746098" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 259px; CURSOR: hand; HEIGHT: 178px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SkIhuH_wobI/AAAAAAAAAMk/Z9R72rnC8r8/s320/encierro_algeciras_ES.jpg" border="0" /></a>ntrar en un proceso autolítico para forzar una salida del Club que tan bien te ha estado dando de comer gracias a un contrato que se firmó sin coacciones ni imposiciones. Una depresión ficticia que es un insulto para esa sociedad que los quiere, para esos trabajadores sin empleo, sin paro y con deudas y familia que mantener; ante esos compañeros de profesión de Divisiones olvidadas que se encierran en vestuarios, que hacen protestas y plantes, que se prostituyen con calendarios de medio pelo para intentar encontrar soluciones a una falta de cobros que los ahoga, oprimiendo el sueño de toda una vida de ser futbolista.</div><div align="justify"><br />Cuando dos intereses antagónicos se enfrentan, la colisión deja tras de sí un halo de destrucción de dimensiones mayúsculas. El egoísmo del futbolista se enfrenta con la codicia de unos Clubes de fútbol que ven en sus jugadores unos esclavos contemporáneos, la gallina de los huevos de oro, un buen puñado de euros para paliar deudas y asfixia, el camino fácil, una subasta al mejor postor sin escuchar en la mayoría de las ocasiones a esos hombres que son a fin de cuentas los que con sus goles, con su esfuerzo y sacrificio, hacen grande a un equipo, los que enorgullecen a una afición, los que generan un dinero del que todos se benefician y del que todos quieren hacerse dueño. El eterno debate, que al final deja, entre unos y otros la casa sin barrer.</div><div align="justify"><br />Una historia con culpables, víctimas y cadáveres que se quedan por el camino, pero donde los mártires no tienen cabida, donde no hay esclavos, y sino que se lo pregunten a esos fundadores del blues, a esos esclavos afroamericanos que labraban de sol a sol, unas tierras en busca de un algodón con el que eran moneda de cambio, un cultivo que tenía más valor que su propia vida. </div></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-78692024837248042662009-06-17T17:13:00.000-07:002009-06-17T17:27:58.609-07:00El PauWER de Pau<div><div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SjmIon38mEI/AAAAAAAAALs/90KO_zRwfFY/s1600-h/Pau_Gasol_estoy_bien_ire.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348456263958960194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 280px; CURSOR: hand; HEIGHT: 280px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SjmIon38mEI/AAAAAAAAALs/90KO_zRwfFY/s320/Pau_Gasol_estoy_bien_ire.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Los sueños están para hacerlos realidad; las metas, para ser cruzadas, los techos para ser superados, y las cumbres para ser coronadas. Pau Gasol Sáez es uno de esos ejemplos doctrinales que sirven para encumbrar y catalogar al esfuerzo y tenacidad en arte, en la máxima y más sublime expresión que puede alcanzar el ser humano, capaz de emocionar a toda una generación, de hacernos partícipes de su éxito y de anclarlos a un televisor en plena madrugada, sin que haya océanos y mares que con su inmensidad, consigan aplacar los éxitos de un hombre que se ha hecho a sí mismo, que un día hizo la maleta en busca de una meta utópica e imposible para el resto de humanos, pero no para un niño que soñó con hacerse hombre, con un hombre que soñó con ser alguien, en alguien que ya es leyenda.<br /><br />Pau no nació para ser un héroe. No fue llamado para pertenecer a esa élite onírica que espera que el sueño americano consiga arrastrarle en ese caudal que lleva consigo éxito, fama, dinero… <span style="color:#cc0000;">No hay enemigo más grande que uno mismo</span>, y pese al rival de entidad y altura que es esa eterna sombra que proyecta el bueno de Pau, consiguió romper la barrera de la lógica, que nos ata en nuestros complejos y nos amarra al conformismo. <span style="color:#3333ff;">No podemos conocer nuestros límites sino tratamos de superarlos</span>, y hace ya ocho años, todo un país, vimos como un espigado y púber Gasol partía hacia las Américas, donde no le esperaban, para demostrarle al mundo entero que no hay más límites que los que uno se impone.<br /><br />Hoy los flashes disparan su halo de pomposidad, las portadas lo encumbran, los premios a modo de anillo empiezan a pulular en torno a los 2,15 metros de ese gigante que se pasea por el Olimpo de los Dioses con la naturalidad y la humildad de quién sabe en todo momento quién es y de donde viene. Barcelona siempre será su casa, Memphis la ciudad que le vio crecer, y Los Ángeles, ese marco cinematográfico idílico para firmar una de las gestas más importantes de los anales del deporte español; pero pese a los viajes, los pabellones que le vitorean, pese a los rivales que lo sufren, la historia de Pau empezó en Sant Boi de Llobregat, en un lejano 6 de Julio, donde ese mito que se oculta bajo esa barba hirsuta que intenta tapar su timidez, consiguió sin duda el mayor logro: conseguir aprender el sentido de una vida que no se limita al deporte, a la competición, a l<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SjmIPiqz0_I/AAAAAAAAALk/HpSY6Xqju88/s1600-h/pau-gasol.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348455833064952818" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 285px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SjmIPiqz0_I/AAAAAAAAALk/HpSY6Xqju88/s320/pau-gasol.jpg" border="0" /></a>as canastas ni a la fama. El mejor partido de Pau fue hacerse a sí mismo, conseguir captar de unos orgullosos padres, los valores de una vida que le hacen parecerse al resto de los mortales, capaz de emocionarse y llorar desde un banquillo mientras ve como un grupo de amigos consigue finalizar un logro que estaba esperando a que con su juego en la pintura rubricara una nueva gesta del deporte español que vive anclado en una época dorada que no puede minimizar las victorias conseguidas. Tokyo lo coronó como el emperador del Sol Naciente, como un líder que supo aceptar en el día más importante de su vida, un cambio de guión en el que pasó de ser el actor principal a ser un mero figurante, que muletas en mano, fue el padre de una victoria que se forjó en su memoria, en esa fractura que le impedía tirar de un carro que gracias a su forma de ser, estuvo lo suficientemente engranado para bajar a los griegos de su Olimpo. Una lesión que no le impidió ser campeón del mundo, ni mejor jugador del torneo. Premios y más premios que esperan a los grandes, que los encumbran y que dejan grabada la impronta que los convertirá en leyenda.<br /><br />El malogrado <strong>Fernando Martín</strong> abrió el camino hacia el imposible. El hombre ya había pisado la Luna, pero la NBA era un territorio vedado, un páramo que parecía aún más lejano que el vecino planeta. Pero fue Pau quien recogió el testigo que le entregaba desde esa lúgubre y fúnebre cuneta que le sesgó la vida a ese padre espiritual del baloncesto español que lució con orgullo el virginal 10 de los Portland. Cuando los Atlanta Hawks elegían al númer<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SjmH-2djqLI/AAAAAAAAALc/y4lRXqxwXoU/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348455546320300210" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 185px; CURSOR: hand; HEIGHT: 188px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SjmH-2djqLI/AAAAAAAAALc/y4lRXqxwXoU/s320/untitled.bmp" border="0" /></a>o 3 del Draft del 2001, Gasol no era más que un espigado soñador. Con una chaqueta que parecía prestada y una gorra cómica subía a un estrado que le esperaba con expectativas pero sin muchas esperanzas. Gasol lo había ganado ya todo en España; con su FC Barcelona había empezado a hacerse respetar, y en un año mágico, pese a su juventud y falta de corpulencia, consiguió erigirse en la figura de un campeonato en ciernes donde se codea la élite europea, con títulos colectivos y los galardones individuales de MVP de la Liga Regular y de la Copa del Rey. Era el momento de hacer camino, de buscar nuevas metas para forjarse a base de cornadas. <span style="color:#006600;">Si luchas puedes perder, pero si no lo haces estás perdido</span>. Gasol tenía la estabilidad que le daba el equipo en el que se formó y en el que ya era una estrella, pero decidió esa ruleta rusa que es la NBA que devora sueños y estanca carreras. La cuna de Elvis Presley contempló la metamorfosis del niño Gasol en ese hombre de amplias espaldas y pétreos bíceps conseguidos en horas y horas de gimnasio, en ese continuo afán de superación que es la vida del mayor de los Gasol. </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><br />El 4 de España ha evidenció un crecimiento resplandeciente que se ha visto coronado en la madrugada del pasado lunes, donde una vez más, conseguía quitar hojas de ese calendario de los retos imposibles: ya lo había hecho antes, siendo el primer español en ser elegido para jugar un All-Star Game (Houston 2006), en superar una ronda de playoffs, de entrar en el quinteto ideal de la NBA y en última estancia, aunque seguro que no será la última, en conseguir un campeonato de la NBA. Gasol lo ha ganado todo, ni en el mejor de sus sueños se hubiera imaginado alcanzar lo alcanzado, pero a buen seguro que el insaciable Pow conseguirá nuevas barreras que derribar, nuevas marcas que pulverizar, nuevos retos para saciar un hambre atroz de gloria y superación. Ya rozó el oro olímpico, y su sombra ha sido fundamental para que la industria americana, tan ocupada en mirarse su propio ombligo, sea capaz de alzar la vista y ver en los Rudy, Marc, Ricky y demás valores en ciernes, las estrellas de un futuro que será posible gracias a los pasos dados por el pionero, por ese valedor que ha sido el pilar básico para que el comandante Kobe Bryant pusiera en órbita a esa nave angelina y llevara a la gloria a la tripulación que cada día de partido abarrota el Staples Center. </div><div align="justify"><br /></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348457260876359730" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 263px; CURSOR: hand; HEIGHT: 252px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SjmJiprk6DI/AAAAAAAAAMM/5SRLBg1qShs/s320/Pau_Gasol_Kobe_Bryant.jpg" border="0" /><br />Gasol por fin es el señor de los anillos, y en su dorso lucirá el <em>World Champion</em> con el que se distinguen a los campeones. Gracias a sus logros, América y los americanos ya sabrán situar en el mapa a España, un país que debe reconocer a sus héroes; es el momento de Gasol y su anillo, de su premio Príncipe de Asturias, del reconocimiento de la gente a la que él defiende con tanto sacrificio cada vez que bota un balón, que le hace a ganar campeonatos y dejarse el pie por una bandera que gracias a él ondea con más fuerza.<br /><div align="justify"><br /><span style="color:#996633;">No es grande aquel que no falla nunca, sino el que no se da jamás por vencido</span>; y Pau no ha tirado jamás la toalla; nunca se resignó al destino que le esperaba en unos Grizzlies acomplejados por sus limitacione<a href="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SjmJSNdUWyI/AAAAAAAAAME/O3BOE6s77sw/s1600-h/1245037159_extras_albumes_0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348456978422455074" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 207px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SjmJSNdUWyI/AAAAAAAAAME/O3BOE6s77sw/s320/1245037159_extras_albumes_0.jpg" border="0" /></a>s, nunca se achicó ante las provocaciones, ni se dejó pisotear ni abusar por estrellas ya formadas y respetadas (cómo olvidar aquel mate in the face a Kevin Garnett). Pau ha tenido que aguantar etiquetas y sambenitos de una prensa americana que le acusaba de blando, que intentaba negarse a ver una realidad que ya es imposible de ocultar, y no es otra de que un jugador llamado Pau y venido de lejos, que no luce tatuajes ni ropas extravagantes, que no se decora con ostentosas joyas ni canta rap, ha sido el complemento necesario para que unos Ángeles Lakers erráticos volvieran a encontrar su lugar, y se conviertan de nuevo en el mejor equipo del mundo, en ese espejo en el que deben mirarse el resto de mortales. <span style="color:#66cccc;">La envidia es la religión de los mediocres</span>, y Pau ha sido el centro de unas críticas injustas, de unas sospechas eternas que por fin se han disipado ante esa grandeza tan acorde con su cuerpo.<br /><br /><span style="color:#ffcc33;">Si hay algo que supere la belleza de un sueño, es la belleza de un recuerdo</span>. Gracias a Gasol, hoy todo un país sueña en amarillo, el del anillo de oro y el de la elástica angelina. Pero los sueños, sueños son, y al final, lo que nos quedará, es el privilegio de haber sido testigos de un logro, que hará pregnancia en un recuerdo, que ya nadie podrá borrarnos. Ese recuerdo que gracias a personas como Pau Gasol Sáez, hace que la vida, tenga algo más de sentido </div><br /><br /><br /><p align="center"><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/jqNTru0AXWU&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/jqNTru0AXWU&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></p><div align="justify"><br /><strong> ¡Gracias Pau!</strong></div></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-74704655284851997592009-05-03T17:00:00.000-07:002009-05-03T17:58:43.422-07:00FC Barcelona: el trébol de cuatro hojas<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sf43jtQuS6I/AAAAAAAAAJ0/x8dN9xBcmgg/s1600-h/1241298401_extras_albumes_0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331760095437933474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 194px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sf43jtQuS6I/AAAAAAAAAJ0/x8dN9xBcmgg/s320/1241298401_extras_albumes_0.jpg" border="0" /></a><br /><div><div>Faltan calificativos; los adjetivos con los que puede ser retratado ya serían recurrentes y pendencieros. Alabar sería lo fácil y carente de imaginación, un recurso, que por justo y obvio perdería parte de su esencia. </div><div><br />Nunca soñó con ser melómano, pero este equipo aún tiene la modestia de abrumarse ante la partitura que él mismo ha sido capaz de escribir, esa música celestial que con tanto oído y tacto consigue tocar cada vez que esos músicos, ávidos de gloria, cogen su instrumento, a modo de esférico, y entonan esos acordes que los encumbran hacia la historia, hacia un coto privado en la que equipos como la Naranja Mecánica de Cruyff o el Brasil de Pelé, tendrán que hacer hueco a un FC Barcelona fiel a su mismo, a su sufrimiento y a un estilo que le ha encumbrado como reconocimiento a tantos y tantos años de seguir un libreto condenado a convertirse en un best seller, en un manual que adoctrine a generaciones futuras y sea el canon de belleza y perfección a imitar por todos los oníricos aspirantes a la excelencia.</div><div><br />Esa perfección que amenazaba con eclosionar engendró la máxima expresión del gusto en la fábrica de los sueños madridistas, en la Casa del Terror, en esa atracción de feria en la que tantos equipos han fracasado y que tantas aspiraciones ha cortado. Ese templo, esa Religión, es la que utilizó el Barcelona para desterrar sus miedos y callar unas bocas que ansiaban obrar el enésimo milagro, una gesta inacabada, que ha muerto en la orilla tras tantas horas de nado. Entró al partido siendo niño, y salió de él siendo un hombre, de voz y voto.</div><br /><div><br /><em>La fortuna es de los audaces</em>, y <em>el triunfo siempre cae del lado del más preparado</em>. Nada de lo que conseguirá este equipo será gratuito, ni el halago, ni la adulación, ni unos títulos que por su cercanía parecen inminentes. Se pueden rebatir con el corazón. El Madrid, ese cazador cazado, hubiera sido un digno campeón de Liga por ese ardor guerrero inquebrantable que le ha man<a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sf43yeGZlAI/AAAAAAAAAJ8/foKVOHtxG9A/s1600-h/320x240.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331760349066138626" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sf43yeGZlAI/AAAAAAAAAJ8/foKVOHtxG9A/s320/320x240.jpg" border="0" /></a>tenido hacer sombra a un equipo de leyenda. En la figura del Athletic de Bilbao, podría salir un campeón de Copa perfecto por el romanticismo de su filosofía y los valores y mérito que se merece ese equipo anclado en la Galia de Astérix y Obelix. Y en la labor del Chelsea a tantos años de dar de bruces en el último asalto, podría pedirse que por fin ese grupo de veteranos jugadores, consigan su objetivo quizás en la última gran tentativa de muchos de ellos… pero pese a esos esfuerzos por explicar lo inexplicable, el corazón y el sentimentalismo tienen que dejarle paso a la evidencia, y reconocer que este Barcelona se merece la gloria a modo de ese trébol de cuatro hojas. Con la Liga ya en el zurrón tras el azote de este sábado, la Copa tendría que hacer justicia a la gran plantilla culé, ya que han sido sus no habituales los que han conseguido pasar ronda tras ronda, e ir dejando atrás a unos adversarios rendidos ante el poder de seducción que el conjunto de Guardiola emana. Y la Champion, ese trofeo que te hace verdaderamente grande y ser recordado, tendría que ser todo lo justo con este equipo que tanto bien le hace al mundo del fútbol, y que ha osado retar a un imperio inglés, que pese a su esplendor no consigue ni de lejos emular lo que este grupo de arquitectos consigue alzar cada vez que se visten de corto y pisan un tapete verde. Un círculo perfecto que debería cerrarse con la adquisición de la SuperCopa de España, trofeo que por méritos realizados, debería de entregársele sin necesidad de disputar los partidos</div><div><br /><em>Un hombre siempre se perfecciona al lograr comprender algo</em>. El Barcelona y el barcelonismo, dejaron de mirarse al espejo que años atrás les mostró toda su belleza que a modo de títulos y partidos memorables encontraron bajo el mandato de Rijkaard, y se dieron cuenta que la gloria no es un regalo y que hay que trabajarla. Aprendiendo de errores del pasado, se vieron obligados a desprenderse de sus iconos más significativos, dos brasileños que llevaron la samba y la magia a la ciudad Condal, un Deco y Ronaldinho que lo dieron todo por un escudo que los hizo más grande, pero que todos los presentes del trío se habían visto viciados. Tras coquetear con la desidia, el Barcelona éste año cogió fuerzas para soltar lastre, y hacer que con su huída, las figuras que hicieran crecer a un grupo, permitieron a dicho grupo seguir con su proceso multiplicativo.</div><div><br />El FC Barcelona es una melodía acompasada, es música celestial. La Décima Sinfonía de un Beethoven que seguro que en su lecho se muestra orgulloso de unos músicos que han hecho del arte rutina y que regalan lección tras lección. Una máquina llamada a marcar una época, en la que hombres como Xavi han encontrado pese a su edad, el reconocimiento a su quehacer, a esos giros sobre sí mismo, a ese eterno desafío a la gravedad y a una musculatura estilizada que le hace emular al mismísimo Fred Aster. En la que Iniesta ha recogido el testigo de su maestro y dibuja pases imposibles bajo esa cara angelical tan alejada del marketing que le impedirá ganar premios individuales pero que le hará ganarse la admiración del aficionado, que ve como la pálida figura del Manchego es el mejor regalo para la vista. Un Puyol que pese a su madurez disfruta como un chaval, con esa casta tan suya que ha conseguido contagiar a un grupo que ha encontrado en Dani Alves a ese motor que impulsa a un bloque desde esa banda der<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sf44EQdj4oI/AAAAAAAAAKE/UVJguLzGvgs/s1600-h/1241294837_extras_albumes_0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331760654642832002" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 165px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sf44EQdj4oI/AAAAAAAAAKE/UVJguLzGvgs/s320/1241294837_extras_albumes_0.jpg" border="0" /></a>echa de la que se ha hecho dueño para poder alcanzar cotas antes de lo esperado. O de un Piqué que tras su exilio inglés, ha vuelto convertido en ese sucesor de Hierro que el fútbol español llevaba tanto tiempo buscando; un central imponente y con jerarquía destinado a comandar unos éxitos que ya han empezado a brotar. Y mención especial a un Messi, que hace bueno el dicho de que los mejores perfumes se guardan en frascos pequeños. Un jugador distinto que juega y hace jugar, que pese a su brillantez siempre levanta la cabeza, siempre sonríe, siempre sueña con ser más grande, con crecer y superar ese complejo de su niñez tratado con hormonas de crecimiento; un futbolista que si las lesiones lo respetan tomará el relevo de esos astros que no entienden de épocas ni de equipos, y que será un digno acompañante de Di Stefano, Pelé, Maradona y Zidane.<br /><br /><br />Los 90 minutos de tirolinas con los que el Barcelona premió a los amantes del Deporte Rey, a buen seguro que marcarán un antes y un después. Dentro de muchos años, le diremos a nuestros nietos que vimos asombrados como un equipo de fútbol hizo de un balón la expresión máxima del arte, como unos hombres vestidos de blaugrana enamoraron a su más ácida crítica, a esos detractores (entre los que me incluyo), que nos vimos forzados a claudicar la rodilla y devolverle a modo de admiración, el paseíllo con alfombra roja incluida.<br />A partir de mañana, los diarios curarán la resaca del clásico con nombres y hombres. Pero pese a los Florentinos, Cristianos, Kakas y Villas, la única realidad es que este equipo, el FC Barcelona, ha conseguido lo que ninguna figura mundial te asegura: ganar el reconocimiento de todo el mundo, y es que la euforia de un triunfo pasajero se desvanece, pero el orgullo de ser campeón perdura para siempre</div><br /><br /><div></div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5331759784091909922" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 194px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sf43RlaC_yI/AAAAAAAAAJs/n7sf3VaTw6s/s320/1241291077_extras_albumes_0.jpg" border="0" /><br /><em>"God save this Team"</em></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-82390006038318644342009-04-21T17:47:00.000-07:002009-04-21T18:00:34.556-07:00!Basta ya!: el contínuo milagroTras digerir una cena pesada, me enfrento a esta nueva entrada, sin saber exactamente que derroteros tomará lo que abajo un servidor desarrollará. Muchos son los pensamientos que me ha suscitado la enésima remontada, ese canto a la épica que el Real Madrid ha tomado por bandera, ese clavo ardiendo con el que consigue tapar muchas, muchísimas, de las carencias que un equipo agonizante y agotado pasea por todos los campos de fútbol.<br /><br />Cuando la calidad no es un don, los ganadores hacen uso de la casta, del pundonor y de un esfuerzo sobrehumano que te hace ascender a ese milagro continuo en el que el Madrid lleva anclado tres años. La roja que tanto enamora en la actualidad con esa medular de pequeños hijos pródigos que tiran paredes en pleno campo minado para perforar la meta rival y ser el orgullo patrio, tuvo un tiempo cuyo apelativo, esa furia indomable, le hizo ser conocida a nivel mundial, con hombres como Camacho o Gordillo, que entre cabalgada y cabalgada, en ese ir y venir loco, en ese correcalles perpetuo, consiguió abrir una época con más ruido que nombre. <a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Se5qBrJYzmI/AAAAAAAAAJE/VbeVvXvTR3s/s1600-h/juanito.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 197px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Se5qBrJYzmI/AAAAAAAAAJE/VbeVvXvTR3s/s320/juanito.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327311986220387938" /></a>Ese tesón hecho virtud, tiene su Cul Laude en la figura del malogrado Juan Gómez “Juanito”, un hombre hecho leyenda gracias a una fe inquebrantable, que pese a ese accidente mortal, sigue aún, difuminada en esa fábrica de los sueños que es el Bernabéu, escenario de tantos canguelos, de ese chorreo de miedo escénico que forjó una época, una leyenda que en ocasiones, hace acto de presencia ante los parroquianos que están agotando con sus rezos el cupo de milagros y remontadas épicas.<br /><br /><em>La euforia no puede silenciar la evidencia</em>. Esas remontadas milagrosas que tanto envalentonan a aficionados, que hacen que un estadio ruja cuando la desidia habría hecho acto de presencia, que llena páginas de periódicos y horas de radio y televisión, y hace que el día posterior al partido un buen número de chavales vaya al colegio luciendo con orgullo el escudo de sus amores en el pecho, no es más que el fruto de un equipo campeón huérfano de jugadores de calidad. Un cementerio de elefantes que es la triste realidad que encierra la heroicidad de un Pipa de Oro, que con sus goles no deja de obrar imposibles. Tres temporadas repletas de resultados imposibles, de vuelcos inverosímiles que parecieron tener su punto álgido en la Liga de Capello, con ese final de temporada no apto para cardiacos, con ese partido azorado ante el Espanyol en el que Higuaín establecía en el descuento un 4-3 que empezó a darle sentido al “Juntos Podemos”; a esa última cabalgada de Roberto Carlos en Huelva para sobre la bocina, exhalar su último aliento al club que tanto dio y tanto le dio. A ese amago de vuelta de honor con la que Calderón se retrató tras ese minuto mágico, en el que dos profesionales del gol, tan parecidos y diferentes, se aunaron para terminar matando a su máximo rival, en esos 17 segundos <a href="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Se5qy3t4GRI/AAAAAAAAAJM/npJiukt_dVk/s1600-h/campeones-3.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 268px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Se5qy3t4GRI/AAAAAAAAAJM/npJiukt_dVk/s320/campeones-3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327312831408249106" /></a>mágicos que separaron el Tamudazo del gol in extremis del gran Ruud; y por último, a la última remontada de la temporada con un actor secundario que por un día soñó con ganar un óscar, y que con sus goles, certificaba una remontada imposible ante un Mallorca que vio como el título trigésimo llegaba a las arcas, que de la manera por la que llegó, por lo inesperado, ya que no se le esperaba, dejó un poso de belleza que silenció el atronador grito que demandaba la situación.<br /><br />Tras un año de descanso ante el abatimiento y la decadencia de un Barcelona que demostró no tener el orgullo de su máximo rival, ese pundonor que pese a no jugar a nada, le hace aferrarse a cada minuto, luchar cada balón como si fuera el último, luchar cuando otros sólo ven una derrota. Un Barcelona que con su apatía, con la decadencia de hombres como Ronaldinho o Deco, hizo que el debut de Schuster aparcara ese plus y esa estola misericordiosa, que vio como de nuevo, contra pronóstico y contra natura, le hacía ganar un nuevo título, en esa segunda parte de ensueño, donde de nuevo un guión se escribió para ser cambiado en las postrimerías del mismo; Un Madrid con nueve, remontaba y asestaba una cornada mortal a un Valencia que se vio sorprendido y sintió en sus carnes como un tranvía llamado deseo le arrollaba y le hacía perder una SuperCopa a la que ya le estaban serigrafiando su nombre.<br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Se5rFGL1qsI/AAAAAAAAAJU/u3ecPNOwQW0/s1600-h/mejores_imagenes_Jornada_32.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 236px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Se5rFGL1qsI/AAAAAAAAAJU/u3ecPNOwQW0/s320/mejores_imagenes_Jornada_32.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327313144529660610" /></a><br /><br /><br />Y ahora que las etapas pirenaicas tomarán el rumbo de la Liga, el Madrid vuelve a aferrarse a ese estado de continuo ensueño, en el que tan cómodo se siente y que tanto ansía. Ese primer milagro se ha producido esta noche, ante el Getafe, en ese partido roto que con ese derechazo teledirigido de ese semiDios que es Higuaín ha empezado a escribir su leyenda, ese eterno milagro que amenaza y espera agazapado al mejor Barcelona de la historia, que pese a esa abrumadora superioridad perpetua con la que está apabullando este año, se acuesta a tres puntos, sintiendo en su cogote, un aliento que por la cercanía en el tiempo, le hace volver a acordarse de ese Tamudo, de ese Sobis, de esos ladrones de esperanzas que ya hicieron volar un título que tenían ganado dos años atrás.<br />Ya lo decía el gran Calderón, no Don Ramón, sino De la Barca, en ese monólogo de Segismundo: <br /><br /> ¿Qué es la vida? Un frenesí.<br /> ¿Qué es la vida? Una ilusión,<br /> una sombra, una ficción,<br /> y el mayor bien es pequeño;<br /> que toda la vida es sueño,<br /> y los sueños, sueños son.<br /> <br />Los sueños, sueños son, y un club como el Madrid, no puede vivir en una eterna fábula. No se puede engañar a sí mismo con la casta de un grupo de profesionales del balón, que son el orgullo de una masa social que debe de reconocer el sacrificio, el derroche, el amor por la camiseta con el que hacen acopio cada domingo. Un grupo humano que se deja hasta la última gota de sudor, que se exprime cuando otros claudicarían. Que pese a pucherazos en Asambleas, pese a cambios continuos de entrenadores y bailes de presidentes, ante la continua inestabilidad e incertidumbre que le rodea, sigue dando la cara, peleándole al Barcelona un título, que de no ser por esa valentía que roza la osadía, llevaría ya mucho tiempo en Camp Barça<br />La altura de un árbol no debe impedir poder contemplar la belleza de todo un bosque. Un club como el Real Madrid no se puede jugar una de sus siete vidas en ese cara o cruz que es esta liga con los Drenthe, Marcelo, Javi García… jugadores aprovechables pero sólo como peones de un ejército de primeras espadas y no como gladiadores en el circo romano que es el Madrid actual, un club carente de hombres y nombres, que le hace lucir sus miserias por Europa. Un equipo que da para andar por casa, pero que cuando cruza los Alpes, se autorretrata, ante la falta de jugadores competitivos que suplica un Casillas, que pese a quién pese, y caiga quien caiga, debe ser ya el capitán de un club que necesita una remodelación profunda, desde su más alta esfera, hasta el terreno de juego, pasando por un servicio médico que debe responder ante la plaga de lesiones, haciendo también parada en una directiva que hizo el ridículo con la EuroChapuza de Lass y Huntelaar. Un Club que fue grandioso y rezumaba esplendor, y que en la actualidad no es siquiera, una caricatura, una broma pesada que hace que cualquier tiempo pasado fuera mejor<br /><br />Ese aferrarse a un milagro continuo, a ese gol imposible, hace que el Madrid actual sea un club vulgar que roza la locura, que le hace ir al límite y a veces cruzar esa delgada línea que separa al cuerdo del loco, que hace perder la compostura a un Pepe que demostró que todo buen escribano puede tener un borrón; un paciente psiquiátrico que ni mucho menos puede justificar lo realizado por el sucesor de Hierro, que debe, debiera y sufrirá un castigo ejemplar por ese ataque de locura que le hace el estar continuamente colindando y haciendo malabares sobre el precipicio, sobre esa ruleta rusa en la que el Madrid tan bien se desenvuelve, pero que un día no muy lejano, le hará suicidarse, confundir la bala de un revolver, que hará que por una vez el tiro salga por la culata, y la gloria de los títulos se escape, y tan sólo quede la miseria de un grupo de jugadores con orgullo, pero sin calidad para cotas de altos vuelo. Una institución, que aún contradiciéndome de una entrada anterior de este blog (<a href="http://elcapidefonsa.blogspot.com/2009/02/el-senor-de-los-anillos.html">El Señor de los Anillos</a>), puede que necesite la vuelta de un Florentino Pérez, ese ser superior, que parece ser el único capacitado para instaurar la paz, para hacer que los mejores vistan de blanco y recuperar toda la gloria que se desangra sin remedio en un enfermo terminal que espera el estocazo de la muerte con la dignidad de los campeones<br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Se5rY8d9MAI/AAAAAAAAAJc/QJtE2xY8Ys0/s1600-h/1240353719_extras_albumes_0.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 232px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Se5rY8d9MAI/AAAAAAAAAJc/QJtE2xY8Ys0/s320/1240353719_extras_albumes_0.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327313485518680066" /></a><br /><br /> <em>"Era tan rico que sólo tenía dinero"</em>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-72616874846162507602009-04-02T18:26:00.000-07:002009-04-02T18:44:45.198-07:00La psique del deportista<div align="justify">Una de esas mentes brillantes llamadas a adoctrinar a generaciones futuras y crear escuela, dejó patente allá por el siglo II a.C una de esas verdades universales que parecen ocultarse bajo lo mundano: dadme un punto de apoyo y moveré el mundo. Una vulgar frase que parece perder valor a medida que el consumismo nos devora con su voracidad, cuando todo lo ajeno es valioso y lo propio se devalúa ante las envidias del compañero de turno, ante ese mano a mano en el que siempre creemos perder el pulso; ante la ignorancia de que cada uno de nosotros somos poseedores del mayor bien posible, de la mejor herramienta de la que servirnos, del arma más letal con el que derribar muros y esquivar ataques, de esa mente y ese cuerpo que no es más que un fiel esclavo al servicio de la sabia maquinaria que le rige y le hace crecerse, cuán sombra en una tarde de verano. Cuando una persona desea realmente algo, el Universo entero conspira para que pueda realizar su sueño, cuando una persona quiere, puede; porque nada es imposible ni hay metas insalvables cuando uno se deja todo lo que tiene en el intento.<br /><br />El deporte, una de las artes más perfectas con la que la especie humana consigue aunar las virtudes de su condición (esfuerzo, sacrificio, superación, compañerismo…) no es más que la evidencia que confirma la regla anteriormente expuesta. La vida de la alta competición es dura; se necesitan muchas tardes de gloria para llegar a la cima y tan sólo una errónea para caer en el ostracismo con el que el silencio caya a la gloria. Los mejores años de una vida puestas al servicio de cumplir ese ansiado sueño, esa posibilidad que hace que la vida sea interesante. Toda una vida de retos superados y nuevas contiendas en un Horizonte, todo tan feroz, todo tan reñido, que cuando uno llega a lo alto, cuando cruza esa meta, se da cuenta que <em>la competencia es larga y al final sólo compites contra ti mismo</em>.<br /><br />Y es que la diversidad entre los semejantes es lo que nos hace grandes, los que nos diferencia, lo que le da sentido al sacrificio competitivo. No todos los cuerpos reaccionan igual ante el miedo; no todo músculo se moldea igual ante los largos entrenos, no toda la energía aguanta en la reserva a la espera de una temida pájara. Se puede seguir un mismo modo de entreno, compartir enseñanzas y aunar esfuerzos, pero a la hora de la verdad, cada persona es un mundo que se enfrenta ante los demás y ante sí mismo, ante sus miedos que atenazan sus esperanzas, que le hacen dudar, perder ese segundo valioso que distingue al vencedor del resto, a la gloria del anonimato, al éxito del olvido. Toda una vida luchando por estar el día D, a la hora H, en el momento M, para darse cuenta de que lo que te hace ganar no se entrena, no se compra, no se consigue del exterior. Y es que es en esos momentos de exigencia extrema, cuando la propia capacidad de aguantar la presión, de templar nervios para poder regalarle al mundo lo que tanto has entrenado, para lo que tanto te has preparado, es cuando se traza esa línea invisible que hace verter tantas lágrimas, que destruye sueños y derriba unos castillos construidos sobre largas horas de fina arena, y es que <strong>no hay más perdedor que el que se considera como tal</strong>.<br /><br />A lo largo de la historia, muchos han sido los ejemplos que han tambaleado la lógica y han sorprendido al mundo. Ejemplos de oportunismo, que gracias a la fortaleza construida a modo de trinchera en su psique interna, han conseguida cambiar la cruel evidencia de la lógica. Y es que <strong><span style="color:#cc0000;">el futuro está escrito para poder ser cambiado</span></strong>. </div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320273796422116594" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 253px; CURSOR: hand; HEIGHT: 163px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SdVo1G-PJPI/AAAAAAAAAIY/D0HiGaUVKtk/s320/hospital_madre_videofundaci.jpg" border="0" /><br />El ciclismo es un claro exponente de esos héroes que han derrotado al Golliat que es la propia mente. Lance Armstrong, un corredor entre tantos, no sólo consiguió ascender la mejor cumbre de su vida al ganarle la batalla a un duro cáncer, sino que encontró en las duras sesiones de quimioterapia el mejor estimulante para abrirse los ojos y hacer que en cada pedalada pusiera toda su rabia, toda su entrega, para pedal a pedal conseguir unos de los hitos de más calado de la historia moderna del deporte a modo de siete Tours consecutivos ganados.<br />Pero no es el único que aflora en el duro deporte de la bici. Sin necesidad de cruzar el charco, encontramos en Ós<a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SdVoMXaGfpI/AAAAAAAAAIQ/itiq3oYa0Fo/s1600-h/oscarpereiro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320273096459320978" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 230px; CURSOR: hand; HEIGHT: 177px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SdVoMXaGfpI/AAAAAAAAAIQ/itiq3oYa0Fo/s320/oscarpereiro.jpg" border="0" /></a>car Pereiro el claro ejemplo de que cuando la mente quiere no hay imposibles que nos frenen. Un gregario convertido por el azar de una escapada primeriza en Rey por un día, que supo agarrarse al ardiente asfalto francés, que superó sus complejos y soñó con acompañar a los mejores en las cumbres pirenaicas, que desafió al viento que tantas vec<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SdVoBfn8B-I/AAAAAAAAAII/YEPm9uUl-uc/s1600-h/oscarpereiro.jpg"></a>es le daba de cara en la lucha contra el crono y que le hacía perder minutadas, para imponerse en tres semanas donde se demostró que cuando la exigencia es máxima uno da lo mejor que tiene, y le hace poder entrar a París vestido de amarillo, al igual que le ocurriera a otro de los nuestros; a Sastre, un hombre curtido en mil batallas, un eterno aspirante que supo coger el guante tendido con el que el destino le hacía un guiño a tantos y tantos intentos fallidos, a tantas frustraciones vividas, a tantos pódiums rozados, en plena madurez de su carrera, cuando ya nadie le esperaba.<br /><br />El fútbol es otra cuna de mitos forjados a base de sorpresa. Ese 12-<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SdVnWxRjpaI/AAAAAAAAAHw/v3tTUQeIj5U/s1600-h/2775259145_028f51ede9.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320272175689868706" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 248px; CURSOR: hand; HEIGHT: 191px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SdVnWxRjpaI/AAAAAAAAAHw/v3tTUQeIj5U/s320/2775259145_028f51ede9.jpg" border="0" /></a>1 de España en el antiguo Benito Villamarín no hubiera sido posible sin la creencia de que se podía. Quién no quiere ganar ya ha perdido, y esa furia española de la que tanto hemos hecho acopio, se forjó en noches como esa, donde cualquier equipo hubiera bajado los brazos y se hubiera rendido a su destino. O también a esa Eurocopa en nuestro lateral peninsular, en esa vecina Portugal que se sorprendió ante el orgullo de un pueblo griego, que se adueñó y se hizo exponente de una de esas cuñas publicitarias que reflejan la superación humana: Imposible is nothing. Nunca antes habían ganado un partido oficial en una alta competición, y en aquel inolvidable verano portugués consiguieron derribar al rival que es a veces la historia, y partido a partido, un grupo sin grandes nombres pero con grandes hombres, encontró en Otto Rehhagel a un inesperado director de orquesta, en la que percusionistas como Nikopolidis, Karagounis, o Seitaridis se sintieron sinfonistas por tres semanas y tocaron la mejor de las partituras, ese We are the Champions que encumbra a los ganadores y que les hace coquetear con el Olimpo de los Dioses.<br /><br />En la actual eclosión de Verdasco, su psique, su fortaleza mental, está siendo clave en el renacer de una estrella eterna que pa<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SdVnmdiUVaI/AAAAAAAAAH4/GdRMm4UWEB4/s1600-h/a06442cdbb3fefb1c9b7d940a086e422.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320272445269366178" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 166px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SdVnmdiUVaI/AAAAAAAAAH4/GdRMm4UWEB4/s320/a06442cdbb3fefb1c9b7d940a086e422.jpg" border="0" /></a>recía estancada. Cuando gana, expande su mano abierta y con los ojos inyectados en sangre se dice a sí mismo que por fin consiguió derribar la barrera de la eterna duda que le acompañaba. Un Fernando Verdasco que fue el patito feo en la final de la Davis en Mar del Plata, en la que una España sin la máxima figura del panorama actual del deporte de la raqueta, tomó el testigo de bajas ilustres como ya lo hicieran la selección de baloncesto en la final de Tokio en la que perdieron a su icono Gasol y referencia, o una selección de fútbol, que en la pasada Eurocopa se enfrentaron a un equipo teutón sin su máximo goleador, ante un Villa exhausto de perforar porterías rivales. Bajas que hacen ceder el protagonismo al grupo, que en definitiva es quién gana los títulos.<br />En esa épica final ante Argentina, durante un fin de semana, Feliciano López dejó de mirarse al espejo, dejó de decirse continuamente lo guapo que era, lo rico y famoso, la fortuna con la que le trataba la vida, y se echó sobre sus espaldas una responsabilidad de la que ha renegado toda su vida para sorprenderse a sí mismo, y para hacerle ver que si quiere está llamado a marcar diferencias, que es tan buen jugador como apuesto galán<br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320272662443211042" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 289px; CURSOR: hand; HEIGHT: 185px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SdVnzGkmOSI/AAAAAAAAAIA/S6ViOCj8qik/s320/FelicianoLopezDavis.jpg" border="0" /><br />El mayor enemigo de uno mismo son sus propios miedos; ese freno que te impide poder desplegar todo tu potencial, que te coarta y te minimiza, ante tus dudas, ante el fracaso, ante el olvido en el que tantos genios han caído por no saber imponerse al más fiero de sus rivales, a uno mismo. Y es que <strong>sólo una cosa hace que un sueño sea imposible: el miedo a fracasar</strong>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-61978746169002944572009-03-17T18:57:00.001-07:002009-03-17T19:30:02.086-07:00CASILLAS: Dr Jekyll and Mr HydeTras 25 años como profesional, 11 de ellos en la más alta élite; tras conseguir un palmarés digno de alabanza donde se acumulan 6 Ligas, 3 Supercopas y 2 Copas del Rey, donde hay lugar para dos galardones tan reseñables como lo son sus 2 Zamoras, y haber portado con orgullo 7 veces la elástica de la selección española, Paco Buyo será y es recordado sobre todo por esa interpretación de tan alta plasticidad y calidad artística en la que volaba sobre un Bernabéu enardecido en pleno auge de un derby madrileño, cayendo sobre la figura de Futre en aquel comentadísimo Diciembre del 88. Lástima la fragilidad de una memoria, que castiga con excesiva dureza sus coqueteos con el paso del tiempo y que rellena sus vacios con lo que vende, con lo que prende, con lo que escandaliza y que secunda y minimiza todo lo demás<br /><br />Esa suerte suprema que es el deporte, donde tan sólo los éxitos personales y colectivos debieran premiarse, se ha visto mancillado en más de una ocasión por deportistas llamados a actores, que ven claquetas donde tan sólo hay oasis, un páramo de divina providencia que los hace interpretar papeles a los que no están llamados y que los marcan por sus deméritos. Es en parte la esencia de la picardía, ese pasito que distingue a los preparados de los audaces, que decantan balanzas y ganan enemigos con la misma fiereza que adeptos.<br /><br />A lo largo de la historia del deporte, muchos han sido esos bulos que han llenado horas de radio, que se han amo<a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/ScBV9nFi7rI/AAAAAAAAAHY/6J__EYhscFg/s1600-h/mano_de_dios.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314342077249810098" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 183px; CURSOR: hand; HEIGHT: 202px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/ScBV9nFi7rI/AAAAAAAAAHY/6J__EYhscFg/s320/mano_de_dios.jpg" border="0" /></a>ntonado en páginas de diarios y han sido el padrenuestro de múltiples comidillas: la mano de Dios de un Maradona que subió a los cielos, la misteriosa brecha del portero chileno Roberto Rojas, la caída del espigado Dida ante el leve roce de un aficionado escocés… Actuaciones dignas de Hollywood y merecedoras de la tan perseguida estatuilla, cazadores cazados por ese severo juez que es la cámara, y que condena al implicado a un halo de duda y trampa que será difícil de olvidar.<br />¿Vale todo para ganar? ¿Es todo lícito en este cada vez más corrompido y desvirtuado mundo? ¿Es ético y justificable cambiar el agua de los botes de avituallamiento por un elixir para vencer a un mermado contrincante? Está claro que no siempre el fin justifica los medios; <strong>no todo vale si para ganar hay que perder algo tan importante como la dignidad</strong>.<br /><br />El pasado sábado, un nuevo suceso copó espacios dominicales. San Mamés, la cuna de la casta, del derroche del esfuerzo, de la virilidad y la batalla fue testigo del desplome de un santo azotado por un demonio tras el éxtasis de la recompensa del gol. Mucho se ha escrito y comentado sobre el derrumbe de Casillas y su posible actuación dramática. Los extremos que parecen ser la tendencia que rige la existencia humana vuelven a ser la doctrina a seguir. No hay margen de error; hay que santificar o sodomizar al bueno de Iker; es una agresión o una vil simulación; el todo o la nada, el recuerdo o el olvido; 10 segundos en la vida de un profesional que no <a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/ScBWRCPQ2QI/AAAAAAAAAHg/sCDktUecfb4/s1600-h/C_4_maincontent_100002965_mediumimage.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314342410955839746" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/ScBWRCPQ2QI/AAAAAAAAAHg/sCDktUecfb4/s320/C_4_maincontent_100002965_mediumimage.jpg" border="0" /></a>debieran marcar su intachable carrera. Cierto es que Casillas, bajo su planta de galán de cine y esa cara de niño bueno, difícilmente se pueda desplomar por la furia de un Fran Yeste que embistió como un potro desbocado al bueno de Iker. Pero tan cierto es, que dicha embestida existió; la gravedad de dicho percance y su posible ascenso a agresión tan sólo debe estar bajo el punto de vista del colegiado, un Muñiz Fernández que vio como un reincidente en eses menesteres Fran Yeste arrasaba, puños hacía delante a un adversario.<br />No hay que justificar la sobreactuación, pero tampoco pienso que haya condenar al agredido. Es como, si permítanme la comparación aún a sabiendas de que pueda resultar odiosa, se condena a una mujer violada por pensar que lo iba buscando al arreglarse y ponerse guapa. No nos podemos cegar por la envidia que suscitan los que más alto llegan. El agresor siempre será el infractor, y el agredido tan sólo debe sufrir la reprimenda de ese brazo ejecutor que le atiza y le ataca. Por lo tanto, aquí hay un solo culpable (Yeste) y un agredido (Casillas); para la gravedad y los castigos ya están los comités, que son los que, vídeo en mano, acotan la sentencia. Se ha visto que el ataque se produjo, y se ha visto que dicha agresión no fue digna para recibir tan dudoso honor, por lo que con un partido queda el reo condenado<br /><br />Los futbolistas, ese espejo en el que se observan y en el que a su amparo, una cada vez más huérfana juventud intenta encontrar ídolos para encontrar metas a sus sueños, deberían ser el reflejo de unos valores que se están perdiendo. Y ahí es donde encontramos la mejor interpretación de un Casillas, que sabe colgar los guantes para disputarle una pachanga a unos niños harapientos a los píes del Machu Picchu, que golea al temido cólera y que pasea su porte y su grandeza por hospitales repletos de niños enfermos que encuentran en su visita la mejor medicina radiactiva que mate sus miedos y sus tempranos sufrimientos. Una persona comprometida y coherente capaz de acallar y silenciar a sus propios ultras ante el ensañamiento ante un rival (Gurpegui eres un yonqui), que aguanta con estoicismo como teléfonos, mecheros o incluso navajas minan su hábitat que es el área chica. Un buen compañero pero mejor aún rival que ha paseado su modesta grandeza. Un grande que no es galáctico, sino de Móstoles<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314342683508454978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 93px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/ScBWg5k3tkI/AAAAAAAAAHo/H64375UE7s4/s320/NAC_DEP_web_27.jpg" border="0" /><br /><br />Casillas no es un enfermo bipolar. No debe ser comparado con el Dr Jekyll and Mr Hyde. El capitán de España es una víctima de sí mismo, de esa figura perfecta que se ha orquestado hacia su persona, y que él mismo se ha encargado de avivar gracias a su día a día. Pero Yeste tampoco es un violento sin solución, un agresor que asalta con nocturnidad y alevosía. Si se deben buscar culpables, deberían buscarse entre aquellos que difaman con intereses varios, que piensan sus ataques y se atreven a escribir calificaciones tan graves, estériles y carentes de sentido como las publicadas en la web oficial de un club admirado y señor como es el Athletic de Bilbao: <span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;">"... después de la triste actuación de Casillas, ese yerno ideal que muchas madres, decían, querían tener y que, además de mentar a alguna, se ha quitado la careta y es que nadie es perfecto por muy seguro que se sienta"</span>. Un club que es fiel a su historia y que no puede permitirse el lujo de fallarse, a él y a los muchos seguidores que saben apreciar su grandeza y su mérito somero. Un mito que tiene en sus filas a gente tan capacitada y honesta como Orbaiz, capaz de no buscar remiendos ni campañas en su contra a la derrota del pasado sábado ante un Real Madrid que siempre será juzgado bajo unos cantos de sirena entonados en tiempos de dictadura bajo el epitafio de “Así, así, así gana el Madrid”<br /><br />Equivocarte es una buena forma de aprender, y a buen seguro que de esta intrahistoria, ambos protagonistas habrán sacado sus propias lecturas; unas lecturas que por momentos han podido desviarse o desvirtuarse por una prensa radical que busca conflictos y polémicas, que se relame ante su presa, que le hinca el diente y le deja morir desangrada a sabiendas de que lo que vende es el morbo y la dureza, y es que el hombre prefiere una mentira brillante a cien grises verdades<br /><br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5314341235864946130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 221px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/ScBVMorwxdI/AAAAAAAAAHQ/egOVEiH6DJY/s320/1232398878_0.jpg" border="0" /><br /><div align="center"><em><span style="font-family:times new roman;">"Quién esté libre de pecado, que tire la primera piedra"</span></em></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-91692580329554973332009-03-03T18:52:00.000-08:002009-03-04T04:06:35.965-08:00El Ocaso de la Liga de las EstrellasHace un tiempo, no muy<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5pJ8F5UpI/AAAAAAAAAF4/yQnjm-SVXcE/s1600-h/LFP1_1~1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309296630186988178" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 205px; CURSOR: hand; HEIGHT: 206px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5pJ8F5UpI/AAAAAAAAAF4/yQnjm-SVXcE/s320/LFP1_1~1.JPG" border="0" /></a> lejano, la publicitada Liga BBVA tomaba el pseudónimo de las estrellas. Los Zidane, Ronaldo, Ronaldinho, Beckham,… se peleaban por copar el ranking de mejor jugador del planeta futbolístico y elegían el escaparate que se le brindaba desde la Península para conseguir tan codiciado galardón. Años de esplendor casi divino que se plasmó en campeonatos abiertos, donde Real Madrid, Barcelona y hasta Valencia ganaban ligas; que vieron como cenicientas novatas se paseaban por Europa y llegaban a alcanzar sus sueños, sueños truncados en un penalti errado por un Riquelme que navegó con maestría el juego de un submarino amarillo que se hizo grande y estuvo a once metros de una merecida final. Años, temporadas, en las que España volvía a dominar en el viejo continente; Sevilla y Valencia pasearon su orgullo de campeón con Uefas de renombre, y Real Madrid (en varias ocasiones) y Barcelona, consiguieron la joya de la corona con un trofeo orejudo que te otorga el honorífico título de mejor club de Europa. <div><div><div><div><div><div><div><div><div><div><div><br /><div align="justify"></div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5pfMXedTI/AAAAAAAAAGA/gb0CViuYMUI/s1600-h/COPA20~1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309296995332945202" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 230px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5pfMXedTI/AAAAAAAAAGA/gb0CViuYMUI/s320/COPA20~1.JPG" border="0" /></a> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5pqaMyC8I/AAAAAAAAAGI/WrvKInyDz2M/s1600-h/SEVILL~1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309297188024748994" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 298px; CURSOR: hand; HEIGHT: 174px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5pqaMyC8I/AAAAAAAAAGI/WrvKInyDz2M/s320/SEVILL~1.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><br /></div><br /><div align="justify">Años de grandeza y esplendor, cimentados en parte por el boom del ladrillo, que enriqueció a los más poderosos y sirvió para hacer nuevos ricos. Época de bienes y vacas gordas que sirvieron para dar relumbrón, para dar empaque a un campeonato errático que años antes miraba con recelo tras los Pirineos, que envidiaba al Milán de Sachi, a los éxitos internacionales que siempre se le negaba a una selección española con más nombre que juego, que vio como el Bayer de Múnich infundía un temor y encabezaba esa lista de cocos que era el enfrentarse a equipos alemanes. Esos complejos, gracias a la próspera economía y a la facilidad con la que se expropiaban terrenos y se vendían nuevas parcelas, hizo que todos los flashes apuntaran a la Liga Española, que todas las cámaras enfocaran a las estrellas que deleitaban a campos atestados de enfervorizados hinchas, que los espectadores desde sus casas pudieran ver a sus equipos en unas televisiones que se volcaban ante la gallina de los huevos de oro, ante el éxito de audiencia que aseguraba ver como los guapos y talentosos jugadores lucían palmito y talento. </div><br /><div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309298009443438914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5qaOOQkUI/AAAAAAAAAGQ/WxL3XquxK1U/s320/fondo_gratis_beckham_1.jpg" border="0" /><br />Pero hay un axioma que siempre se cumple; todo lo que sube baja, y toda época de vacas gordas se antecede de vacas flacas. La burbuja inmobiliaria que engatusó a propios y extraños terminó explotando, y su crack ha traído y traerá una sombra silenciosa que empieza a cernirse con voraz acritud sobre todos los estamentos de la sociedad. Un daño colateral del que el fútbol no ha podido salir ileso. Es tan típico ver en las noticias como striptease se suceden a modo recaudatorio, cómo jóvenes con familias, sueños e hipotecas se cierran en su vestuario para encontrar una solución a la desesperación de ver como el esfuerzo y el trabajo no encuentra respuesta; cómo clubes, algunos históricos y de alta alcurnia como el Logroñés desaparecen, cómo equipos hacen sentadas, cómo aficionados intentan encontrar la forma de financiar las sueños de los jugadores que entretienen sus tardes de domingo. Un peligro que <a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5qsDLc3uI/AAAAAAAAAGY/Z9CAVGwiQQA/s1600-h/mestalla.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309298315716517602" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 212px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5qsDLc3uI/AAAAAAAAAGY/Z9CAVGwiQQA/s320/mestalla.jpg" border="0" /></a>empieza a despuntar y que amenaza con haces estragos; uno de los primeros grandes que siente el cálido aliento de ese peligro quieto, es el Valencia CF; un club histórico, ganador, con afición y grandes talentos que no encuentra la llave para solucionar la papeleta en la que el anterior presidente les dejó tras maniatar con su juguete a modo de equipo, de jugadores y de entrenadores de quita y pon, al mismo tiempo que jugaba con recalificaciones, con solares y proyectos faraónicos que se desvanecieron como castillos de arena. </div><br /><div align="justify"><br />Hubo un tiempo en que éramos la nova luminosa del panorama futbolístico, pero desde años atrás, como si de un eclipse se tratara, ese sol del que nos creíamos dueños, se ha visto ocultado tras el poder de una luna creciente llamada Premier, que ha sido elegida por magnates, por jeques y petrodólares para comandar el tiempo de ocio y sus inversiones económicas. Una nueva corriente de aire fresco que ha ventilado a una apolillada Liga británica, que ha servido para cambiar el estilo de la vieja Bretaña. Atrás quedó el mito del pelotazo, de los rechaces y los remates de los fornidos jugadores, la mayoría locales, que militaban y formaban el grueso de una Liga acomplejada por el glamour mediterráneo. Ese coto privado se ha abierto y ahora la Premier, es esa torre de Babel en la que los mejores jugadores del mundo se pelean por copar los equipos punteros, para pelear por la gloria del triunfo, por el éxito que da la fama, el glamour y la grandeza, que ha cambiado la dirección de los flashes, el enfoque de unas cámaras de fotos que captan con gozo la elasticidad y versatilidad de los Cristianos Ronaldo, las bicicletas de Robinho, el liderazgo de Gerrard, los goles de un Fernando Torres que ha encontrado fuera de su casa del Manzanares el escenario perfecto para hacerse mayor de edad, los centros milimétricos de Young, la solidez de hombres como Ferdinand, Terry o Carvhallo que apuntalan equipos ganadores. Una Premier que se ha convertido en una marca comercial atractiva y suculenta, que recibe ofertas y dinero de todo el mundo, que acelera su ritmo cuando el resto del mundo se frena, y que acentúa una herida que amenaza con tardar en cicatrizar. </div><br /><br /><div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309298846419122306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 358px; CURSOR: hand; HEIGHT: 132px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5rK8Mz-II/AAAAAAAAAGg/PeRwNS_Wdi4/s320/premier1.jpg" border="0" /><br />No podemos obviarlo; los clubes españoles se encuentran sometidos al dominio británico, y el orgullo ibérico se encuentra bajo mínimos. Nos aferramos a la rivalidad histórica Barcelona vs Real Madrid, pero la realidad es que tenemos una Liga mediocre, que se ha desvanecido tras un prometedor arranque. El juego del Pep-team, que por momentos rozó la perfección y que amenazó con marcar una época, se está derrumbando ante la presión que ofrece un Madrid que juega a poco, pero que sabe a lo que juega; que ha encontrado una solidez y una efectividad pese a no contar con esas figuras desequilibrantes que te hacen ser grande de cara al resto del Continente. Una Liga debilitada, que ha visto como la crisis que le azota ha terminado por hacer evidentes las diferencias entre ricos y pobres. Tras los dos grandes del panorama nacional, la clase media, esa burguesía que es la que da el verdadero grado del nivel de una competición, se encuentra cada vez más debilitada. El Sevilla está claramente un peldaño por debajo de ese equipo que despuntó y sorprendió, que encontró el éxito y que empezó a perderlo tras la inesperada marcha del bravo Puerta; el Villarreal intenta encontrar la senda de un éxito, con la misma columna que brilló, pero que ahora es más vieja. Un Atlético de Madrid que es un enfermo bipolar, influenciable por sus éxitos y fracasos que le hace ser tan imprevisible como decepcionante. Un Valencia que ha pasado de soñar por recuperar con Emery el año perdido, pero que ha visto como su crisis institucional y económica, ha terminado por desviar el instinto asesino de hombres como Villa, Silva, o Mata, que necesitarán cambiar de aires para salvar el futuro del club que no encuentra la forma para pagarles y su propio futuro personal. Y en el otro lado de la balanza, una clase baja, que cada vez es más amplia y numerosa, que amenaza a propios y extraños al abismo del descenso y qu<a href="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5rhH-H9SI/AAAAAAAAAGo/omN9PHYS7sA/s1600-h/21739.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309299227535865122" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 169px; CURSOR: hand; HEIGHT: 198px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5rhH-H9SI/AAAAAAAAAGo/omN9PHYS7sA/s320/21739.jpg" border="0" /></a>e no sigue un guión al que aferrarse, lo que demuestra la mediocridad del grueso de los equipos.<br />Cada jornada, la emoción es la nota predominante; se ven grandes goles, se alternan sorpresas, alternativas y remontadas. Un buen juego engañoso que entretiene al espectador que paga y que le hace creer, que lo de la Premier, los jeques y petrodólares son sólo fuegos de artificio.<br />Pero Europa es la que pone a cada uno en su sitio, y es ahí donde paseamos nuestras miserias. La Ida de los Octavos de Final nos despertaron del letargo en el que nos encontrábamos velados. Cierto es que conseguimos clasificar a nuestros cuatro representantes, pero que menos se puede pedir a una potencia mundial como es la nuestra. Pero Europa no perdona, y los errores se castigan; el todo o nada, la esencia del fútbol, el ser o no ser. Y la realidad no es otra, ya que en caso de heroica, tan sólo una presencia en Cuartos parece segura, si el Barcelona olvida sus nervios y se centra en superar a un Lyon viejo que se centra en el golpeo de Juninho y la pegada de Benzema. La lógica también da sus oportunidades a un Villarreal que es mejor que el Panatinaikos, pero que tendrá que superar el infierno que le espera en Grecia. Pero esa lógica optimista que coloca a dos de los nuestros en la siguiente ronda, también nos dice que el glorioso Atlético, a no ser que le toque ofrecer su mejor versión, está abocado a sufrir la eliminación a manos de un equipo menor como es el actual Oporto, y de un Real Madrid que aspira a sufrir su enésimo fracaso consecutivo en unos Octavos de Final que se le están atragantando y del que corre el riesgo de volver a caer en la tela de araña con la que serán recibidos en un Anfield que a buen seguro que inspirará más temor que un Bernabéu que se ha desacreditado como santuario de los milagros y remontadas. El contrapunto son los equipos ingleses, ya que sus cuatros equipos son claros aspirantes a un pase a unos Cuartos de Final que se pueden convertir en su coto privado. Cierto es que ningún equipo remató sus eliminatorias y que todas se encuentran abiertas, pero al menos han puesto ese plus del que los nuestros han carecido, y han saldado sus enfrentamientos con tres victorias (eso sí, por la mínima) y un empate. Si a este tropezón (que aún no fracaso consumado) se le suma la debacle que se ha sufrido en la Copa de la Uefa en la que no hemos conseguido meter ni a un conjunto español en Octavos, pese a contar con las bazas serias al triunfo final que suponían Sevilla y Valencia, tenemos más que motivos serios para sopesar una crisis que amenaza con su sumisión, y un serio aviso para no dormirnos en los laureles triunfales en el que nos encontrábamos inmersos. </div><br /> <a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5r-WAwodI/AAAAAAAAAGw/V8dY-CflPEI/s1600-h/132291_champions2005.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309299729521222098" style="WIDTH: 244px; CURSOR: hand; HEIGHT: 195px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5r-WAwodI/AAAAAAAAAGw/V8dY-CflPEI/s320/132291_champions2005.jpg" border="0" /></a> <a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5tmS5MC5I/AAAAAAAAAHA/-Ud03xAuADw/s1600-h/final_glasgow_champions-league.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309301515390552978" style="WIDTH: 265px; CURSOR: hand; HEIGHT: 195px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5tmS5MC5I/AAAAAAAAAHA/-Ud03xAuADw/s320/final_glasgow_champions-league.gif" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify"><div align="justify">La lectura positiva que hay que buscar, es que los axiomas anteriormente citados, tienen sentidos de ida y vuelta; lo más arriba expuesto también se puede citar en que todo lo que baja sube, y que las vacas gordas volverán a suplantar a las flacas. La riqueza de la Premier no será eterna, y los caprichos de sus inversores se esfumarán tras decepciones. Ya está ocurriendo en el Chelsea, donde su magnate ruso se está cansando de los disgustos y la desacreditación que su capricho le está dando. Si ciclo amenaza con expirar, y su herencia será ardua; un equipo acomodado, viejo y arruinado por costosos fichajes y grandes sueldos de unas estrellas venidas a menos que dificultarán el futuro del club. Liverpool, Manchester City, Manchester United,… todos ellos se basan en fortunas extranjeras que no sienten y no tienen el apego de unos dirigentes fríos que a la mínima de cambio, decidirán cambiar el destino de sus fortunas, encontrarán nuevos caprichos y dejarán a sus juguetes heridos de alto alcance. La gloria es pasajera, el éxito encuentra muchos padres, pero el fracaso es huérfano. Mientras en Inglaterra nadan en la abundancia, aquí no tenemos que desviarnos del camino. Debemos seguir con nuestro producto nacional que por fin ha visto y se ha quitado complejos, que se ve capacitado y ganador; una cantera sólida que emerge en tiempos de crisis ante las vacantes que dejan la falta de fichajes de relumbrón. Ya lo dice el refranero; no hay mal que por bien no venga, ni mal que cien años dure, así que mientras tanto, toca remar y aunar esfuerzos y sacrificios ante un mismo fin, no ceder terreno, no tirar el testigo, ya que quién tropieza y no cae adelanta camino</div></div><div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309301950166222338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 235px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/Sa5t_mjyRgI/AAAAAAAAAHI/Lfhdi60Gyc8/s320/20080630elpepudep_16.jpg" border="0" /></div><div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-72580718138498806852009-02-24T04:16:00.000-08:002009-02-24T04:34:31.145-08:00Falsa Moral<div><div><div><div><div><div>La maquinaria está en marcha; hay que arrestar al ladrón. Déjense de presunción de inocencia, de no ser culpable hasta que se demuestre lo contrario; condenémoslo, difamemos su nombre y luego, ya vendrán los interrogatorios, los dimes y diretes, las rectificaciones…<br /><br />No es nuevo; el deporte de los deportes, el espíritu de sufrimiento y tenacidad, languidece, agoniza ante la pasividad de unos y el mal hacer de otros. Esa lucha personal contra uno mismo llamada ciclismo, es un enfermo terminal que lleva mucho tiempo esperando la extremaunción. Con el caso Festina se destapó el tarro de las esencias, la caja de pandora que prende más y más en vez de intentar ser apagada. Nadie aúna sus fuerzas para hacer de la mejora algo exponencial. Cada frente, cada organización, quiere evangelizar de manera individual el panorama contra el dopaje para lavar la imagen de la competición que ellos institucionalizan, para intentar empacar a los valientes y cada vez más escasos valientes que se siguen aferrando al sueño de la bicicleta.<br />El último en salir a la palestra ha sido Alejandro Valverde, uno de los muchos cam<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SaPmP4i0PdI/AAAAAAAAAEY/eIDEcn5B288/s1600-h/alejandro_valverde.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306337946523418066" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 280px; CURSOR: hand; HEIGHT: 280px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SaPmP4i0PdI/AAAAAAAAAEY/eIDEcn5B288/s400/alejandro_valverde.jpg" border="0" /></a>peones que han crecido bajo la sombra de la duda. Una duda que viene desde diversos colectivos: Francia, Italia… se vuelcan en intentar ponerle el cordel a un gato que no tiene dueño, que aparece y desaparece ante la atónita mirada de los curiosos, que ven como su fe ante este deporte se evapora a modo de decepción. No voy a ser yo quien lance una lanza en nuestro favor. Cierto es que los padres del doping pudieran ser españoles; Eufemio Fuentes, la Operación Puerto, Manolo Sainz… demasiadas incógnitas centradas en la Península, demasiado potencial científico, demasiado talento intelectual al servicio del mal. Esa lacra de trampa y fullería, es una sombra demasiado oscura; se cierne y se agranda a medida que el sujeto se aleja de su foco principal. Demasiados atestados: Heras, Beltrán… leyendas que en sus días de esplendor glorificaron la significación del esfuerzo y que en su ocaso cayeron en el ostracismo del olvido, de la culpa, de la condena.<br />Quiero que quede claro que no estoy a favor del dopaje, pero quizás, esto no sea más que el resultado del tirano significado que se quiere obtener del deporte. Se ama la épica; las escaladas tortuosas que serpentean entre Pirineos y Alpes, las escapadas de dimensiones heroicas, los cambios de ritmo y las etapas maratonianas tocando el cielo, la nieve, la lluvia y el calor. Tocando el orgullo que cada deportista que a lomos de su bicicleta se encarama a la cima del anonimato; un deporte demasiado duro en el que tan sólo son reconocidos unos pocos. Un pelotón que recorre los mismos kilómetros, que sufre como pocos, que recibe la inesperada visita de pájaras y al tío del mazo que te castiga y te endurece las piernas, que te impide a encadenar una cadencia de pedaleo que te haga no descolgarte del resto de héroes que se doblan y se abren paso entre una multitud cada vez menos popular y más populista que se sigue encaramándose a las altas cumbres para alentar, para aplaudir, para exhalar un último aliento de esperanza.<br />Todo ese esfuerzo, toda esa búsqueda de espectáculo y heroicidad continua termina pagándose. Los cuerpos, aunque en momentos puntuales en los que se alcanza la perfección, no son máquinas; se pierden con el tiempo, se gastan, se oxidan. Pierden brío y voluntariedad, se alejan de las figuras en ciernes que nacen y se hacen. Demasiado cruel para ser verdad. Toda una vida al servicio de la bicicleta, y cuan efímero es el éxito, la gloria, el beneficio económico. Quizás por eso, cuando la carrera de un ciclista deja de subir pendientes para iniciar la bajada de su ocaso, quizás es en ese momento, cuando se aferre a esa sueño científico que es el dopaje y que termina convirtiéndose en la peor de las pesadillas, el desprestigio, el olvido, la desacreditación a toda una vida de esfuerzo, de dietas milimétricas, de entrenamientos bajo solsticios, inviernos, frío y calor.<br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SaPmxc2yGCI/AAAAAAAAAEg/6rIeWgE-Gxc/s1600-h/Plateau-de-Beille-crowds.jpg"></a></div><br /><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306338737368536994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 268px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SaPm96q_F6I/AAAAAAAAAEo/OT180j1Kh5s/s400/Plateau-de-Beille-crowds.jpg" border="0" /><br />Pero no nos engañemos; no nos tapemos heridas con tiritas ni ojos con vendas para no ver. Esta falta de ética no se centra sólo en el deporte de las dos ruedas. Es un problema colectivo de magnitudes desconocidas del que muchos no se atreven a desenmascarar. Es curioso que esa ley contra el dopaje que asfixia a ciclistas, que los trata como delincuentes, que los despierta de su merecido descanso para ser pinchados, analizados, cuestionados… sea tan laxa para otros. Futbolistas, jugadores de baloncesto… terminan sus enfrentamientos y orinan en un bote sin ser puestos bajo el velo de la duda. Ese esfuerzo colectivo que pedía antes para las diferentes organizaciones ciclistas, debe de ser secundado por el colectivo general que es el deporte, para que así no haya ovejas negras ni niños mimados, para que el ciclismo no se convierta en el chivo expiatorio de una lacra cada vez más grande y oscura. </div><br /><br /><div><br />Y luego nuestra falsa moral, el escándalo sensacionalista que vende periódicos y llena espacios televisivos. Puedes doparte y se te pueden conceder segundas oportunidades, pero si una cámara privada te capta fu<a href="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SaPndASIZPI/AAAAAAAAAE4/a_dzAoCms2c/s1600-h/phelps_fumando_marihuana.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306339271450846450" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 258px; CURSOR: hand; HEIGHT: 179px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SaPndASIZPI/AAAAAAAAAE4/a_dzAoCms2c/s400/phelps_fumando_marihuana.jpg" border="0" /></a>mando marihuana después de llevar toda una vida entrenando para conseguir el mayor hito olímpico, después de tener más que un merecido descanso, tanto físico como emocionalmente, quedas condenado, piden tu cabeza y se inicia la caza de brujas. Phelps es un icono, un ejemplo para la juventud que puede ser tomado como espejo; por eso no debería sucumbir a ese influjo superficial que dan las drogas para rellenar su tiempo libre. Pero no debemos obviar, que ese tiempo libre es merecido, que no compite ni falsea posibles resultados, que ha decidido tomar un tiempo sabático antes de emprender su último desembarco, unas próximas Olimpiadas que quedan cada vez más lejos, ante tanta hipocresía, ante esa doble y falsa moral que se encarga de glorificar y condenar sueños, en triturar mitos vivientes, en crearlos y colocarlos. </div><br /><br /><div><br />Hecha la ley, hecha la trampa. Cuanto esfuerzo en la investigación tirado por la borda, cuanto talento perdido. Los mismos que buscan el antídoto, crean nuevas enfermedades para seguir con el negocio. Lo hacen las empresas de antivirus, lo hacen los científicos deportivos que se empeñan en seguir siendo figuras en ciernes desde el anonimato que da el miedo a la sanción de sus clientes, personas desesperadas que buscan ese plus definitivo que pase desapercibido, que salta los cepos, que esquive las minas.<br /><br />No pido igualdad de ferocidad, sino igualdad de trato. La unión hace la fuerza, y algunos ya han levantado la voz, a riesgo de exponerse a que la opinión pública encuentre intereses personales en sus declaraciones. El último en exponer su idea, ha sido uno de los iconos mundiales, un Rafa Nadal que se queja del trato vejatorio que sufren, que le hacen sentirse como criminales, por el simple hecho de amar lo que hacen y haber llegado a la cima del esfuerzo y la superación, por ser estrellas de un mundo del deporte que se puede desmoronar y salir del cuento de hadas en el que se encuentra inmerso.<br />No todos son Nadal; ni cada cuerpo puede ganar exhibiéndose a lo Bolt, ni romper hitos sin precedentes a lo Michael Phelps, ni tener la plasticidad de Jordan… Si no ganas, y además convences, no eres nadie. No se recuerda al segundo, ni mucho menos al grueso de componentes que forman el grupo elegido para la gloria. Es difícil imaginarse lo que una persona, desde su niñez, ha tenido que luchar para asomar la cabeza; muchos han sido los esfuerzos, y muy pocos los reconocimientos. Es por eso, quizás, que la desesperación de ver como remas tanto para morir en la orilla, de ver que pese a haber empleado toda una vida no puedes competir con el nivel de superdotados de la naturaleza que hacen tu esfuerzo baldío, te haga caer en manos ajenas de intereses desleales, en buscar en lo ajeno el elixir de la eterna juventud, lo ant<a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SaPn_RGSx9I/AAAAAAAAAFA/30fCEoRSF7M/s1600-h/Marion_Jones_reconoce_dopo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306339860080150482" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 151px; CURSOR: hand; HEIGHT: 196px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SaPn_RGSx9I/AAAAAAAAAFA/30fCEoRSF7M/s400/Marion_Jones_reconoce_dopo.jpg" border="0" /></a>i fisiológico de la victoria, la fama y el no caer en el olvido. Quizás, si los altos cargos, si la prensa, si la afición, nos diéramos cuenta que antes va la persona y luego el deportista, si pensáramos en todo momento lo que significa el esfuerzo derramado, los mejores años de una vida, los logros obtenidos en su esplendor, se ahorrarían casos lastimosos como los de Marian Jones, que en su empeño de seguir siendo la más grande, vio mancillada la leyenda que con tanto esfuerzo ella misma formó, y ella misma derrocó; se ahorrarían vidas perdidas a lo Pantani o Chava Jiménez, casos Mariano Puerta, Festina…, y se daría, de una vez por todas, el buen y merecido trato que cada héroe anónimo se ha ganado por su esfuerzo, por los duros entrenamientos en la sombra, por cada canasta, por cada pedalada, por cada gol, por todos esos esfuerzos vertidos que hacen de la especie humana, la mayor, mejor y más ávida de las especies que conviven en la faz de la tierra.<br /></div><div></div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5306340251962834146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 313px; CURSOR: hand; HEIGHT: 360px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SaPoWE-Z_OI/AAAAAAAAAFI/3luWBJfR-Lg/s400/foto_marco_pantani_large.jpg" border="0" /><br /><br /><div align="center"><em>"Quién ama el peligro perecerá en él"</em></div></div></div></div></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-69694947860462041032009-02-17T06:50:00.000-08:002009-02-17T07:10:04.983-08:00Raul: the legend<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303782448050970194" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 294px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrSCS4HnlI/AAAAAAAAAEQ/2HZBAztI6Gs/s400/Debut_primer_equipo_Romareda.jpg" border="0" />La envidia es la religión de los mediocres, y Raúl es venerado como un Dios; una de esas leyendas que se forjan a sí mismo en medio de la nada. Uno de esos personajes amados y odiados a la vez, con tanta ferocidad que es capaz de levantar un debate nacional.<br /><br />Pocos podían sospechar que el fino y desgarbado delantero que se enfundaba de la mano de su mentor Valdano, la zamarra morada del Real Madrid, estaba comenzando a escribir su propia leyenda. Aquella fría noche de Octubre de 1994 Raúl demostró que el talento literario del que el técnico argentino hace alarde, se acompañaba de una visión premonitoria; una actuación impropia para un adolescente de tan sólo 17 años, un partido esperanzador pese a que la Romareda viera como erraba varias claras oportunidades, y cómo Cedrún y el infortunio, hicieran que ese niño que soñaba con ser hombre, tuviera que contar su primera batalla como derrota.<br />Víctor, Benito,.. muchos fueron los canteranos que por esa época vieron cumplida la recompensa de los fríos y desangelados entrenamientos de la Ciudad Deportiva; pero desde sus inicios, Raúl llegó para quedarse, para no ser uno más. Justo una semana después de su debut, Raúl saldaría las deudas contraídas en Zaragoza ante los ojos de toda la España futbolística. En un derby contra el Atlético, Raúl quitó las primeras telarañas con un tiro teledirigido hacia la escuadra, y un penalti a su escuálida figura de diminuto adulto, serviría para redondear una gran victoria ante el eterno rival de la capital. Un chaval de nombre castizo y de familia humilde había iniciado su misión, de profesión goleador<br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrQZ9Tf6fI/AAAAAAAAADg/U5h82LNU9FM/s1600-h/Raul_Gonzalez_Blanco3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303780655553833458" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 204px; CURSOR: hand; HEIGHT: 156px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrQZ9Tf6fI/AAAAAAAAADg/U5h82LNU9FM/s400/Raul_Gonzalez_Blanco3.jpg" border="0" /></a>Nacía el mito; alguien empezaba a volar sobre el nido del buitre, y qué mejor figura para suceder al intelectual Don Emilio que un hombre de la casa, un icono de la Fábrica, un más que digno sucesor de la elástica blanca. Kopa, Amancio, Santillana, Butragueño,… podían descansar al fin tranquilos, el 7 blanco estaba a buen recaudo<br /><br />Uno de los mayores defectos que tenemos en nuestro modélico país, es que somos frágiles de memoria. Nadie en Italia osa discutir a figuras casi paternales como Maldini o Del Piero. Un país que olvida su pasado nunca tendrá futuro, y Raúl, esa omnipresente divinidad, engloba pasado, presente y futuro. Con él, el tiempo parece haberse detenido. 16 años dan para mucho; para perderse en el camino, para diluirse en el intento, para perder el rumbo… Pero Raúl no ha perdido ni un segundo de ese preciado tiempo, y se ha empeñado, con una testarudez que a veces rozaba lo enfermizo, en forjar su figura más allá de críticos y detractores. Esa memoria frágil y olvidadiza que se encarga de rellenar los vacios mentales con los que el tiempo nos castiga, se puede olvidar de todo lo que ha dado Raúl en pos del fútbol español. Hablar de Raúl es comentar el penalti al limbo en la Eurocopa ante la vecina Francia, o esos partidos en los que el 7 se perdía en carreras estériles y juego apagado. Pero Raúl no es esa pequeña punta que oculta la magnitud de un iceberg. Raúl es hombre, inteligencia, gol, tesón, un icono al que se deben aferrar los valores en ciernes que se codean en esos terrenos de barro y albero en el que los niños intentan cumplir su sueño y el de sus padres.<br />Raúl no es brasileño; no es guapo ni sabe regatear; no tiene un tiro poderoso, ni un remate rapaz de cabeza. No es rápido ni un killer, pero es listo como muchos pero sabio como pocos. Ese cúmulo de “defectos” que componen la figura de Raúl, es lo que le ha hecho grande. Raúl es un erudito de su propia persona, un profesional al servicio del balón, que sabe leer sus defectos para magnificar ese cúmulo de virtudes que atesora. Si el esférico tuviera su propio psique, seguro que elegiría a alguien como al 7 blanco para ser domado. Un analista que sabe leer los tempos de los partidos, la psicología de una plantilla; una de esas figuras calladas que nace con un don que le hace ser especial. Raúl nació para ser Raúl, y el fútbol español le estaba esperando<br />Un hombre callado que siempre se ha mostrado bajo un manto turbio. Un hombre enigmático del que pocos saben lo que piensa, lo que siente, lo que es. Raúl debe sufrir. Cuanto más grande se es, más envidias se suscitan, y Raúl se ha visto atacado desde todos los frentes. Su privacidad ha forjado una trinchera en la que ha tenido que recluirse más de una vez. 309 goles hablan por sí sólo; Di Stéfano ya tiene con quién contar batallitas, o mejor dicho, ya hay alguien que haga que en vez de que Don Alfredo hable, tenga que escuchar.<br />Liga, Copa, Supercopas, Mundiales, Eurocopas, Champions… Raúl ha metido goles en todos los terrenos, de todas las facturas, de todos los colores, en todas las competiciones, ante todos sus rivales. Ese es su mérito, ese es su don. Una versatilidad que le ha permitido mudar la piel como un camaleón. Nadie como Raúl ha sufrido su bondad; siempre al servicio del grupo, ha visto como la llegada de los galácticos le quitaba protagonismo y le alejaba de su hábitat que es el área rival. Pero pese a ello, Raúl siempre ha aparecido para dejar su impronta, para dejar claro que la gloria explosiva es pasajera, pero que su poso de grandeza ha dejado su impronta a lo largo de los muchos títulos que ha conquistado, junto a unos compañeros que se han ido sucediendo. Figuras mundiales que lo han ganado todo, jóvenes en ciernes con futuro prometedor; extranjeros que ansían conquistar la casa blanca… personas que han encontrado en Raúl a un padre futbolístico, a un domador de vestuarios, a una figura en la que mirarse para intentar crecer. <a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrQtNHORZI/AAAAAAAAADo/ix6JmKNfkyE/s1600-h/aguanis.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303780986214827410" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 333px; CURSOR: hand; HEIGHT: 248px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrQtNHORZI/AAAAAAAAADo/ix6JmKNfkyE/s400/aguanis.jpg" border="0" /></a><br />Raúl no es solo un ratón del área; sus 309 goles no han sido como su último, el segundo que pernoctó en El Molinón. Raúl ha hecho auténticas obras de arte, ha patentado el aguanís, se ha burlado de su amigo Cañizares en la conquista parisina de la Octava, ha realizado cucharas tan suyas y tan propias, ha inventado vaselinas ante los Ablanedos y Albertos de turno, ha demostrado picardía a raudales, ha sabido anticiparse a errores y descoordinación de defensas y porteros, que se han visto devorados por el hambre que Raúl siempre ha mostrado bajo su apariencia menuda y enigmática, ha silenciado a campos rivales con su índice sobre sus labios.<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303779949984885666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 270px; CURSOR: hand; HEIGHT: 264px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrPw42wK6I/AAAAAAAAADY/2uezTQFl7cM/s400/raul-gonzalez-real-madrid.jpg" border="0" /><br /><div><div align="justify">Raúl ha dejado de tener rivales; compite contra sí mismo, contra el monstruo que ha creado. El paso de los años que han visto sus tardes de gloria, es ahora uno de sus rivales. En el ocaso de su carrera, aún Raúl no ha dicho su última palabra. Que nadie descarte verlo levantar la Décima, como embajador que es de ese trofeo, la niña de sus ojos y en donde su nombre se encuentra impreso con letras de oro como máximo goleador de la historia de la competición.<br /><br />El comienzo del final ha hecho su aparición, pero Raúl, ese veterano curtido en tantas batallas que han forjado su alma de guerrero, tiene una última meta, un tufo de soñador empedernido, un deseo que anhela como un colegial. Tiene la espina de la Selección, el club de sus amores. Cómo él no se ha cansado de decir, primero España y luego todo lo demás. Su capitán, ese Ferrari <a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrRDk4UYVI/AAAAAAAAADw/dXzHsjihJAs/s1600-h/n_seleccion_espanola_raul_gonzalez_blanco-1089.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303781370551886162" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 135px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrRDk4UYVI/AAAAAAAAADw/dXzHsjihJAs/s400/n_seleccion_espanola_raul_gonzalez_blanco-1089.jpg" border="0" /></a>anunciado por Hierro, máximo goleador y 104 entorchados a sus partidos, se quiere despedir por lo alto. El Mundial parece lejano; una temporada y media de debate en la que Raúl tendrá que aguardar con estoicismo la ferocidad de sus ácidos críticos. A esas edades es imposible aventurar a temporada y media, al calor de Sudáfrica. Pero antes, este verano, la roja tiene cita con la historia, el debut en la Copa Confederaciones, una cita, en la que por méritos propios, actuales y personales, Raúl debería estar. Raúl es uno de esos animales que no tropieza dos veces en la misma piedra. Roces internos en el último mundial le han privado de perderse la gloria conquistada este verano en Austria, ese sueño que ha buscado con el mismo ahínco con el que ha perforado metas rivales, con el que ha roto partidos y ganado a adversarios. Ese sabio hecho futbolista sabe que ahora mismo, Villa y Torres están un escalón por encima, pero luego está él, y a buen seguro, que sabrá amoldarse a un grupo humano joven y exitoso, que sabrá que los flashes ya no le apuntan, que ya no es el centro de un carro del que él tantas veces tuvo que tirar. Si Del Bosque reconoce la evidencia, Raúl estará como tercer delantero, y desde el ostracismo que da ser un segunda espada, Raúl será el primero en entonar el Se parece más a ti de Jambao, esa canción talismán con la que la selección encontró el título perdido, la canción que explorará Sudáfrica en las dos próximas citas para la gloria. Raúl dejará de ser solista para unirse a un coro, que le dará su último y tan merecido homenaje. Se lo merece él, se lo debe el fútbol español<br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303781566468164402" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrRO-uZizI/AAAAAAAAAD4/kx7IbZx2gHU/s400/n_seleccion_espanola_raul_gonzalez_blanco-1453.jpg" border="0" /><br />Larga vida al Rey Raúl; un mito viviente, la leyenda, el triunfo de la humildad. Un sueño hecho realidad. Por todo y por nada, muchas gracias capitán</div><br /><br /><br /><p align="justify"> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrRmBUjg-I/AAAAAAAAAEA/YjPM8K-3lLw/s1600-h/n_real_madrid_raul_gonzalez-25185.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303781962302063586" style="WIDTH: 161px; CURSOR: hand; HEIGHT: 157px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrRmBUjg-I/AAAAAAAAAEA/YjPM8K-3lLw/s400/n_real_madrid_raul_gonzalez-25185.jpg" border="0" /></a> <a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrRty_Rg6I/AAAAAAAAAEI/uN9LoRLhxFs/s1600-h/Raul_Gonzalez_Blanco1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303782095893660578" style="WIDTH: 162px; CURSOR: hand; HEIGHT: 158px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZrRty_Rg6I/AAAAAAAAAEI/uN9LoRLhxFs/s400/Raul_Gonzalez_Blanco1.jpg" border="0" /></a></p></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-36866144642835845892009-02-12T04:12:00.000-08:002009-02-15T10:45:27.938-08:00Los chicos no lloran<div align="justify"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZQiCAA6xGI/AAAAAAAAACo/8PctykbnahY/s1600-h/1233497656_extras_albumes_0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301900079080850530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 277px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZQiCAA6xGI/AAAAAAAAACo/8PctykbnahY/s400/1233497656_extras_albumes_0.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Las lágrimas de un campeón afloraron en la Rod Lanver de Melbourne, de un genio de la raqueta, de un mortal que no tiene muñecas sino guantes, un misil de alta definición que donde pone el ojo pone la bola.</div><br />Ese campeón, ese virtuoso, ese genio que se resigna a su destino, es Roger Federer, y llora de rabia, de impotencia, de desesperación, porque ve que el olimpo de la historia se le resiste, que ese vagón que debe tomar para convertirse en leyenda pasa sin poder tomarlo, ya que siempre que lo intenta se encuentra con un herculiano tenista de Manacor, que tiene tanto talento como sed de victoria.<br /><br />Cuando nació en Binningen en 1981, nadie sospechaba que un icono en ciernes había tomado acto de presencia. Roger no ha sido un ejemplo de precocidad, tardó en despuntar y tuvo que esperar hasta la edad de 20 años para doctorarse en la catedral de Wimbledon, donde se impuso en un épico cruce de Octavos de Final, al emperador Sampras, que por esa época era el gran dominador; ese encuentro fue el comienzo del final para el americano, y la toma del testigo para el suizo, que encontró en la leyenda ganada a base de raquetazos y Gram Slams de Pete el espejo en el que mirarse, la cota que superar. El 7-6, 5-7, 6-4, 6-7 y 7-5 fue su bautizo tenístico, su consagración, su llegada al Olimpo de los Dioses, un destino que le estaba esperado, pero que le puso a prueba, ya que la derrota en Cuartos de Final ante Hemman frenó una progresión de la que el tiempo era su peor aliado.<br /><br />Pero Roger había llegado para quedarse y aunque su eclosión llegó tarde, su tiranía ha sido feroz. Despuntó a los 22 con su primer entorchado en la hierba londinense, y desde entonces, Roger ha dejado de competir contra el resto de mortales de la raqueta. En esos 5 años, Federer ha ganado 13 de los 20 grandes, estableciendo un hito sin igual, y demostrándose, a sí mismo y al mundo, que él era su mayor enemigo. Roger creó ese monstruo envuelto en ese aura de majestuosidad, de elegancia y de triunfo. Federer ganaba sin sudar, a base de obras de arte, de drives y de derechas liftadas, de aces y passings shots. Su rival era la historia, la leyenda, el ser el más grande, y la meta eran el 14, el número de grandes conquistados por el hombre que le cedió el testigo en esos Octavos de Final de Wimbledon; esa ha sido la inspiración del gigante suizo, esa ha sido su meta, esa ha sido su frustración.<br /><br />Los flashes estaban preparados, las placas estaban impresas, los videos al acecho para ver su ascensión definitiva. Pero Roger ha encontrado su criptonita, ese antídoto fiero que cada vez que lo ve le hace tambalearse, le hace sentirse humano, vencible, errático y derrotado. Al igual que pasó con Federer que secó ese manantial de victorias que era Sampras, un hipertrofiado genio español ha llegado para quedarse, para hacer más grande el mito viviente de Federer, ya que la historia del deporte se escribe a base de grandes duelos, de enfrentamientos entre los mejores. Nadal será la clave para la coronación del suizo. En los 13 anteriores, él era su único rival, ya que el resto de tenistas habían claudicado, todos menos la figura nacional que estaba creciendo a base de carreras y bolas imposibles, que había establecido en la central de París ese campo santo magno, su trinchera impenetrable, su santo y seña, su religión. Pero ese Rafa tan nuestro y tan de todos, ese Vamos nacional, ha dejado de revolcarse solo sobre arcilla para degustar el páramo de la tierra londinense, la rugosa pista sintética de las antípodas australianas, el vestirse de oro pekinés.<br /><br />La historia del deporte se resume en eso, en duelos épicos y en ídolos que hincan la rodilla, que ven en la derrota ante su máximo rival el estimulo ideal para seguir su particular cruzada hacia la superación y la perfección. Al final eso es lo que queda: un Barcelona-Madrid, un Brasil-Argentina, unos Lakers-Boston Celtics, un Karpov-Kasparov, un Ali-Frazier... momentos históricos en los que la perfección se pone al servicio de la estética y la batalla se hace la más hermosa de las guerras. Cada gol, cada pedalada, cada canasta, cada movimiento maestro, son el reflejo más sublime de la perfección de la especie humana.<br /><br />La historia del tenis acostumbra a duelos de magnitudes indescriptibles; el Federer-Nadal no es más que el testigo de sus antecesores: Connors y McEnroe, Becker y Edberg, Sampras y Agassi,... todos ellos se necesitaron para dar empaque a su esfuerzo, para darle brillo a sus éxitos, para justificar sus derrotas; y es que poco se aprende con la victoria, pero mucho con la derrota.<br /></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301903147977916210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 354px; CURSOR: hand; HEIGHT: 215px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZQk0oi_vzI/AAAAAAAAAC4/XUmpYZQm7RE/s400/28h39j8.jpg" border="0" /><br /><br />Hoy Federer llora de a<a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZQkJngqV1I/AAAAAAAAACw/Y3HsOCvze_0/s1600-h/1233497912_extras_albumes_0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301902408965314386" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 277px; CURSOR: hand; HEIGHT: 197px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZQkJngqV1I/AAAAAAAAACw/Y3HsOCvze_0/s400/1233497912_extras_albumes_0.jpg" border="0" /></a>margura; su ánimo ha caído, se ve viejo, mayor, cansado, sólo. El éxito tiene muchos padres pero el fracaso es huérfano. Mira al otro lado de la pista, a la parte alta de los cuadros, y ve a un adolescente, fuerte y moreno, emanar sudor, luchar cada bola, devolver lo imposible, tirarse al suelo y lanzar su sudada cinta del pelo para celebrar un nuevo triunfo. Todos esperaban a Roger en el olimpo, pero todo parece indicar que su puesto presidencial lo ocupará nuestro Rafa, un genio mundial que será recordado por sus logros y por los valores deportivos que refleja. Por eso Federer lloró en Australia, porque vio que una de sus últimas oportunidades se escapaba después de acariciarla durante más de cuatro horas, porque se dio cuenta que tendrá que esperar a que la hierba de Londres le de una nueva oportunidad para llegar a los 14 e igualar a su maestro Pete. Roger llora, esto le está matando; tiene miedo y esa amarga sensación se retroalimenta a sí misma. Uno lucha mientras cree en la victoria, y pese a sus temores, las lágrimas vertidas demuestran que no se ha dado por vencido, que no ha impartido su última lección magistral, que aún le queda una obra de arte con la que cautivar al mundo. Toda esta competencia le hará más fuerte, conseguirá su último gran triunfo, y escribirá con su propia letra uno de los logros más grandes de la historia contemporánea, una historia con fecha de caducidad, ya que detrás, viene un ferrari tan ávido de triunfos que parece que romperá todos los registros. Un zurdo que al igual de Roger en su día, ha venido para quedarse, y que al igual que el coloso suizo, encontrará en sí mismo su máximo rival, ya que cada victoria incluye en sí un nuevo combate, y Rafa de tanto luchar, se convertirá en un gladiador que no entiende de superficies ni de rivales. Un chacal que ha empezado a morder la historia con voraz hambruna, y que no parará hasta dar alcance a su presa, el sueño de ser el más grande de la historia.<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301903650225892114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 403px; CURSOR: hand; HEIGHT: 203px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SZQlR3kPqxI/AAAAAAAAADA/nX5kcUqp8OM/s400/Rafa_Nadal_celebra_victoria_tumbado_suelo.jpg" border="0" />Lo versa una canción; los chicos no lloran, pero Federer está en su derecho; son lágrimas reales, que demuestran grandeza y nos recuerdan, que aún los que lo tienen todo, necesitan más. Un ejemplo de superación, ya que Federer llora lo que ha sabido defenderse como hombre, como leyenda<br /><br /><br /><div align="center"><em>"La euforia del triunfo se desvanece, pero el orgullo de ser campeón perdura para siempre"</em></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-70919346794895771672009-02-01T08:05:00.000-08:002009-02-14T11:09:59.652-08:00El Señor de los Anillos<a href="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SYXLLN6QJoI/AAAAAAAAACg/NA-3dhFiaTU/s1600-h/n_real_madrid_los_aficionados-2597.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297863930244245122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SYXLLN6QJoI/AAAAAAAAACg/NA-3dhFiaTU/s400/n_real_madrid_los_aficionados-2597.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div><div align="justify">Hubo un tiempo no muy lejano, en el que el mejor equipo del siglo XX dejaba constancia de su honorífico título a base de señorío y buen hacer; hubo un tiempo en el que los mejores jugadores se peleaban por vestir de blanco, por acudir a la Fábrica de la Castellana y hacer rugir a los 87.554 feligreses que con devoción demuestran su fe en el esfuerzo, en el espíritu y el tesón con absoluta puntualidad cada fin de semana. Hubo un tiempo en el que un presidente marcó el devenir de la historia del equipo de fútbol más influyente del mundo, cambiando a su paso la historia del deporte rey. Hubo un tiempo en el que las Copas en blanco y negro se siguieron de otras tres en color tras 32 años de sequía; pero hubo un tiempo en el que todo esto se perdió, la grandeza se difuminó, y el equipo majestuoso y señorial se quedó sin grandeza ni estrellas, sin respeto, sin esos valores que el dinero no puede comprar y que son los más valiosos.<br />Es difícil citar el germen del problema; Mendoza y Lorenzo Sanz siempre estuvieron perseguidos por un halo de nocturnidad y alevosía, de un toque de forofismo en cubierta que fue capaz de secundar a Octavas y Quintas del Buitre, a chilenas de Hugo Sánchez y a tijeras de McManaman, a aguanises de Raúl y a regates sobre la cal del antecesor del 7 de España.<br />Es difícil justificar la labor extradeportiva de Don José Ramón Calderón Ramos, el décimo octavo inquilino de la segunda Casa Blanca más cotizada del mundo. En su honor quedarán sus dos ligas de connotaciones opuestas; la de la épica de la remontada y la de la excelencia no tan sublime que trajo un halo disfrazado de superioridad que acabó con un record de puntos y con un paseíllo del eterno rival. También quedará la Supercopa contra el Valencia, que se ajustó a lo que han sido sus dos años y medio de mandato, remar y remar, luchar contra todo y contra todos, jugar en inferioridad numérica hasta alzar los brazos victoriosos. Pero lejos de esos tres títulos, lo que quedará será la dilapidación de una galaxia anclada en su propio ego, un perfume rancio de Channel que terminó marchitando el pasto de Don Santiago. Cerró tres años de sombras calladas con Gravessens y Pablos Garcías, tomando el testigo de un ser superior que cogió su bote salvavidas privado para no hacerse terrenal.<br />Ese mismo hombre que ha sido el principio del fin del palentino que durante un corto periodo ha cumplido su sueño y lo ha vivido despierto, debido en parte a que los inmensos frentes en los que se vio inmerso le impidieron un momento de relax. Y es que el Real Madrid, como instución y como empresa, como marca y como seña de identidad, es el caramelo más tentador para las altas esferas de la sociedad poderosa de un país. Políticos, empresarios y trovadores que manejan desde las sombras los hilos de un Club que ha pasado a ser una marioneta del negocio, de las recalificaciones y de esos valores ajeno a lo deportivo y que imperan en el actual mundo del deporte.<br />Hay muchas maneras de ascender una cima, pero tan solo hay una cima. Y es que el fin no justifica los medios, y Ramón Calderón se ha visto devorado con la misma máquina quitamiedos con la que azotaba las asambleas de compromisarios, con la que barrió el tufo de ese ser superior frio y calculador que eclipsó esa nova luminosa que él mismo se había inventado. No voy a ser yo quién justifique los errores de Calderón, que han sido muchos y variados en tan poco tiempo de mandato. Con esa pinta de forajido del Oeste, de mafioso de película italiana, con su versatilidad para recorrerse el mundo para aparecer en la foto, para dar vueltas de honor anticipadas, y sentir como propio un éxito que siempre se le ha negado y que él ansiaba tener. El Real Madrid son Zamora, Di Estefano, Buitres y Zidanes. Un elenco de estrellas, en el que personajes como N<a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SYXJwgOhv4I/AAAAAAAAACQ/fHQilmsRS6o/s1600-h/mijatovic.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297862371793026946" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 134px; CURSOR: hand; HEIGHT: 277px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SYXJwgOhv4I/AAAAAAAAACQ/fHQilmsRS6o/s400/mijatovic.jpg" border="0" /></a>anín o<a href="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SYXJ744YEQI/AAAAAAAAACY/SKjC-KlaJNU/s1600-h/naninmadridg.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297862567389565186" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 272px; CURSOR: hand; HEIGHT: 185px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SYXJ744YEQI/AAAAAAAAACY/SKjC-KlaJNU/s400/naninmadridg.jpg" border="0" /></a> Bárcenas nunca debieron tener cabida, ni mucho menos protagonismo. Un club como el Madrid no puede hacer el ridículo con la normativa invernal de la Champions, ni entrar en disputa con un coloso inglés comandado por un senil Lord-Sir de dudable calidad ética y personal. El mejor club del siglo XX no puede quedar en evidencia intentando fichajes de relumbrón dando palos de ciego, ni se puede arrojar a la desesperada para recibir el No de jugadores menores. El Real Madrid parte con el hándicap de que le sube el precio de los fichajes por el simple hecho de llamar desde las oficinas de Concha Espina, pero ese encarecimiento tiene que compensarse por la gloria y el hambre de las estrellas que siempre han querido y querrán vestir de blanco y seguir agrandando la leyenda defendida por ese ramillete de privilegiados que se han enfundado la elástica blanca, y que la han paseado con dignidad por el mundo.<br />Ramón Calderón acabó desquiciado; nunca trabajó tranquilo, siempre tuvo una orquesta que tocaba desafinada la partitura para poner en duda la labor del director. Desde su carente de credibiliad victoria en unas elecciones al descubierto, ha sido un hombre puesto en duda. Una duda llegada desde altas estancias y secundada por una prensa corrompida por el poder que unos dan y otros quitan. Y es que a buen seguro, que ese ser superior que dejó el barco, que a buen seguro que retomará este verano como mesías apocalíptico viniendo de la mano con el venerado Zidane, que traerá de nuevo a magos y virtuosos para retomar la galaxia que él trató con dejadez y mimos mal repartidos, ha tenido mucho que ver en esa campaña orquestada y que ha quebrado el titanic que él tanto manifiesta querer. Calderón siempre se lo olía, y buscaba iceberg para evitar la colisión, intentaba dar golpes de timón para evitar su hecatombe, pero al final, ese barco llamado deseo se agrietó y el año ha terminado por inundar el nuevo buque de Boluda<br />Si saco algo de los acontecimientos que se han sucedido últimamente, es que la política es la madre de todas las batallas, y de que las grandes empresas son la base desgraciadamente de todo con lo que nos vanagloriamos. Los Aznar, Villalongas y Florentinos, son las muestras perfectas de lo que se ha convertido la sociedad actual. Unos magos en ocultarse en caretas para buscar su gloria personal, su prestigio y su dinero, poderoso caballero es ese, que motiva e incentiva a un diario “neutral” a buscar con ahínco una falsa en la Asamblea, que ha terminado por demostrar que detrás de la pompa del Bernabéu, detrás de las cuatro torres que la empresa de Florentino consiguió construir tras su paso por la Casa Blanca, se encontraba un tufo de mentira y soborno, de ultras y pucherazos. Marca lo descubrió porque ocurrió ( no justifico lo hecho por Calderón), pero me surgen dudas al ver si interés inusitado para que el sillón presidencial cambie de inquilino, para que las posaderas de un ser superior vuelvan a posarse en el trono que una vez dejó atrás. Un adelantado para los negocio venido a más, de indudable aptitudes intelectuales muy por encima de la medi y de mejores contactos que agrandó su aureola y status a su paso por Chamartín. Pero ahí los periodistas no jugaron a detectives, no comprobaron fotos ni contratos, no mandaron a sus sabuesos para rastrear el olor a salchicha que cualquier perro callejero hubiera sido capaz de percatar. Me temo el motivo de esa falta de atención, de ese despiste generalizado que hace que la vida de algunos sea un camino de rosas sin espinas, y que en el otro lado del terreno, convierten la existencia de los no eruditos en un campo de minas al estilo Afganistán</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Que Dios nos pille confesados, porque más de uno tendrá que pasar por el confesionario. Críticos y detractores; peones, albañiles y arquitectos afanados en destruir a un Imperio. Pero el Real Madrid volverá a reinar: todo lo que no le mata le hace más fuerte</div><div align="center"><br />Descanse en paz, Don José Ramón Calderón Ramos<br /><br /></div><div><br /></div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297861370071591058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 294px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SYXI2MhhqJI/AAAAAAAAAB4/6X65ukP7z3E/s400/Ramon_Calderon.jpg" border="0" /></div></div></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-8656284753287425632008-12-15T15:47:00.001-08:002009-02-14T11:10:20.409-08:00Un lío... de camisetasAnte todo el revuelo que está provocando el partido de mi equipo en la liga, Caja Granada, quiero aprovechar mi blog dentro de la web de Fonsa Motor FS, para aclarar un poco lo sucedido y dar mi modesto punto de vista, ya que se están levantando comentarios suspicaces que pueden hacer aflorar ampollas, y en la web tan brillante que tanto se está currando Joselillo (gracias por el punto de encuentro que nos brindas), no me deja explicarlo como se merece y como quiero<br />Quiero que quede claro que lo que digo lo hago desde el respeto y con la intención de aportar mi granito de arena, para que entre todos, hacer que la liga de Úbeda, la envidia de los alrededores, siga creciendo.<br />Me sorprende el revuelo causado. Entre otras cosas, porque no había apenas gente en el pabellón, y muchos han sido los que se han animado a comentar. Ellos pueden comentar lo que vieron, y alguno de ellos lo habrán hecho, pero a buen seguro que muchos de los comentarios escritos han venido por parte de gente que no estuvo presente y que ha escuchado "la historia" por parte de otros.<br />Pero antes de entrar a detallar lo acontecido en el partido, quiero dar mi opinión respecto al tema camisetas. A raíz de lo sucedido, me he enterado que en la reunión de delegados se aprobó esa medida. Entre esos delegados se encontraba el de mi equipo, Diego, al que aprecio pero no me caso con él, ya que no veo la medida útil. Cierto es que se evitarían problemas asegurándose lo de las dos equipaciones, pero pienso que en ningún momento tendría que ser una imposición, ya que seamos realista, la mayoría de los equipos que disputamos la Liga, lo hacemos por la simple satisfacción que nos da bajar a jugar, y a comernos el ochio (aunque desgraciadamente esto último también nos lo han quitado); si a eso le sumas que la mensualidad de por sí ya es desorbitada, le añadimos que encima se exijan dos equipaciones, un equipo nuevo que se apunte, necesita un presupuesto que da miedo para cualquier patrocinador que se pueda animar en tiempos de crisis a financiar el deporte de la juventud, y de los no tan jóvenes. Pienso que con lo que se paga y se recauda, debería haber un juego de petos en el pabellón, para casos de emergencia<br />Leo con asombro que el partido empezó con 15 minutos de retraso; yo estaba vestido de corto y por lo tanto no llevaba reloj, pero no fue así. Ambos equipos saltamos al campo a la finalización del anterior ( con exhibición de Cuadros Balselli, que gran equipo). Tras los minutos de calentamiento, el árbitro indicó que así no se podía jugar el partido. El revuelo fue grande y entorno a la mesa, se reunieron ambos equipos. El árbitro dejó clara su postura de que así no se podía jugar, pero ambos equipos llegaron a un acuerdo, que en casos como éste creo que debería prevalecer. Pese a que hay una ley que dice que en casos como éste se da el partido por perdido, el rival (Fincas Barba) demostró tener cordura y señorío en pleno desconcierto. Y es que no disputarse un partido porque ambas camisetas sean azules, deja un poco en evidencia, bajo mi punto de vista la finalidad de nuestra Liga; lejos de poner impedimentos, los delegados del rival (desde aquí, gracias por todo), dejaron claro que el partido se jugara y que el resultado final era el que tenía que prevalecer, sea cual fuera el devenir del mismo, y que si se producía una derrota, la aceptarían como tal. Podrían haberse amparado y decir que se echaba la tan detestada pachanga, pero no fue así, y los valores del deporte prevalecieron, y yo creo que lo que ganó fue eso, el deporte. Así que no fueron 15 los minutos de retraso, ya que tras cinco minutos de diálogo, el partido dio comienzo, dejando bien claro el árbitro que si no distinguía a los equipos suspendía el partido. Lo que llegó a los 15 minutos fueron los petos, y no se pusieron sobre la marcha, ya que ningún equipo se confundió. Aprovechando un saque de banda, se puso fin al esperpento, nos colocamos los petos, y asunto arreglado, el partido se jugó con normalidad, y por fin, Caja Granada estrenó su casillero de victorias<br />No entro a valorar agravios con otros equipos; se comenta que a Los Pontoneros le han dado un partido por perdido por incomparecencia. Sólo diré que pese a lo que digan, Caja Granada no tiene trato de favor. Sin ir más lejos, yo he sufrido el mismo castigo. El año pasado en Mayo y en plenos exámenes, no fui un domingo a jugar. Me llamaron diciéndome que estábamos 3; tardé cinco minutos en bajar, pero al pasar el tiempo estipulado, nos dieron el partido como no presentado, así que no vean fantasmas donde no los hay<br />Antes he dicho que no me caso con nadie, y he criticado a mi delegado Diego, pero desde aquí, e intuyendo que esto será leído por parte de los foreros de la Liga, quiero romper una lanza a su favor. Diego es uno de los emblemas del Grupo Deportivo San Miguel, lleva toda la vida trabajando por este proyecto, y no podemos perder la perspectiva y criticar a la gente a la que gracias a ellos, y a otros muchos, podamos disfrutar del grupo deportivo que tenemos. Humildemente, creo que por parte de unos pocos se ha creado una caza de brujas, y en el anonimato que da el foro, la gente se aventura a criticar por criticar. Atacar a Diego, a Calvente, al Malagueño, al Lechero, a Guille... eso está fuera de lugar, ya que <em>un pueblo que olvida su pasado nunca tendrá futuro</em>.<br />Ya que estoy aprovechando esta entrada a analizar los problemas de la liga, quiero entrar a detallar la polémica con los arbitrajes. No podemos exigirles que no se equivoquen. No olvidemos que es una liga de aficionados, al igual que no se nos puede pedir a nosotros que dejemos de maltratar el balón, que no erramos pases, que no fallemos goles cantados, que un ojo de halcón de el veredicto fidedigno ante las jugadas de moviola... pero cierto es que la actitud de alguno de ellos no es la apropiada. Pitar es muy complicado; yo pité algún partido hace años en la Patera y no se disfruta, pero yo creo que todos debemos aceptar los fallos. Mi ejemplo del buen árbitro son y no se rían, el Malagueño, Aragón y Manolo Cano; se pueden equivocar como el que más, pero siempre desde el respeto; cuando lo hacen es sin ánimo de lucro; nunca tienen un mal gesto, ni una mala cara, ni una amenaza. Ante ellos, la crítica no tiene cabida, ojala que creen escuela<br />Y en principio esto es todo lo que creía aclarar, espero no haber dejado nada en el tintero y no haber herido la sensibilidad de nadie. Pero ante todo, lo que no tenemos que hacer es perder el sentido común y perder el rumbo; no nos olvidemos que este año, sin ir más lejos, el Racing de Santander jugó en Heliópolis con la equipación del Betis; si ellos lo hacen, creo que nosotros también podemos hacerlo, para intentar hacer de ésta, la Liga de las Estrellas<br />Un abrazo a todos los foreros; nos vemos en el poli, esperemos que en el bar y con un ochio con chopped de la Mari<br /><div></div><br /><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280167947571122706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 272px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SUbsxdVhUhI/AAAAAAAAABo/2zhs7KT8sMA/s400/01.jpg" border="0" /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-16566071481598487482008-12-10T16:47:00.000-08:002009-02-14T11:10:53.466-08:00Era tan rico que se creía inteligenteUno no sabe lo que tiene hasta que lo pierde. Dicho popular que demuestra la idiosincrasia de la especie humana, afanada en los cambios y el progreso, y que sin embargo, es capaz de dejar las cosas de verdadero valor por el camino. Tan solo los narcisistas que invierten todo su tiempo en mirarse su propio ombligo son incapaces de darse cuenta de que han perdido, ese camino que te lleva a esa utópica meta que es la consecución de un sueño, eso por lo que luchamos día a día, y que al conseguirlo, nos deja esa extraña sensación de frialdad y de vacío<br />Bernd es uno de esos hombres; obstinado en entrar en perpetuo conflicto con el mundo y sus entresijos, ha desperdiciado la oportunidad por la que todo el mundo se hubiera tirado una vida entera. Y no hablo sólo de ser el entrenador del Real Madrid como institución en particular; me refiero a la élite en la que tan sólo los elegidos son capaces de llegar pero que tan sólo unos pocos son capaces de digerir y aceptar. Bernardo es un buen entrenador; lo demuestra el buen fútbol que hizo con equipos menores como el Xerex o el Getafe, pero la cima del iceberg parece que le ha impedido ver el valle y le ha hecho perder el rumbo. El tren sólo pasa una vez en la vida, y es de necios o de egocéntricos dejarlo pasar. Porque eso es lo que ha hecho el bueno de Bernardo. De carácter teutón y humor germano-andaluz, se ha embaucado en desprestigiar a todo lo que le rodeaba. Cierto que fallaron los fichajes, cierto también que la plantilla es corta, no es menos verdadero que las lesiones han mermado someramente a un equipo con amplias lagunas, pero Bernardo no ha luchado, y ya se sabe que aquel que no quiere ganar ya ha perdido. Bernardo necesita cariño para no sacar a pasear peinetas e insultos; Bernardo es un niño en un cuerpo de hombre, un adulto que se ampara en su pícaro bigote hirsuto para despotricar de la mano que le da de comer. Los genios son así, grandes e incomprendidos, autistas y autoritarios<br />El bueno de Bernd es un buen entrenador, pero no podemos dejar que la humareda nos deje tener visión amplia. Schuster ganó una Liga de manera brillante pero engañosa. Con un equipo que había recuperado la inercia ganadora, se supo aprovechar del declive blaugrana para poner tierra de por medio desde el principio, con un juego sin excelencia pero cubierto por una solidez defensiva. Sin alardes ni rondos, pero con el instinto asesino de Van Gol; sin tikitaka prometido, pero con un grupo de valientes espartanos que se empeñaros en hacer del pasado campeonato un paseo. No hizo falta el buen juego que se esperaba; cierto es que a lo largo del curso futbolístico, su equipo brindó alguna tarde de gloria, sobre todo con los rivales directos: no se puede olvidar la goleada en el Madrigal, la aplastante pegada de Mestalla, el sobrio partido del Camp Nou, el clásico del pasillo y algún otro partido que se puede contar con los dedos de las manos, y que sirvieron para darle empaque a una victoria sin rival.<br />Pero este éxito parcial no puede cubrir las muchas carencias que su equipo atesoraba. Se alardeaba de tener a la mejor defensa del mundo, pero cierto es que sin los milagros del santo Casillas, las múltiples jugadas de peligro que recibían hubieran tenido otro desenlace. El juego de ataque recaía en el prestigio de un ancestral goleador, de nombre Van y apellido Nistelroy, un profesional que dejó sus dudas borrándose del equipo cuando cayó eliminado de la Champion para operarse y afrontar con garantías la Eurocopa. En los 591 días que ha durado el reinado Schuster, su equipo tan sólo ha sido capaz de imponerse en dos eliminatorias a doble partido. La primera de ellas, ante un 2ªB, el Alicante, en una eliminatoria que necesitó del amparo del Bernabéu y de la prórroga, y la Supercopa de este año contra el Valencia, apelando a la heróica y con dos hombres menos y sin juego, pero con casta, para solventar una papeleta. Por el camino, ha sido incapaz de imponerse a eliminatorias fáciles y a priori superables, como la primera SuperCopa contra el Sevilla con baño incluido, el Mallorca en Copa del Rey, la Roma que dio una exhibición táctica ante el renqueante esquema táctico del alemán, y la más sonrojante y que ha propiciado la cascada de sucesos, ante el Real Unión, que sacó a la luz las miserias de un equipo que es un cementerio de elefantes, donde la veteranía se niega a abandonar y ceder su protagonismo, y los egos personales prevalecen sobre los escasos nuevos talentos que se cortan de raíz. Esa cruz a doble partido ha sido un cáncer para Bernd; un equipo que tiene la Copa de Europa como alma máter, no puede ver como sus esperanzas se chocan continuamente contra el mismo paredón, ante la impasibilidad y el despotismo ilustrado que creía tener el hombre de hielo.<br />Pero ese no ha sido su pecado capital y que le ha hecho purgarse en su propio infierno. Por la boca muere el pez, y Schuster llevaba tiempo intentando conseguir lo que ha alcanzado. Es curioso que no le hayan atendido las muchas peticiones de fichajes que ha hecho, pero al fin la directiva ha escuchado una de sus plegarias y le ha puerto las maletas en la calle previo pago de siete millones de euros, cifra irrisoria sobre todo en tiempos de crisis, que hablan de la locura colectiva que es este glorificado mundo del fútbol. Schuster no cumplió con lo prometido: no se vio la excelencia, dejó devaluada la imagen del club con sus contestaciones ante la prensa, ante rivales, ante compañeros rivales de los banquillos, y sobre todo, ante ese Club que es el amparo de un sin fin de seguidores que lo tienen como pañuelo de lágrimas, que esperan la llegada del domingo para acudir a Chamartín, para agolparse ante el televisor, para comerse las uñas y abrazarse con el arte supremo del gol, ante esa multitud callada a la que has fallado y pisado, y ese ha sido el comienzo del final, el final del comienzo. Una oportunidad perdida, pero no dolosa, ya que la indemnización le servirá para algo más que tapar huecos<br />Cada victoria incluye en sí un nuevo combate, pero tú, Bernardo, hace mucho que dejaste de luchar. Larga vida al Rey, descanse en paz, Bernardo<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278328372550653314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 514px; CURSOR: hand; HEIGHT: 182px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SUBjsGW_VYI/AAAAAAAAABA/pJM67p8f_6Q/s320/foto_schuster.jpg" border="0" />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-24789691613941797072008-11-24T15:18:00.000-08:002009-02-14T11:11:21.548-08:00Quiniela de la Liga: 2ª División<span style="font-family:trebuchet ms;">Como si de una condena se tratara, ha pasado un mes y un día desde mi última entrada. Desconozco si alguien está enganchado al blogg de un humilde servidor; lamentar la demora, pero ha sido un mes atípicamente doloroso. El Mir está a 2 meses exactos, y en el camino, he perdido a mi abuela, sin duda un estímulo más para intentar lidiar con destreza el miura del 24-E.<br /><br />Si no recuerdo mal, la última vez que escribí hablé de mis cálculos sobre la División de Oro. Hoy me adentro en desojar la margarita de la División de Plata, y aunque lo hago con más jornadas disputadas, mis cávalas no se distancian de mi idea inicial<br />18 equipos se batirán el cobre en una División que es un cajón de sastre por la variedad futbolista, por el diferente estilo de los equipos, y por el nivel de la misma, que claramente está un escalón por debajo de la Primera, lo que le hace a la vez más impredecible y emocionante, para paladares no acostubrados a la excelencia<br /><br />Para empezar, y contradiciendo al dicho, pondré al burro por delante, y empezaré hablando de <span style="color:#ff0000;">mi equipo</span>. <span style="color:#6633ff;">Caja Granada</span>, que tras muchos años acostumbrado al coqueteo con los puestos privilegiados del ascenso, este año tendrá que saber aceptar su nuevo rol en la liga y afontar la transición con la máxima dignidad posible. Mala planificación ante las nuevas circustancias a las que se ha visto inmerso el equipo. Nuestra tripleta tan efectiva de temporadas anteriores nos ha dejado: Moy, Copado y Sergio, eran 3 jugadores que te aseguraban un mínimo de 60 goles a lo largo de la temporada. Se han hecho nuevos fichajes, jóvenes y prometedores, y aunque cuajarán seguramente a mitad de temporada, se ha descuidado fichar a un goleador nato, por lo que el buen juego le cuesta recompensarse con el premio sublime del fútbol sala, el gol. Si a eso se le suma los problemas en la portería, ya que en la mitad de los partidos nos ha faltado el cancerbero, es comprensible nuestra nefasta actual clasificación. Dos pobres puntos no son bagaje digno para un equipo acostumbrado a otras metas<br /><br />Sin lugar a dudas, el <span style="color:#ff0000;">principal candidato</span>, no solo a ganar la Liga, sino para pasearse, es <span style="color:#6633ff;">STRAWBERRY-Golosinas Elena</span>; equipo creado este año con el único objetivo de contar sus partido con goleadas y ascender lo antes posible, ya que su fusión de juventud y calidad, desentona en la categoria.<br />Dentro de la <span style="color:#ff0000;">terna para el ascenso</span>, otro equipo sobresale al resto. <span style="color:#6633ff;"><span style="color:#6633ff;">Pub</span> Moi</span> es un bloque sólido que ya lleva años consolidado en la categoría. Año tras año han visto como otros equipos le tomaban la delantera, pero éste sin duda debe de ser el suyo, y la segunda plaza sería lo más lógico<br />Hay <span style="color:#ff0000;">otras dos posiciones para el ascenso</span>, pero la igualdad es tal, que me salen muchos nombres para estas posiciones. Y es que la 2ª es un campeonato traicionero, en el que con un poco de suerte, y de esfuerzo, cualquier equipo puede luchar este año por las posiciones nobles. Si me tuviera que apostar mis ahorros en dar dos nombres, elegiría <span style="color:#6633ff;">Cooperativa Santa Eulalia</span> y <span style="color:#6633ff;">Obraloma</span>; los primeros jóvenes y fuertes, los segundos experimentados y con muchos partidos a sus espaldas, son dos claros aspirantes si no se dejan llevar en el inicio de la competición<br />El <span style="color:#ff0000;">farolillo rojo</span> también parece tener un claro aspirante en el equipo de <span style="color:#6633ff;">Pub Boulevard FS</span>; se estrenan este año, y les costará coger el ritmo a la competición. Aunque tienen muchas ganas de sumar sus primeros puntos, ya que en las primeras siete jornadas solo conocen la derrota, seguro que cuando se estrenen cogerán moral y será un equipo con tendencia ascendente.<br />Junto a este último equipo, y al de Caja Granada, en la <span style="color:#ff0000;">parte baja de la tabla</span> en principio se encontrarán algunos de los siguientes equipos: <span style="color:#6633ff;">Ferretería Sufemi, Fumude, Talleres Padilla o MaquiDiesel</span>; equipos anclados en un bloque duradero en el que quizás falte aire fresco de renovación, y <span style="color:#6633ff;">Canalizaciones Úbeda</span>, equipo que se compromete más, o a buen seguro que no acabará el año por sus incomparecencias.<br />Y la tarde para optar por la <span style="color:#ff0000;">mitad de la tabla</span>, se encontraría formada por un sorprendente <span style="color:#6633ff;">Prefabricados San Francisco, Empresas Biedma, Los Pontoneros, Ubesologres, Fisioterapia Todema, Fincas Barba y Decoración Salido</span>; un ramillete en el que es imposible poner puestos, ya que en toda la categoría, la igualda será la nota predominante, y a buen seguro que las alternativas serán constantes a lo largo del año</span><br /><br /><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278897768961422050" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SUJpjVSMMuI/AAAAAAAAABI/sWyaPbBz55s/s400/cajagranada.jpg" border="0" />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-34295127712659574072008-10-23T05:26:00.000-07:002009-02-14T11:11:57.955-08:00Quiniela de la Liga: 1ª DivisiónTan sólo se han disputado dos jornadas de la Liga local, pero echando mano de mis escasos dotes adivinatorios, voy a intentar hacer una quiniela lo más ajustada posible respecto a los acontecimientos que el paso de las jornadas debería dejar a efectos clasificatorios.<br />Y para tal, desglosaré mis predicciones en ambas divisiones<br /><em>1ª División:</em><br />Sin duda, éste es el año de más nivel e igualdad; la envidia de cualquier liga, ya que a simple vista se me antojan que 7 de los 14 equipos podrían ser campeones, lo que denota claramente la calidad y el buen estado de salud de la competición. Dicha igualdad seguro que hará errar mis cálculas, ya que seguramente muchas de las posiciones se decidan en la última jornada, e incluso para algunas de ellas se haya de echar mano a la diferencia de goles.<br />En mi opinión, el <span style="color:#ff0000;">claro favorito al título</span>, es el defensor del mismo y flamante campeón de la Marathon de Feria, <span style="color:#3366ff;">Clinica Ruiz-Cobo</span>, que por calidad de sus jugadores y su amplio y sólido banquillo, aspira a todo; tiene un bloque compacto, conjuntado y con oficio que seguro que le será muy útil para ganar partidos en los que se le complique el devenir.<br />Dentro de la terna de <span style="color:#ff0000;">grandes candidatos</span>, como siempre, aparece <span style="color:#3366ff;">Persiloma</span>; otro equipo que peleará el título de tú a tú. Tiene las mismas virtudes que el equipo anteriormente citado, pero en su contra tiene que se suele dejar partidos por el camino que no entraban en sus planes. Si se concentra y afronta cada partido como si fuera una final, peleará con muchas opciones para ganar. Otro equipo puntero será a mi parecer <span style="color:#3366ff;">La Beltraneja</span>, que éste año puede ser una de las sorpresas y amenazar la hegemonía bipartidista que somete al campeonato local. Poco a poco ha formado un equipo sin fisuras y de calidad, que sabe mover la bola y que se está afianzando, por lo que si la fortuna le sonríe en los partidos claves, estará arriba. Y por último en este cuarteto de favoritos, estaría <span style="color:#3366ff;">Asesoría Zurbarán</span>, un equipo que se ha reinventado a sí mismo y que volverá a la puja. Tras un año anterior bastante flojo en el que parecía haber bajado el pistón, este año se ha reforzado bien, aunque de esta terna es el que menos garantías me da, pero su dureza le hará pelear en los puestos de honor.<br />Los <span style="color:#ff0000;">aspirantes a dar la campanada</span> también son conjuntos de gran calidad: <span style="color:#3366ff;">Cuadros Balselli</span>: joven conjunto pero sobradamente preparado; capaz de ganar a cualquiera, pero quizás le hagan falta un par de fichajes que airén al conjunto, que últimamente se ha estancado en la espectacular progresión que se le esperaba. <span style="color:#3366ff;">Alquiser</span>: éste puede ser su año, si se repone a la goleada inicial de la primera jornada. A la dureza de antaño se le suman jugadores importantes como Miguelillo, Manu o Blas; si se lo creen y se convencen, éste puede ser su año y dar el salto cualitativo de calidad. <span style="color:#3366ff;">Neumáticos Cavila</span> es otro conjunto fuerte; seguro que le dará más de un disgusto a los favoritos, pero también es seguro que patinará en más de un partido, lo que le hará perder opciones para disputar el título. Otro equipo que merecerá mención es el de <span style="color:#3366ff;">Seguros La Estrella</span>; tiene mucho mérito este conjunto, veterano donde los haya, que año a año se codea con los mejores. Son un bloque sin figuras petulantes pero que hacen del grupo su mejor virtud; saben leer a la perfección los partidos y se encierran como pocos equipos lo hacen; harán grandes partidos, aunque si veteranía será una losa a tener en cuenta<br />Paso ahora a centrarme en los que probablemente ocupen las <span style="color:#ff0000;">posiciones bajas</span>. Dos equipos, <span style="color:#3366ff;">Pizzeria Carlos</span> y <span style="color:#3366ff;">Pizzeria Venecia</span> tienen buenos bloques, pero la gran igualdad del campeonato y los numerosos buenos equipos que hay en liza le hacen partir con opciones de ocupar puestas de mitad de la tabla para abajo pese a tener equipos aguerridos que en cualquier otro año hubieran tenido objetivos mayores. <span style="color:#3366ff;">MRW</span> y <span style="color:#3366ff;">Pub Los Arcos</span> sufrirán en su incursión en la Primera División; en 2ª el año pasado se pasearon, pero se darán de bruces con la dura realidad que es la primera, en la que se necesita algo más que un buen equipo para tener un año fructífero. Pero sin duda, los dos equipos que más sufrirán y que a buen seguro que se lleven un buen raspapolvo, serán la <span style="color:#3366ff;">Séptima Estación</span> y <span style="color:#3366ff;">Reciclados La Loma</span>, que tienen equipos de segunda y que le tocan bailar con parejas de baile que no están a su altura. Pero pese a ello, seguro que en cada partido lucharán para intentar sumar los máximos puntos posibles, un éxito que les engrandecerá y que les hará crecer como equipos, tanto al conjunto, como a cada jugador, ya que éste año, la Primera División, será la mejor escuela a la que se puede ir para aprender, ya que en ella, a excepción como la de Juanen y otros pocos futbolistas, están los mejores<br /><br />Se llevan dos jornadas y la igualdad es máxima, y es que este año, cada partido es una guerra.<br />Gran campeonato el que tenemos; lástima que por ejemplo, TeleÚbeda, no tenga un seguimiento mayor acorde con el seguimiento que tiene este deporte en la ciudad, y televisara algún partido de la jornada; seguro que la audiencia se lo agradeceríaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-46249732753082255422008-10-02T16:45:00.000-07:002009-02-14T11:12:22.665-08:00Ese equipo que no muera nuncaEste verano atípico donde los haya, ha vuelto a pasar de largo sin habernos percatado de su silenciosa pero firme presencia. De nuevo se han repetido sobresaltos estivales ya acontecidos, y de nuevo han sido varios los problemas para confeccionar el equipo. Por todos es sabida la base de este equipo; un conjunto de jóvenes ávidos por esto del fútbol sala, y es que los Chica, Tufos, Copado, Chemilla, Juanen, Juan… son un valor seguro… si la continuidad fuera una fiel compañera. Pero Fonsa es así, más que un club como dirían por territorio catalano-hispano, y cada jugador es un mundo.<br />Si de por sí ya es complicada nuestra particular intrahistoria, este verano se ha visto todo complicado de manera añadida. Copado, nuestro galáctico de los amistosos, un jugador del que su peor adversario es él mismo, está en Oviedo con el objetivo presente del Mir, el mismo que un servidor tiene, y que aunque pese a estar más cerca, también me ha impedido la dedicación que acostumbro. Sergio, el goleador del físico privilegiado, el que mete goles como soles, lleva un verano semieterno de despedidas y celebraciones, y a principios de Septiembre ha hecho la maleta para su curso ErasMus que tiene sede en Marsella. Y por otro lado, está Manu Doncel, el hombre encargado para reflotar la nave de Fonsa, que ante el más mínimo atisbo de fisura en la nave, se “dejó” embaucar por los cantos de sirena que vinieron de Alquiser; a Zidane le sirvió firmar en una servilleta al omnipresente y celestial Florentino para atestiguar que jugaría en el Madrid; de Manu no se tuvo la firma, pero si su palabra que en asuntos de hombres es suficiente. No es de reprochar su decisión, ya que ante todo está uno, pero al menos es cuestionable. Pese a que parezca lo contrario, Manu es más de Fonsa que el madroño de Madrid, que la ensaimada de Mallorca o que el toro y la flamenca para España. Seguro que el destino cruzará nuestros caminos, los de Fonsa y los de Manu; siempre tendrá las puertas abierta, y la brasilea preparada para el pitido inicial. Y es que aunque no guste, Manu es uno de esos jugadores que ha nacido para jugar en Fonsa<br /><br />Ante este panorama es muy complicado afianzar un bloque, básico e imprescindible para hacer un buen equipo, y es que el refranero español es sabio, y la unión hace la fuerza. Cae por su propio peso que nadie se puede comprometer ante la quimera que es el actual Fonsa, que nadie va a fichar ante la incertidumbre que ofrece la eterna duda que nos azota constantemente y amenaza con hundirnos.<br />El verano languidece y las hojas de la copa de los árboles están preparándose para desprenderse, y al fondo vuelve a aparecer un nuevo curso futbolístico prometedor, pero también un nuevo curso académico, que volverá a mandar a los jugadores de Fonsa por el territorio nacional: Chica y Chemilla estarán en Granada; Tron, el que fuera nuestro portero e icono, se perdió en tierras malagueñas hace ya años y no hay atisbo de su regreso; Rafa, el buen portero que podría estar llamado a sustituirle se encuentra en Alicante; Copado, desde Oviedo y ante el estrés y la incertidumbre que se esperan en los próximos meses en su vida, es un jugador aparcado temporalmente pero a buen seguro que recuperable; Sergio disfrutará del buen vino francés,… pero pese a todos los inconvenientes amenazamos con volver, al igual que lo hizo el Mono Burgos anunciando el regreso de su Atlético a la élite tras el páramo que es el infierno de Segunda. Hay un proyecto en mente para intentar tomar el pulso y las riendas de este club, el eterno aspirante, sufridor y pupas, que cuenta sus derrotas por desgracias ajenas que las justifican. Un equipo llamado a ser grande al que le está costando asomar la cabeza, pero a buen seguro, que algún día, llegaremos para no marcharnos y es que <em>hay muchas maneras de ascender una montaña, pero tan sólo hay una cumbre.</em><br /><em><br /></em><em></em><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278899450664911218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 215px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SUJrFOHjAXI/AAAAAAAAABg/cIquHBUuxzI/s400/elrobleteam.JPG" border="0" />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-19725685764488767592008-09-17T14:03:00.000-07:002009-02-14T11:12:47.388-08:00El objetivo eterno: no soñar despiertosDamas y caballeros, aficionados, lectores, amigos todos. Ya está ante nosotros la competición por antonomasia, la fiesta del fútbol sala de la Loma, la Marathon de la Feria San Miguel de Úbeda, el torneo con más solera y encanto de la zona y creo hablar con conocimiento de causa, ya que me he recorrido gran parte de los pueblos que foman esta provincia olvidada y anclada que es Jaén: Huelma, Peal, Torreperogil, Sabiote, Baeza,... todas competiciones a respetar, pero cuando uno salta a la monumental de Úbeda, a ese pabellón al que El Viejo da su nombre, ante una grada entregada que intenta llevar en volandas a sus equipos locales, todo lo contrario a esos arbitrajes que rozan lo mundano y barren para afuera, contra todo pronóstico y evidencias del resto de Marathones de la zona, siente que está ante una competición especial y con encanto.<br />Y es que el veranillo de San Miguel trae el hormigueo a los jugadores de fútbol sala; en este torneo del KO, en el que cada partido es un mundo y en el que la cara y la cruz son las únicas opciones al lanzar la moneda al aire, una victoria encumbra a un equipo al Olimpo de la historia (fugaz pero nunca olvidadiza) de este deporte que por estas fechas coge con fuerzas el ímpetu deportivo de la ciudad.<br />El enésimo proyecto de Fonsa volverá a darlo todo en esta nueva ocasión para redimir ocasiones desperdiciadas. Para recuperarse de la afrenta que hace ya muchos años, nos dejó fuera de una semifinal juvenil en un cara o cruz literal en un sorteo con una moneda; para intentar romper el maleficio de los Octavos; para intentar no toparnos como en las dos últimas ocasiones ante El Bazar de la Fortuna (el posterior campeón), para que de una vez el sorteo nos sonría y nos depare un cuadro apacible y factible<br />El nuevo proyecto nace con muchas novedades, pero seguro que Juanen, Chica y un humilde servidor, intentaremos transmitir a los refuerzos el sentir de este escudo y de esta afición, que como siempre esperará algo de este eterno aspirante.<br />He aquí los elegidos aspirantes a alcanzar el Olimpo de una Marathon que suena celestial, pero que se juega en la cancha, en el cinco para cinco, con un único balón por medio<br /><br />- Sixto: todo un prodigio bajo palos. En su seguro buen hacer, parte una gran parte de las esperanzas de Fonsa<br />- Chica: probablemente, uno de los jugadores con una calidad más depurada de Úbeda; su regate es eléctrico, y su clase, incuestionable<br />- Juanen: el titán del equipo; la manija que engrasa el funcionamiento del equipo. De sus arrancadas, colocación y experiencia, dependerá en buena medida que la maquinaria de Fonsa responda como un reloj suizo<br />- Chemilla: lo ha ganado todo con varios equipos. Un delantero de club que seguro que sabrá aportar y enseñar todo lo que sabe. Un perfume guardado en un frasco pequeño… pero matón<br />- Bartolomé: no se tienen noticias de este jugador, pero viene avalado por Chemilla y Sixto, y eso ya es sinónimo de gran jugador. Debutará con el equipo<br />- Nacho: un defensa espigado y peleón que no da un balón por perdido. Promesa del tenis nacional que sus dos participaciones con Fonsa ha conseguido llegar a la final (en Punta Cana y en la Marathon de Granada)<br />- Nico: su experiencia en Preferente con su equipo Salar CF seguro que será un hándicap a su favor<br />- Ángel Salgado: se habla maravillas de este crack que viene desde Madrid expresamente para debutar con Fonsa. Para los buenos toreros, una buena faena en las Ventas, marca el ser o no ser. Ángel está llamado a ser la esperanza que saque de su letargo a Fonsa<br />- Y por último, y quizás también por calidad futbolística, un servidor, que como siempre intentará aportar su esfuerzo, disciplina y experiencia a un equipo con nombres suficientes para intentar sorprender<br />A la espera de un sorteo benévolo, el balón comenzará a rodar el viernes por la tarde, y hasta la noche del domingo no se conocerá el ganador. Mucha suerte a los 64 equipos que conformaran el cuadro, y que gane el mejor<br /><br />Posdata: quiero dedicar este artículo a Tron; aunque lo dude o lo niegue, ha sido, es y será parte nuestra. Esperando que haya comprendido posibles malentendidos, seguro que desde la grada nos apoyarás y te alegrarás de nuestra dicha. Entre todos, PODEMOS!<br /><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278898473824110930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SUJqMXGjSVI/AAAAAAAAABQ/R6A7QfnnkvY/s400/MarathonFeria08+(40).JPG" border="0" />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6275585777306335666.post-18832867246230532052008-09-09T14:15:00.000-07:002008-12-12T05:44:55.778-08:00Ser de Fonsa ya no es una excusa...<div>Damas y caballeros, señoras y señores, el blogg de Fonsa arranca con estas líneas. Hay tantas cosas que decir que callaría eternamente. En primer lugar no se como agradecer a ese elenco de colaboradores de lujo con los que contará esta sección, ya que estoy seguro de que los Matias, Javi, Manu, Sergio y Francis se dejarán el alma en este nuevo proyecto que aquí se emprende. A todos ellos, gracias de nuevo, Fonsa es más grande (dentro de su limitada mediocridad) gracias a gente como tú, escritor, y a otra como tú, lector que con tu acidez sabrás leernos como se merece y comentarnos como las nuevas estrellas del firmamento de la literatura se merecen.<br /><br />En este cajón de sastre que será mi blogg, quiero empezar hablando y agradeciendo a cada uno de los 138 jugadores que en alguna ocasión se han enfundado la elástica de Fonsa: la del cuello grande y pundonoso, la del cuello cerrado, la de los butanitos carentes de estética y la actual, la del roble frondoso que aún esperamos estrenar con algún título. Fonsa Motor FS es hoy lo que es gracias a gente como vosotros. Y es que desde 1997 ha llovido mucho; vivimos la Patera en su máximo apogeo comandada por el omnipresente e idolatrado Viejo; se nos pintaron las zapatillas de un color rojo arcilloso en las pistas de los Salesianos; hemos viajado por toda la Comarca con la ilusión de hacer algo grande; hemos sufrido injusticias arbitrales y grandes decepciones, que se ven compensadas por esos pequeños grandes logros que de vez en cuando logramos; hemos puesto el despertador para sudar una camiseta que hemos sabido y sabremos pasear con orguyo. Cuantos goles metidos, tantos como soles, cuántos encajados, cuantas pifias, algún que otro esguince... y todo por el amor al arte, por algo que no se paga con dinero ni con petrodólares, y es lo que hace la pena seguir adelante, seguir creciendo.<br /><br />En este, mi relato oficial, quiero agradecer a todos y cada uno de los valientes que han sudado por este escudo, a nuestra afición, escasa pero fiel que nos viene a ver de vez en cuando, a los rivales que han aceptado la derrota y a los que nos han ganado y nos han hecho abrir los ojos para intentar crecer; a la gente que nos odia y que desea que perdamos con toda su fuerza... A todos y a cada uno de ellos, de vosotros, gracias por estar ahí.<br /><br />Como dijo un sabio, seguiremos creciendo...</div><div> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278898981614385362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 398px; CURSOR: hand; HEIGHT: 243px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_Bz4NVUbnu1Q/SUJqp6xL-NI/AAAAAAAAABY/3NolUDG-piU/s400/equiponavidad.JPG" border="0" />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15682435472011836727noreply@blogger.com2