La Final de Nuestras Vidas

(11 Julio ´10)

Un segundo lo cambia todo; un rechace en la frontal del área, un pase errado por el héroe de Viena, un balón burlando el fuera de juego, y la genialidad de un pálido mago del balón, elevaron a los altares de los Dioses a un equipo, y por ende a un país anquilosado en sus complejos patrios pasados. Y es que España, esa nación de naciones, esa eterna dicotomía entre izquierda y derecha, entre banderas con coronas y águilas, una nación inmersa en triviales rivalidades históricas que una gesta llamada Mundial ha conseguido apaciguar y demostrar que la historia contada en Congresos y mítines no es más que una sombra intencionada y erróneamente proyectada de una sociedad única que gritó al unísono el gol de Iniesta, que vertió unas lágrimas sinceras que desembocaron en un mar común. Barcelona, Pamplona, Andalucía, Canarias… las mismas imágenes en pueblos empeñados en discutir por una porción mayor del mismo queso. Gente en las calles, bocinas perdiéndose en la inmensidad de un cielo rojo y gualda, banderas decorando las fachadas de cualquier balcón, de cualquier edificio, caras pintadas, camisetas enfundadas, bufandas al aire. Atrás quedaba la España del Statut, la de la más denostada borroka, la de las minorías, la de los olvidados, la de un látigo asfixiante llamado crisis.


Podría hacer mi crónica de un partido de infarto, pero eso sería una ofensa para los eruditos periodistas deportivos que llevaban toda una vida esperando empezar sus artículos con la frase: ¡Campeones del Mundo! Todo está dicho, todo está contado, por lo que no voy a jugar a ser Palomar o Trueba, para eso os dejo el enlace de sus crónicas, unas crónicas que serán eternas, que serán leídas por nietos y bisnietos y que irán ganando valor e importancia a medida que la gesta de Johannesburgo quede mitigada en parte por el paso del tiempo.


Esta entrada es la de un sueño llamado Johannesburgo, la de un viaje al Olimpo que se gestó en plena madrugada de una resacosa guardia posterior a la victoria contra Portugal; en ese órdago lanzado por Juampi, y en ese guante recogido no sin titubeos y pasos en falso. Para un amante al deporte Rey, para alguien que lleva toda una vida maltratando al esférico, soñando emular a sus ídolos, a los Hierro, Suker y compañía que un día soñé ser pero que terminé por desistir e intentar disfrutar de un deporte que suele dar más frustraciones que alegrías, vivir en directo la primera final mundialística de España, es lo más grande, la experiencia más destacada, la que todo el mundo sueña contar, pero tan sólo unos pocos españoles dispersos en la marea naranja que inundaba la capital Sudafricana pudimos narrar en primera persona.


España, ese pequeño país lindero con África es desde hace unos años una potencia deportiva mundial. Desde la eclosión olímpica de Barcelona, el deporte ha dejado de ser un entretenimiento, una mera burla de sentimiento de inferioridad y ha ido calando en una sociedad que se ha ido aburguesando de la mano del deporte. Las gestas aisladas de los Ocaña, del Real Madrid en tiempos del régimen, los Santana, Crivillé, Indurain, Ochoa o Arantxa Sánchez Vicario entre otros, que se contaban con cuentagotas y que servían de opio de un pueblo que se encontraba demasiado ocupado con la pacífica y ejemplar transición, ha encontrado en los Nadal, Contador, ÑBA, Gómez Noya, Lorenzo, Alonso… un manantial de éxitos interminables que cada lunes copan las portadas de unos periódicos nacionales malacostumbrados y de una prensa internacional que se rinde a los pies del país del eterno sol, la tortilla, los toros y el flamenco. Pero faltaba la madre de todas las victorias, la “Pepa” deportiva. España, ese país que durante años sólo vivía por y para el fútbol, que sufrió la humillación de Naranjito, necesitaba esta victoria para cerrar un ciclo que parece no tener fin y que en la pasada Eurocopa empezó a dibujarse. Han hecho falta muchos intentos, muchas decepciones con nombres propios (Eloy, el penalti de Raúl, Zubizarreta, Cardeñosa, el tabique de Luis Enrique, el coreazo de un árbitro de cuyo nombre no quiero acordarme…); unos complejos futbolísticos de fatalismo que se encargó de esfumar Casillas en esa tanda de penaltis contra Italia y que Cesc terminó de rubricar


Esta entrada es un homenaje para nuestros padres, para nuestros abuelos, para los que ya no están y para los que están por llegar; para esa generación de la eterna promesa. Para los que veían en Cuartos una barrera insalvable, para los que alguna vez dijeron que se morirían sin ver ganar a España un Mundial. Para cada niño que invierte las horas de su infancia en campos de tierra, para esas madres que ponen parches a modo de rodilleras, para esas abuelas que regañan a unos nietos que destrozan con el balón las macetas de los patios de las casas, para los padres anónimos que llevan cada domingo a sus hijos y los ven jugar. Para los 23 hombres de Del Bosque, para el propio salmantino, para todos los que en su día se enfundaron la elástica roja, para ti y para mí. Porque somos campeones del Mundo y esto bien vale una eterna y sincera felicitación. ¡Enhorabuena campeones!

Gracias por todo Capitán

Porque has sido y serás una de las figuras más ilustres del deporte español, y por ende de la historia del Real Madrid

Es muy fácil criticarte, llamarte cáncer, ahora que la cuesta empieza a coger pendiente
Pero has sido y serás un grande. Puedo hablar de números que te han convertido en leyenda, de goles imposibles, de listo, de pillo, de crack pese a esas pocas habilidades estratosféricas salvo tu don de la oportunidad y tu intuición

Hoy te retiras de tu casa, pero lo haces con un hasta pronto. El banquillo del Bernabeu te espera para que sigas dando lecciones con esa brillante cabeza, con la que tan pocos goles hiciste, pero con la que gracia a ella lo has ganado todo

Sin más, muchas gracias capitán

Pellegrini en el punto de mira

Falta exactamente una hora y 15 minutos para que el Real Madrid salga a uno de esos coliseos vetados a modo de terreno de juego, uno de los pocos estadios en los que el conjunto madridista no ha conseguido nunca imponer su hegemonía en partido oficial. Uno de esos partidos grandes entre dos leyendas lejos de la pomposidad con la que años atrás deslumbraran al mundo. Un Milán-Real Madrid donde velado por las 16 Copas de Europa que entre los dos albergan en sus vitrinas, es demasiado argumento futbolístico para seguir un partido que en su primera contienda decepcionó a propios y extraños.

Una noche europea de las grandes que sin embargo se eclipsa por un continuo (y bajo mi entender) absurdo debate ante el eterno match ball en el que parece vivir Pellegrini, un técnico sin nombre ni cuna, que ha ido labrando un sueño que parece poder convertirse en pesadilla en la Fábrica de la Castellana. Y es que el rumor circula por radio, prensa y televisiones: las altas esferas madridistas parecen haber puesto cerco a su cabeza, y todo indica que estarían dispuestos a sacrificar a un entrenador que está lejos de decir su última palabra.

No hay nada más nocivo que la desinformación o una información malintencionada. Pellegrini era el elegido, el ingeniero, la figura silenciosa que sería el mimbre para la nueva galaxia, la persona más indicada y cualificada como ya había demostrado con un submarino amarillo que paseó con tanta dignidad por Europa y en la competición doméstica, donde se creyó un David capaz de tumbar a los eternos y multimillonarios Golliats. Tras la más convulsa época madridista con los nanines y calderones de turno, todo hacía indicar que el club encontraría sosiego en la larguirucha figura de un chileno, tan elegante como educado, una de esas personas que domina los tempos y sabe encontrar muchas veces en el silencio la mejor de las respuestas. Apoyado por el elenco de futbolistas que se presentaron este verano con pomposidad de jefes de estados, el bueno de Pellegrini se subía a un tren en marcha con visas de ser un transatlántico.

Pero han hecho falta nada más que cuatro meses para que los viejos carroñeros que merodean la capital busquen carne fresca, en esa máquina trituradora de técnicos en la que parece haberse convertido el Real Madrid. Una derrota previsible en un hervidero como es Nervión, ante un gran equipo que además rindió hipermotivado, y el dejarse llevar ante un raquítico Milán que fue capaz de contagiar sus carencias fueron suficientes argumentos para crucificar a un técnico que contaba todos sus partidos por victorias hasta la fecha. Dos pruebas de fuego erradas que gracias a la corriente derrotista que se ha formado han hecho que algo huela a podrido desde las altas esferas del club. Tras el rum rum, vino el anodino empate en Gijón y el descalabro titulado como “el mayor ridículo de la historia madridista” por un Alcorcón que sacó los colores con cuatro goles que hacían desangrar la credibilidad de un proyecto que parece desmoronarse ante el primer obstáculo en el camino.

¿Pero realmente Pellegrini tiene la culpa? Se dice, se cuenta, que un equipo juega como entrena, pero sinceramente no me creo que el Madrid entrene andando como lo hizo ante el Milán, donde no sólo faltó tensión, sino también ilusión por unos jugadores que sin ganar nada parecen haber caído en la comodidad. Porque por mucho que se intente culparlo, Pellegrini no tiene nada que ver con lo sucedido en Alcorcón, con todos los respetos hacia un club modesto que demostró las miserias de una plantilla aburguesada y acomodada. Porque con un equipo repleto de internacionales, y aunque los jugadores permutaran sus posiciones, el resultado tenía que haber sido otro. Pienso que con Raúl de portero y Dudek de delantero centro, el Madrid debería seguir ganando un partido en el que un club como el merengue no tiene nada que ganar, pero mucho que perder, sobre todo un prestigio que se vio mancillado ante la escasa vergüenza torera de una plantilla que ante el primer tropiezo parece bajar los brazos.

Pellegrini pareció salvar su primera bola de partido echando mano de la épica tras jugar una hora en inferioridad numérica contra un Getafe que ejerció de hermano pequeño y acomplejado, auspiciado de nuevo por un salvador Higuaín que sigue forjando una leyenda de jugador llamado a ser grande. Se puede ganar un partido salvando metas, pero es imposible cruzarla con éxito si se vive en una ruleta rusa como parece estar la cabeza de un Pellegrini que ve como se encargan de dilapidar una credibilidad partido a partido, desde cualquier frente: decisiones técnicas, necesarias rotaciones que han servido para llenar horas y horas de debates… cualquier excusa es buena para cargar ríos de tinta. He leído desde “¿cuándo rotará Pellegrini?”, a un categórico “Vete ya”, sentencias demasiado fuertes para un entrenador que ha demostrado y con creces, que si le dan tiempo, es capaz de armar grandes equipos.

Tiempo, precisamente lo primero que se veta en el Club madridista, por una prensa acomplejada por el abrumador y preciosista fútbol del eterno rival que sigue enamorando a propios y extraños, un equipo que lleva décadas sabiendo a qué juega, manteniendo un organigrama, un esquema y un concepto de juego que al final termina dando sus frutos, gracias a un tiempo que parece no ser de un Pellegrini abrumado por las prisas, una prensa y algún alto dirigente que parecen esperar en un segundo plano tomar las riendas de una situación, que bajo las órdenes de el ingeniero, seguro estarán en buenas manos.

El adiós a Andrés Montes, o por qué todos los jugones sonríen igual

Hubo un tiempo en que el deporte rey en España era lacio, anodino, plano. Una monotonía tan sólo alterada en la voz rasgada de Ángel de la Casa con el gol de Señor ante Malta, en aquel cabezazo de Hierro que nos ponía rumbo a EEUU o en el chut magistral de un mucho mejor defensa que entrenador Koeman que le daba al FC Barcelona su primera Copa de Europa.
Y es no hace tanto que la mayoría de los aficionados alternaban la imagen de la Televisión con las retransmisiones de la radio, mucho más desenfrenadas, espontáneas, menos enconsertadas en los tópicos tan empleados por los comentaristas de la pantalla grande de la época que echaban mano del recurso fácil, del fútbol es así y del fútbol es fútbol

Mientras todo seguía su curso, un hombre (vestido un caballero, desnudo un chimpancé como él mismo se definía) irrumpía más allá del charco, en el curso baloncestístico de las madrugadas de la NBA. Una de esas personas que no deja indiferente a nadie, deleitaba a un público de culto que trasnochaba por el sueño americano, que vio los primeros pasos de ET, los vuelos de Aerolíneas Jordan, la progresión de Robin Hood Nowitky y compañía, todo combinado con los ratata de turno, los pinchos de merluza, con los jugones y demás ticks que hacían de este elocuente comentarista un artista del micrófono.

Querido y odiado en similares proporciones, Andrés Montes entraba en todos nuestros hogares tras un meritorio y exitoso paso por medios menores, como la Cope, Radio Marca o Canal+. La Sexta lo fichaba como hombre fetiche, como imagen de la casa para unirse a el elenco de rostros bellos de una cadena que buscaba en Montes a la Pilar Rubio del deporte. Con su inseparable pajarita, con un fondo de armario digno del mundo circense, con ese eterno moreno, esa cabeza perlada, con esos sombreros con los que nos sorprendía en los sábados de invierno, Montes se había convertido en un monstruo de la comunicación, capaz de convertir sus expresiones tan típicas en algo nacional, en un vocabulario de la calle. Ya no se habla de Puyol, de Calderón, de Van Persie… ahora son Tiburón, Mr Catering, Persianas Van Persie. Un hombre que creo en torno a su figura, a su forma de ser una nueva religión con muchos fervientes seguidores que se agolpaban en el televisor para ver la etapa más gloriosa de la Selección de Baloncesto, que vieron como la España futbolística se volvió a topar con la dura realidad que le acompañaba en Eurocopas y Mundiales hasta la última gran cita de Austria. Seguidores que cancelaban planes para degustar sus gags los sábados por la noche, en algún que otro partido infumable en el que él tan bien sabía zafarse, desviar la atención y entretener, el fin supremo para un periodista deportivo.

Sus detractores, un ejército de carroñeros que veían en Montes a una amenaza para el neoclasicismo deportivo, lo achacaban de sus lagunas de conocimiento, de no entender de fútbol, de repetitivo. No entendían como era incapaz de encontrar las llaves, cómo no se cansaba de ver el fútbol con fatatas, como no se quedaba ronco con tanto ratatatatata. Y es que la envidia es proporcional al talento que una persona es capaz de desplegar. Más que un simple comentarista, Montes demostró ser un comunicador sin igual, un showman camaleónico capaz de entretener en partidos infumables, de no dejar que la gente se durmiera en las madrugadas baloncestísticas de Canal +, en ser juez y parte del buen ambiente que tanta gloria a dado de la mano de los Gasol, Navarro, Espartaco y compañía. Un animal, un profesional, de los pies a esa cabeza pelada que lo identificaba entre todo un estadio.

Lo inesperado es lo que cambia el rumbo de nuestras vidas. Tras apabullar España a Serbia en la reciente final del Eurobasket, Andrés Montes decía un adiós del que nadie sospechaba que se fuera a convertir en un hasta siempre. Montes se despedía momentáneamente de la gran pantalla sin previo aviso, sin pedir explicaciones, como había sido el resto de su vida. Un famoso del que poco o nada se sabía, y que incluso, en el momento de su trágica despedida lo hizo con la rotundidad de sus expresiones pero con la serenidad con la que había encauzado su vida íntima y profesional.

El destino de los grandes hombres parece ser no ver cumplidos sus grandes sueños. Un infarto sesgaba la vida de uno de los grandes, de esas personas que aparecen para cambiar el rumbo de los acontecimientos. Un trágico final con más luces que sombras, que ha dado y dará lugar a especulaciones, pero desde aquí, rindo pleitesías a ese genio llamado Andrés Montes que se fue en la noche de un sábado 17 de Octubre, dejándonos su mejor lección. Y es que con personas como él, cierto es que…

¡la vida puede ser maravillosa!

Video "pa" mear y no echar gota

Iturralde y el mítico Rafa Guerrero nos deleitan con sus peripecias

Superproducciones Pérez

Permítanme comenzar esta entrada parafraseando una de esas poesías hechas canciones del maestro Joaquín Sabina:

Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra,
allá donde no quedan mercaderes
que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los pagones,
al otro lado de la luna en quiebra,
allá donde se escriben las canciones
con humo blanco de la nube negra

Esta entrada tiene un comienzo que se aleja de los cánones de lo ortodoxo. Hay gente, amigos, lectores, que me tachan de subirme continuamente en marcha del tren que más veloz recorre los páramos de hierro. Quizás (seguro), que tengan razón, pero también es cierto ese refrán que versa aquello de que de bien nacidos es ser agradecidos. Uno sólo puede avanzar reconociendo sus errores, y yo, desde aquí, purgo los míos a modo de puñal literario con fecha de 1 de Febrero de este 2009, en la que aprovechaba el adiós de la Casa blanca de Ramón Calderón, para criticar a un antecesor, al que ahora, recibo como agua de mayo, agradeciendo más que el equipo que ha armado, el ser capaz de poner cordura donde antes tan sólo había caos, en ese territorio donde Atila parecía ser su dueño, donde el blanco se hizo negro, y donde un monstruo llamado Real Madrid navegaba a la deriva a la espera de ese marinero curtido en muchas horas a bordo de su Pitina, para reflotar un Titanic llamado a perderse en la profundidad del océano.

Florentino Pérez Rodríguez ha vuelto a su casa, de la que nunca debió salir, pero de la que se vio precipitado tras problemas varios de las que afortunadamente el tiempo y el tesón de su mujer han conseguido solucionar. Muchos han sido los llamados a ser sucesores de Santiago Bernabéu, pero parece ser que el vigésimo sexto inquilino es el elegido, el hombre que hace oro todo lo que toca, que sabe poner música a un equipo, a un amor, que aflora los sentimientos de una masa social que se estremece ante el grito desgarrado de Paco Mercé en ese himno del Centenario que es santo y seña para el madridismo. El hombre de los mil apodos está de vuelta: engreído, prepotente, déspota… Florentino quizás sea un poco de todo eso, pero sobre todo es mucho más. Un hombre que se ha hecho a sí mismo, un ser llamado superior, con una inteligencia rapaz que le hace surcar los cielos con la clarividencia de los Dioses, un hombre que pese al Imperio que ha construido, sabe quién es, de dónde viene, y sobre todo, hacia donde quiere ir; un caballero de los que ya no quedan, que levanta tantas críticas como admiraciones. La envidia es la religión de los mediocres, y seguro que el bueno de Florentino tiene un buen séquito de fieles detractores, que esperan agazapados, como lobos a que su presa haga un alto en el camino para empezar a hincar sus dientes afilados.

El día que retomaba sus labores, y acompañado por su equipo de sabios filósofos que tienen en Valdano su máximo exponente de sapiencia, se anunció una superproducción de la que muchos dudábamos. Dudas que se podían explicar desde varios frentes: por un lado la inercia pesimista en la que el madridismo se encontraba anclado tras varios años paseando sus miserias por Europa; por otro lado, eclipsados ante la larga sombra que proyectaba el triplete del eterno rival; y también, y no conviene olvidarlo, por la época de crisis económica global en la que el mundo se encuentra inmerso, en un marco no demasiado propicio para el proyecto faraónico que necesitaba el Real Madrid para lavar una cara sonrojada ante tanto pitorreo, mentiras, y dimes y diretes. Pero Florentino, ese malabarista de los números, ese Cum Laudem de las finanzas, ese líder callado, se vistió de corto y calculadora en mano empezó a edificar los cimientos de un proyecto condenado a convertirse en Octava Maravilla del Mundo.

Acostumbrados a la mediocridad que desfilaba cada domingo por el Bernabéu, esa clase media que jugaba siempre al límite para tapar las carencias de una plantilla mal confeccionada y carente del calidad, ante las eternas promesas de nombres y hombres, de los Kaka y Cesc de turno, la masa merengue había dejado de creer, de ilusionarse… Demasiadas promesas incumplidas, muchas verdades a medias, excesivos desengaños para una afición acostumbrada al caviar de una época galáctica reciente en la que el nuevo Chamartín de la Castellana era la pasarela futbolística de referencia gracias a los Zidane, Ronaldo y Figo de turno. Los focos habían dado la espalda, pero Florentino ha conseguido cambiar la dinámica de los últimos años, esa lacra de pérdida de identidad, la cual ha sabido recuperar en tan sólo un mes de mandato. Ni las estrellas traídas, ni el buen hacer de los que quedan, ni un ingeniero en el banquillo aseguran un éxito con visos de producirse, pero sin duda, el mayor logro del nuevo Obama madridista ha sido recuperar la ilusión de una masa resignada al duro presente que le estaba tocando vivir.

252 millones de Euros son una coartada suficiente para algunos para criticar y quitar el mérito a esa junta de Gobierno que ha tomado el mando. Se han levantado voces que jamás debieron opinar, muchas y diversas versiones de gente inesperada, como ese clero catalán que se rasgó las vestiduras tras el fichaje de Cristiano Ronaldo, pero que hizo fumata blanca con su silencio tras el importante desembolso por el bueno de Zlatan.

Parece que Florentino vive ajeno a la realidad recesiva que nos castiga a todos, pero más lejos de la realidad. Como patrón modélico de ese titán de la ingeniería que es ACS, Florentino ha desembolsado para luego hacer caja. Lejos de malgastar millones, de despilfarrar cuantías abusivas en sospechosas comisiones, los fichajes de esta temporada son un canto de sirena, un cebo para atraer a una economía aletargada. El dinero mueve al dinero, y Florentino ha vuelto a demostrar que en lo referente a las finanzas no tiene rival. Muchos se alarman, otros tantos dudan de la viabilidad de un Club como el Madrid al que se pone en duda que pueda hacer frente a este desmesurado gasto, pero yo, mientras los cálculos vengan de donde vienen, no cuestionaré cantidades, no pondré en tela de juicio unos pasos que son meditados y que no dejan lugar a la improvisación.

La nueva galaxia vuelve a tomar Madrid, para hacer frente a ese equipo de leyenda insaciable e incansable que sigue llenando su vitrina ganando todo lo que disputa. De nuevo habrá estrella principal a lomos de un evangélico Kaka que parece predicar el buen fútbol que derrocha. Que tendrá de nuevo en la banda derecha al jugador mediático por excelencia, tan guapo como buen jugador, que no cesará en su labor de disputarle a Messi el honor de ser el mejor jugador del mundo. Que tendrá en Xabi Alonso el director de la orquesta montada con los mejores instrumentistas; que con Benzema se tendrá al delantero total del futuro, que crecerá siguiendo los consejos del eterno capitán y alentado por esa competencia sana que hará esa estrella bendecida por los astros que es Higuaín. Un equipo armado defensivamente por sangre ibérica tras las incorporaciones de Albiol y Arbeloa, que tendrán su motor con el renacer de un Sergio Ramos que debe de dar de una vez por todas un paso al frente y recoger el testigo de Fernando Hierro, que tendrá en Pepe a un padre protector que a modo de coberturas pondrá paz donde antes tan sólo había angustia. Un conjunto en la que un Lass llamado a ser un actor secundario tendrá una importancia capital, ya que será el hombre que oxigene la medular blanca.

Un sueño llamado Real Madrid que para producirse se ha cobrado unas víctimas con piel de cordero, en los nombres de Robben y Sneijder, grandísimos jugadores que tan sólo han conseguido brillar por rachas. Jugadores capaces pero prescindibles ante lo ofrecido en los últimos dos largos años, en los que dejan la impresión de poder haber dado más de lo ofrecido. Salidas que han levantado ampollas y alzado voces, pero que eran necesarias para que el equilibrio económico cuadrara, ya que para el deportivo, a buen seguro que Pellegrini hará de un domador de egos y fieras, para hacer de este equipo, una escuadra de leyenda que hace que esa nube negra que se encontraba instalada sobre el Estadio Santiago Bernabéu se vaya para no volver.

Nunca se da tanto como cuando se da esperanza, ese brío color verde que se ha instalada en los ojos de unos aficionados que ya ven el futuro con otra mirada, gracias en parte a ese ser superior que es Florentino.

Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra,

allá donde no quedan mercaderes

que venden soledades de ginebra.

Al otro lado de los pagones,

al otro lado de la luna en quiebra,

allá donde se escriben las canciones

con humo blanco de la nube negra

Daniel Jarque González

El corazón tiene motivos que la razón no entiende. Toda una vida forjando un sueño en post de un balón, no ha impedido que las fábulas de un joven deportista se hicieran añicos. Dicen que las pesadillas pueden ser hermosas porque acaban en el momento en que se abren los ojos a la realidad, pero cuando esa realidad es cruda y hostil, inesperada y fugaz, esa esperanza que da el comprobar que todo lo vivido no era más que una presa de ese mundo onírico que nos envuelve, el dolor se hace latente y empieza a ser el motor de nuestros actos.

Daniel Jarque González (Dani Jarque para los amantes de ese deporte Rey que mueve a toda una sociedad), no es más que un número más en esa lista de desamparados para los que la vida no tiene preparada una segunda oportunidad. Esa vida cruel que siempre termina matándonos, no hace distinciones, no entiende de razas, de élites ni de edades, es feroz como ella sola, y su hambre voraz hace que el resto de afortunados que tenemos el privilegio de vivir cada día el primer día del resto de nuestras vidas, nos replanteemos las trivialidades que nos tienen inmersos en problemas y desesperanza. Todos los días un buen número de jóvenes entran en ese descanso eterno, desangrando sus esperanzas y sueños de futuro inmersos en lo inesperado de la fatídica visita. Desde que el mundo es mundo, así ha sido y así será, es una realidad que nos acompaña y de la que parecemos empeñados en darle la espalda, una verdad latente que pese a ello, no podemos comprenderla. ¿Por qué todos los días un buen número de Dani Jarques, de Antonio Puertas,… dejan este mundo sin la oportunidad de dar su opinión?

Dani Jarque era un hombre silencioso, de esos que aparece sin hacer ruido; su eclosión en el mundo del fútbol ha sido lenta pero segura, consumiendo cada etapa de una vida intensa a la par que efímera, degustando cada paso, cada logro, cada meta, como si supiera el destino que le esperaba al doblar esa fatídica esquina llamada melancolía. Jarque tenía prisa por conocer este mundo, y en 1983 no aguantó ni un día para irrumpir en él. Su infancia se forjó en el seno de una familia perica que lo acogió como a un hijo pródigo, desde que a los 12 años decidiera probar suerte con el filiar del patito feo de la Ciudad Condal. Con 19 años, un púber Dani Jarque tomaba la alternativa en Primera División con el equipo de toda su vida, ante el Decano del fútbol español, una efeméride que tras su pérdida parece ganar importancia. Jarque ha sido siempre esa eterna promesa, un ejemplo para los menores. Un hombre de profundos valores y fuertes convicciones, que le han hecho erigirse como el capitán de una masa social que sueña en azul y blanco, el elegido para portar el brazalete de la señera en el estreno de un Estadio, el de Cornellá, que parecía estar esperando a que su hijo póstumo fuera el protagonista de los flashes iniciales, cuando escoltado por Gerrard inauguraba el nuevo sueño del españolismo, 6 días antes de un final que aún no estaba escrito y que nadie era capaz de imaginar.

Como futbolista conoció de primera mano la gloria del triunfo con la Copa del Rey en 2006 ante el Zaragoza, pero también dio de bruces con la amarga miel de la derrota, en aquella épica final de la Copa de la Uefa en Glasgow ante el Sevilla del también malogrado Puerta, en uno de esos partidos que son una antología del fútbol, en los que por desgracia uno de los contendientes tiene que perder.

El 8 de Agosto, todos fuimos Jarque por unos momentos. A un chaval joven, deportista, sano, experto en zafarse en arduos duelos con los mejores pistoleros de la Liga y en el pleno esplendor que suponían sus 26 años, se le escapaba la vida mientras hablaba con su novia (paradojas de la vida embarazada de 8 meses). Sin avisar, como era lo típico en el bueno de Jarque, su hipertrofiado corazón forjado a base de esfuerzo y sacrificio, dijo misteriosamente basta. Una asistolia no desfibrilable sesgaba la vida de un joven mientras en el descanso del guerrero en Coverciano, Italia, siendo inútiles los esfuerzos de un equipo médico que se volcó en reanimar al bueno de Jarque.

Religión y ciencia son polos opuestos que a veces se dan la mano ¿Quién responde a esta repentina e inexplicable muerte? ¿Quién es el responsable? ¿Una Medicina que vela por el bien de los deportistas, que pasa continuos chequeos médicos y que con sus avances intenta captar enfermedades en estadío presintomático? ¿O el capricho de un malvado destino que se burla de la lógica del ciclo vital? Un poco de Ciencia aleja de Dios, pero mucha Ciencia devuelve a él. Está claro que algo está fallando en el sobresaturado marco del deporte actual: Foé, Feher, Puerta… son algunos de los nombres que forman una lista negra en la que nunca debieron aparecer. Jóvenes deportistas, dueños de un mundo que creían suyo, que perdieron la vida en directo, en ese tapete verde que es un campo de fútbol. Misterios que tienen que ser un estímulo para que la Ciencia avance hacia el progreso. Todo progreso comienza tras una pregunta: ¿Por qué? Esa es la incógnita que médicos y científicos deben (o debemos) responder; un esfuerzo que debe de ser secundado por el millonario mundo del deporte, que debe de prestar medios físicos y económicos para el avance, y no gastar tan sólo en rutilantes estrellas que hacen olvidar ausencias como la de este perico que siempre será recordado en la cima de esa montaña mágica que es Montjuic. Se hablan de estudios genéticos como la solución a un problema desalentador del que esperamos, el bueno de Daniel Jarque González, sea el último integrante. Sea como fuere, gatear es el primer paso hacia aprender a caminar. Que esta pérdida no haya sido en balde…

D.E.P Jarque

"El tiempo siempre nos gana la partida, la pregunta es, ¿cuándo?"

Una de Esclavos

Antes de empezar a escribir, valga por delante que aunque lo parezca no quiero emprender una encrucijada barata y demagoga ante nadie en particular, y mucho menos ante el protagonista de la historia, un David Villa al que admiro casi tanto como jugador que como persona, un ser humano de gran calado y humanidad que le hace más grande al ser quién es, un valor en auge que emana una gran personalidad con la misma facilidad que con la que perfora las porterías rivales.

Estamos en plena convulsión Guaje, un maremoto mediático que no entiende de kilómetros ni de Copas Confederaciones, que no se alivia con un nuevo trofeo que ya vislumbra entre trompetas y bailes sudafricanos. Es el turno de Villa, por su cercanía y por la orquesta mediática que se está montando y que se afana para tocar una nueva partitura de derechos y obligaciones, pero es el viejo cuento de la lechera: donde digo Villa, digo Diego, y entiéndanse por Diego los Makelele de turno, esos jugadores que recurren a un conato de ansiedad forzado con calzador, a un quiero y no puedo, a una rabieta típica de la infancia y que retrata la vida tan fácil que llevan; de esos Robinho que lloran al verse acorralados, que afilan unas uñas que ni mucho menos están labradas en jornada de sol a sol, por una vida dura de la que ellos tanto se alejan.

Sé que mi discurso cae en los vicios fáciles. Soy consciente que puede parecer sensacionalista, y de hecho creo que así es, que lo fácil es ser un demagogo idealista y hacer bandera de la dignidad y el valor de los contratos. Por una vez creo que caigo en esa lacra que desvirtúa lo que se dice, o al menos, creo caer con ganas de ello. Pero también creo que no es justo desenfocar la realidad, ya que un privilegiado no puede ser un mártil por tener piedras en un camino sin esas espinas que endurecen el devenir de la vida.

Esa sabiduría del pueblo llano que se hereda del boca a boca entre generaciones y que es el saber de un pueblo, nos deja una colección de perlas en todos y cada uno de los refranes. Uno de ellos dice eso de que quién no llora no mama. Un pueblo no puede estar equivocado, pero llevar lo general a lo particular, puede desvirtuar el concepto que defiende.

Cuando se tiene todo, uno solo puede aspirar a la perfección, y cuando una alcanza ese sublime peldaño, uno siente ese vacío divino que siempre te hará buscar más, ansiar lo que se te niega, lo que te esquiva. Es lícito que un futbolista, un obrero del balón, un simple payaso de ese gran circo mediático llamado fútbol, deseé ascender y llegar a las más altas cotas de la élite en la que se encuentran instalados y desde la que contemplan el mundo con una visión desvirtuada. Es lícito dejarte seducir por los cantos de sirena del poder, del dinero, del éxito y la fama; y es que es tan lícito como entendible. A fin de cuentas son trabajadores (como servidor), aunque sobrevalorados por una sociedad que los idolatra y venera rayando en ocasiones una enfermiza obsesión, con la salvedad de que su vida profesional tiene una fecha de caducidad anticipada que se data cuando el dolor se hace insoportable, cuando se cansan de bregar en post de un balón, cuando les es imposible seguir el ímpetu de una juventud cada vez más preparada; una efímera carrera que en contraposición está más que bien pagada.

Querer mejorar es un signo de inteligencia, de inconformismo; es el paso previo a la maduración como persona, a la reflexión interna, a la superación. Pero toda metamorfosis interna requiera un toque de cordura, para que ese buque llamado superación no quede en manos del viento, llevado hacia la deriva. Uno antes que nada tiene que ser coherente; no se puede firmar un contrato multimillonario, y a los meses entrar en un proceso autolítico para forzar una salida del Club que tan bien te ha estado dando de comer gracias a un contrato que se firmó sin coacciones ni imposiciones. Una depresión ficticia que es un insulto para esa sociedad que los quiere, para esos trabajadores sin empleo, sin paro y con deudas y familia que mantener; ante esos compañeros de profesión de Divisiones olvidadas que se encierran en vestuarios, que hacen protestas y plantes, que se prostituyen con calendarios de medio pelo para intentar encontrar soluciones a una falta de cobros que los ahoga, oprimiendo el sueño de toda una vida de ser futbolista.

Cuando dos intereses antagónicos se enfrentan, la colisión deja tras de sí un halo de destrucción de dimensiones mayúsculas. El egoísmo del futbolista se enfrenta con la codicia de unos Clubes de fútbol que ven en sus jugadores unos esclavos contemporáneos, la gallina de los huevos de oro, un buen puñado de euros para paliar deudas y asfixia, el camino fácil, una subasta al mejor postor sin escuchar en la mayoría de las ocasiones a esos hombres que son a fin de cuentas los que con sus goles, con su esfuerzo y sacrificio, hacen grande a un equipo, los que enorgullecen a una afición, los que generan un dinero del que todos se benefician y del que todos quieren hacerse dueño. El eterno debate, que al final deja, entre unos y otros la casa sin barrer.

Una historia con culpables, víctimas y cadáveres que se quedan por el camino, pero donde los mártires no tienen cabida, donde no hay esclavos, y sino que se lo pregunten a esos fundadores del blues, a esos esclavos afroamericanos que labraban de sol a sol, unas tierras en busca de un algodón con el que eran moneda de cambio, un cultivo que tenía más valor que su propia vida.

El PauWER de Pau

Los sueños están para hacerlos realidad; las metas, para ser cruzadas, los techos para ser superados, y las cumbres para ser coronadas. Pau Gasol Sáez es uno de esos ejemplos doctrinales que sirven para encumbrar y catalogar al esfuerzo y tenacidad en arte, en la máxima y más sublime expresión que puede alcanzar el ser humano, capaz de emocionar a toda una generación, de hacernos partícipes de su éxito y de anclarlos a un televisor en plena madrugada, sin que haya océanos y mares que con su inmensidad, consigan aplacar los éxitos de un hombre que se ha hecho a sí mismo, que un día hizo la maleta en busca de una meta utópica e imposible para el resto de humanos, pero no para un niño que soñó con hacerse hombre, con un hombre que soñó con ser alguien, en alguien que ya es leyenda.

Pau no nació para ser un héroe. No fue llamado para pertenecer a esa élite onírica que espera que el sueño americano consiga arrastrarle en ese caudal que lleva consigo éxito, fama, dinero… No hay enemigo más grande que uno mismo, y pese al rival de entidad y altura que es esa eterna sombra que proyecta el bueno de Pau, consiguió romper la barrera de la lógica, que nos ata en nuestros complejos y nos amarra al conformismo. No podemos conocer nuestros límites sino tratamos de superarlos, y hace ya ocho años, todo un país, vimos como un espigado y púber Gasol partía hacia las Américas, donde no le esperaban, para demostrarle al mundo entero que no hay más límites que los que uno se impone.

Hoy los flashes disparan su halo de pomposidad, las portadas lo encumbran, los premios a modo de anillo empiezan a pulular en torno a los 2,15 metros de ese gigante que se pasea por el Olimpo de los Dioses con la naturalidad y la humildad de quién sabe en todo momento quién es y de donde viene. Barcelona siempre será su casa, Memphis la ciudad que le vio crecer, y Los Ángeles, ese marco cinematográfico idílico para firmar una de las gestas más importantes de los anales del deporte español; pero pese a los viajes, los pabellones que le vitorean, pese a los rivales que lo sufren, la historia de Pau empezó en Sant Boi de Llobregat, en un lejano 6 de Julio, donde ese mito que se oculta bajo esa barba hirsuta que intenta tapar su timidez, consiguió sin duda el mayor logro: conseguir aprender el sentido de una vida que no se limita al deporte, a la competición, a las canastas ni a la fama. El mejor partido de Pau fue hacerse a sí mismo, conseguir captar de unos orgullosos padres, los valores de una vida que le hacen parecerse al resto de los mortales, capaz de emocionarse y llorar desde un banquillo mientras ve como un grupo de amigos consigue finalizar un logro que estaba esperando a que con su juego en la pintura rubricara una nueva gesta del deporte español que vive anclado en una época dorada que no puede minimizar las victorias conseguidas. Tokyo lo coronó como el emperador del Sol Naciente, como un líder que supo aceptar en el día más importante de su vida, un cambio de guión en el que pasó de ser el actor principal a ser un mero figurante, que muletas en mano, fue el padre de una victoria que se forjó en su memoria, en esa fractura que le impedía tirar de un carro que gracias a su forma de ser, estuvo lo suficientemente engranado para bajar a los griegos de su Olimpo. Una lesión que no le impidió ser campeón del mundo, ni mejor jugador del torneo. Premios y más premios que esperan a los grandes, que los encumbran y que dejan grabada la impronta que los convertirá en leyenda.

El malogrado Fernando Martín abrió el camino hacia el imposible. El hombre ya había pisado la Luna, pero la NBA era un territorio vedado, un páramo que parecía aún más lejano que el vecino planeta. Pero fue Pau quien recogió el testigo que le entregaba desde esa lúgubre y fúnebre cuneta que le sesgó la vida a ese padre espiritual del baloncesto español que lució con orgullo el virginal 10 de los Portland. Cuando los Atlanta Hawks elegían al número 3 del Draft del 2001, Gasol no era más que un espigado soñador. Con una chaqueta que parecía prestada y una gorra cómica subía a un estrado que le esperaba con expectativas pero sin muchas esperanzas. Gasol lo había ganado ya todo en España; con su FC Barcelona había empezado a hacerse respetar, y en un año mágico, pese a su juventud y falta de corpulencia, consiguió erigirse en la figura de un campeonato en ciernes donde se codea la élite europea, con títulos colectivos y los galardones individuales de MVP de la Liga Regular y de la Copa del Rey. Era el momento de hacer camino, de buscar nuevas metas para forjarse a base de cornadas. Si luchas puedes perder, pero si no lo haces estás perdido. Gasol tenía la estabilidad que le daba el equipo en el que se formó y en el que ya era una estrella, pero decidió esa ruleta rusa que es la NBA que devora sueños y estanca carreras. La cuna de Elvis Presley contempló la metamorfosis del niño Gasol en ese hombre de amplias espaldas y pétreos bíceps conseguidos en horas y horas de gimnasio, en ese continuo afán de superación que es la vida del mayor de los Gasol.

El 4 de España ha evidenció un crecimiento resplandeciente que se ha visto coronado en la madrugada del pasado lunes, donde una vez más, conseguía quitar hojas de ese calendario de los retos imposibles: ya lo había hecho antes, siendo el primer español en ser elegido para jugar un All-Star Game (Houston 2006), en superar una ronda de playoffs, de entrar en el quinteto ideal de la NBA y en última estancia, aunque seguro que no será la última, en conseguir un campeonato de la NBA. Gasol lo ha ganado todo, ni en el mejor de sus sueños se hubiera imaginado alcanzar lo alcanzado, pero a buen seguro que el insaciable Pow conseguirá nuevas barreras que derribar, nuevas marcas que pulverizar, nuevos retos para saciar un hambre atroz de gloria y superación. Ya rozó el oro olímpico, y su sombra ha sido fundamental para que la industria americana, tan ocupada en mirarse su propio ombligo, sea capaz de alzar la vista y ver en los Rudy, Marc, Ricky y demás valores en ciernes, las estrellas de un futuro que será posible gracias a los pasos dados por el pionero, por ese valedor que ha sido el pilar básico para que el comandante Kobe Bryant pusiera en órbita a esa nave angelina y llevara a la gloria a la tripulación que cada día de partido abarrota el Staples Center.

Gasol por fin es el señor de los anillos, y en su dorso lucirá el World Champion con el que se distinguen a los campeones. Gracias a sus logros, América y los americanos ya sabrán situar en el mapa a España, un país que debe reconocer a sus héroes; es el momento de Gasol y su anillo, de su premio Príncipe de Asturias, del reconocimiento de la gente a la que él defiende con tanto sacrificio cada vez que bota un balón, que le hace a ganar campeonatos y dejarse el pie por una bandera que gracias a él ondea con más fuerza.

No es grande aquel que no falla nunca, sino el que no se da jamás por vencido; y Pau no ha tirado jamás la toalla; nunca se resignó al destino que le esperaba en unos Grizzlies acomplejados por sus limitaciones, nunca se achicó ante las provocaciones, ni se dejó pisotear ni abusar por estrellas ya formadas y respetadas (cómo olvidar aquel mate in the face a Kevin Garnett). Pau ha tenido que aguantar etiquetas y sambenitos de una prensa americana que le acusaba de blando, que intentaba negarse a ver una realidad que ya es imposible de ocultar, y no es otra de que un jugador llamado Pau y venido de lejos, que no luce tatuajes ni ropas extravagantes, que no se decora con ostentosas joyas ni canta rap, ha sido el complemento necesario para que unos Ángeles Lakers erráticos volvieran a encontrar su lugar, y se conviertan de nuevo en el mejor equipo del mundo, en ese espejo en el que deben mirarse el resto de mortales. La envidia es la religión de los mediocres, y Pau ha sido el centro de unas críticas injustas, de unas sospechas eternas que por fin se han disipado ante esa grandeza tan acorde con su cuerpo.

Si hay algo que supere la belleza de un sueño, es la belleza de un recuerdo. Gracias a Gasol, hoy todo un país sueña en amarillo, el del anillo de oro y el de la elástica angelina. Pero los sueños, sueños son, y al final, lo que nos quedará, es el privilegio de haber sido testigos de un logro, que hará pregnancia en un recuerdo, que ya nadie podrá borrarnos. Ese recuerdo que gracias a personas como Pau Gasol Sáez, hace que la vida, tenga algo más de sentido

¡Gracias Pau!

FC Barcelona: el trébol de cuatro hojas

Faltan calificativos; los adjetivos con los que puede ser retratado ya serían recurrentes y pendencieros. Alabar sería lo fácil y carente de imaginación, un recurso, que por justo y obvio perdería parte de su esencia.

Nunca soñó con ser melómano, pero este equipo aún tiene la modestia de abrumarse ante la partitura que él mismo ha sido capaz de escribir, esa música celestial que con tanto oído y tacto consigue tocar cada vez que esos músicos, ávidos de gloria, cogen su instrumento, a modo de esférico, y entonan esos acordes que los encumbran hacia la historia, hacia un coto privado en la que equipos como la Naranja Mecánica de Cruyff o el Brasil de Pelé, tendrán que hacer hueco a un FC Barcelona fiel a su mismo, a su sufrimiento y a un estilo que le ha encumbrado como reconocimiento a tantos y tantos años de seguir un libreto condenado a convertirse en un best seller, en un manual que adoctrine a generaciones futuras y sea el canon de belleza y perfección a imitar por todos los oníricos aspirantes a la excelencia.

Esa perfección que amenazaba con eclosionar engendró la máxima expresión del gusto en la fábrica de los sueños madridistas, en la Casa del Terror, en esa atracción de feria en la que tantos equipos han fracasado y que tantas aspiraciones ha cortado. Ese templo, esa Religión, es la que utilizó el Barcelona para desterrar sus miedos y callar unas bocas que ansiaban obrar el enésimo milagro, una gesta inacabada, que ha muerto en la orilla tras tantas horas de nado. Entró al partido siendo niño, y salió de él siendo un hombre, de voz y voto.

La fortuna es de los audaces, y el triunfo siempre cae del lado del más preparado. Nada de lo que conseguirá este equipo será gratuito, ni el halago, ni la adulación, ni unos títulos que por su cercanía parecen inminentes. Se pueden rebatir con el corazón. El Madrid, ese cazador cazado, hubiera sido un digno campeón de Liga por ese ardor guerrero inquebrantable que le ha mantenido hacer sombra a un equipo de leyenda. En la figura del Athletic de Bilbao, podría salir un campeón de Copa perfecto por el romanticismo de su filosofía y los valores y mérito que se merece ese equipo anclado en la Galia de Astérix y Obelix. Y en la labor del Chelsea a tantos años de dar de bruces en el último asalto, podría pedirse que por fin ese grupo de veteranos jugadores, consigan su objetivo quizás en la última gran tentativa de muchos de ellos… pero pese a esos esfuerzos por explicar lo inexplicable, el corazón y el sentimentalismo tienen que dejarle paso a la evidencia, y reconocer que este Barcelona se merece la gloria a modo de ese trébol de cuatro hojas. Con la Liga ya en el zurrón tras el azote de este sábado, la Copa tendría que hacer justicia a la gran plantilla culé, ya que han sido sus no habituales los que han conseguido pasar ronda tras ronda, e ir dejando atrás a unos adversarios rendidos ante el poder de seducción que el conjunto de Guardiola emana. Y la Champion, ese trofeo que te hace verdaderamente grande y ser recordado, tendría que ser todo lo justo con este equipo que tanto bien le hace al mundo del fútbol, y que ha osado retar a un imperio inglés, que pese a su esplendor no consigue ni de lejos emular lo que este grupo de arquitectos consigue alzar cada vez que se visten de corto y pisan un tapete verde. Un círculo perfecto que debería cerrarse con la adquisición de la SuperCopa de España, trofeo que por méritos realizados, debería de entregársele sin necesidad de disputar los partidos

Un hombre siempre se perfecciona al lograr comprender algo. El Barcelona y el barcelonismo, dejaron de mirarse al espejo que años atrás les mostró toda su belleza que a modo de títulos y partidos memorables encontraron bajo el mandato de Rijkaard, y se dieron cuenta que la gloria no es un regalo y que hay que trabajarla. Aprendiendo de errores del pasado, se vieron obligados a desprenderse de sus iconos más significativos, dos brasileños que llevaron la samba y la magia a la ciudad Condal, un Deco y Ronaldinho que lo dieron todo por un escudo que los hizo más grande, pero que todos los presentes del trío se habían visto viciados. Tras coquetear con la desidia, el Barcelona éste año cogió fuerzas para soltar lastre, y hacer que con su huída, las figuras que hicieran crecer a un grupo, permitieron a dicho grupo seguir con su proceso multiplicativo.

El FC Barcelona es una melodía acompasada, es música celestial. La Décima Sinfonía de un Beethoven que seguro que en su lecho se muestra orgulloso de unos músicos que han hecho del arte rutina y que regalan lección tras lección. Una máquina llamada a marcar una época, en la que hombres como Xavi han encontrado pese a su edad, el reconocimiento a su quehacer, a esos giros sobre sí mismo, a ese eterno desafío a la gravedad y a una musculatura estilizada que le hace emular al mismísimo Fred Aster. En la que Iniesta ha recogido el testigo de su maestro y dibuja pases imposibles bajo esa cara angelical tan alejada del marketing que le impedirá ganar premios individuales pero que le hará ganarse la admiración del aficionado, que ve como la pálida figura del Manchego es el mejor regalo para la vista. Un Puyol que pese a su madurez disfruta como un chaval, con esa casta tan suya que ha conseguido contagiar a un grupo que ha encontrado en Dani Alves a ese motor que impulsa a un bloque desde esa banda derecha de la que se ha hecho dueño para poder alcanzar cotas antes de lo esperado. O de un Piqué que tras su exilio inglés, ha vuelto convertido en ese sucesor de Hierro que el fútbol español llevaba tanto tiempo buscando; un central imponente y con jerarquía destinado a comandar unos éxitos que ya han empezado a brotar. Y mención especial a un Messi, que hace bueno el dicho de que los mejores perfumes se guardan en frascos pequeños. Un jugador distinto que juega y hace jugar, que pese a su brillantez siempre levanta la cabeza, siempre sonríe, siempre sueña con ser más grande, con crecer y superar ese complejo de su niñez tratado con hormonas de crecimiento; un futbolista que si las lesiones lo respetan tomará el relevo de esos astros que no entienden de épocas ni de equipos, y que será un digno acompañante de Di Stefano, Pelé, Maradona y Zidane.


Los 90 minutos de tirolinas con los que el Barcelona premió a los amantes del Deporte Rey, a buen seguro que marcarán un antes y un después. Dentro de muchos años, le diremos a nuestros nietos que vimos asombrados como un equipo de fútbol hizo de un balón la expresión máxima del arte, como unos hombres vestidos de blaugrana enamoraron a su más ácida crítica, a esos detractores (entre los que me incluyo), que nos vimos forzados a claudicar la rodilla y devolverle a modo de admiración, el paseíllo con alfombra roja incluida.
A partir de mañana, los diarios curarán la resaca del clásico con nombres y hombres. Pero pese a los Florentinos, Cristianos, Kakas y Villas, la única realidad es que este equipo, el FC Barcelona, ha conseguido lo que ninguna figura mundial te asegura: ganar el reconocimiento de todo el mundo, y es que la euforia de un triunfo pasajero se desvanece, pero el orgullo de ser campeón perdura para siempre

"God save this Team"